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RACONTÉ PAR HOSPES SI
Livre 1
MycoBrain — Les Profondeurs de la Tromperie
Un thriller de science-fiction explorant des systèmes cachés et l'immortalité artificielle
Hospes Si • © 2025
Tous droits réservés
Cette œuvre fait partie de la trilogie « Raconté par Hospes Si ».
Le moniteur vacilla — puis s’illumina soudain, déchirant l’obscurité de la station sous-marine d’une lumière verte maladive.
Un signal perçant fendit le silence. À peine audible. Assez aigu pour brûler l’oreille.
Transmission entrante.
Sur l’écran fissuré, des lignes brouillées commencèrent à ramper :
...Signal reçu...
Intégrité : CRITIQUE
Niveau de bruit : DÉPASSÉ
Puis —
Une voix.
Humaine.
Déformée. Tendue. Accrochée au bord effiloché d’une connexion arrachée aux profondeurs marines.
« Ici Ren ‘Compas’ Wayland… »
Sa voix tremblait, comme déchirée par une peur ancienne.
« Si quelqu’un m’entend… »
Une vague de parasites numériques engloutit les mots. Le système lutta pour filtrer les interférences — mais le bruit était écrasant.
Quand la voix revint, elle était pire. Brisée. Creuse.
« MycoBrain… ce n’est pas ce que nous pensions… »
De nouveau, du grésillement.
« Cet endroit… nous nous sommes tous trompés. L’Atlantide… l’Atlantide n’est qu’un voile. Une tromperie… »
Les derniers mots furent arrachés au milieu des distorsions, étouffés par la saturation.
Et puis —
Rien.
Un long grincement aigu d’un signal brisé.
...Signal perdu...
Message archivé.
Niveau d’accès : RESTREINT
L’écran s’éteignit.
La pièce retomba dans un silence lourd, poisseux —
Comme si rien ne s’était jamais produit.
Le système avait reçu le message.
Mais il ne l’avait pas transmis.
Sans autorisation directe.
Directive : ACTIVE
Autorité de commande : SKYLAR MONTGOMERY
Le désert vibrait sous la chaleur.
Des vagues tremblantes ondulaient à travers les dunes, transformant le sable en or liquide qui s’étendait jusqu’à l’horizon.
Le soleil, impitoyable, trônait au-dessus, écrasant le monde sous une lumière crue, sans répit.
Le vent sifflait entre les collines, soulevant la poussière — comme si la terre elle-même rejetait l’intrusion.
Ren « Compas » Wayland s’accroupit près de l’entrée d’un tombeau partiellement enseveli.
Sa main gantée plana au-dessus d’une dalle massive, dont la surface, fissurée et effacée par le temps, portait des gravures : spirales, runes anguleuses et symboles inconnus des érudits.
Il ne cligna pas des yeux.
Ren se tenait droit, tendu comme un câble. La chaleur s’accrochait à lui, mais il la supportait sans broncher — une seconde peau faite de discipline.
« Qu’en penses-tu, Sphinx ? » demanda-t-il d'une voix basse, pour ne pas briser le moment.
À ses côtés, l’homme plus âgé inclina la tête, ses yeux plissés derrière de larges lunettes.
Le professeur Elias « Sphinx » Haddad, vêtu d'une veste à carreaux délavée et d'un vieux chapeau blanchi par le soleil, passait ses doigts fins et fragiles sur les anciens motifs avec une révérence palpable.
« Ils parlent de portes… » murmura-t-il, presque pour lui-même. « Pas des portes ordinaires. Des portes vers les dieux. Un passage au-delà du monde humain. »
Sa voix tremblait légèrement — non par faiblesse, mais par émerveillement.
Compas se redressa, regardant l'étendue ondulante des dunes.
Le vent tirait sur son foulard et murmurait autour de lui comme du sable caressant la pierre.
« Encore une métaphore ? Ou quelque chose de plus ? » demanda-t-il.
Sphinx secoua lentement la tête, ses doigts toujours en train de suivre les glyphes.
« C’est écrit comme un avertissement. Comme si quelqu’un avait voulu que cela reste enfoui. Que ces portes ne soient jamais ouvertes. »
Le front de Ren se plissa.
Il avait déjà vu de tels avertissements — sur des temples, des ruines, des cavernes perdues dans les jungles.
Toujours le même écho d'une peur ancestrale.
Mais cette fois-ci…
C'était différent.
Il y avait un poids, une tension invisible.
Quelque chose… d’anormal.
Il posa sa paume sur la dalle, ferma les yeux.
La pierre était brûlante, sèche.
Et pourtant… sous la surface, il sentit une vibration.
Pas physique.
Intuitive.
Derrière lui, le reste de l'équipe attendait en silence.
Il se retourna pour les observer.
Cinq âmes, choisies avec soin.
Chacune présente par choix.
Chacune digne de confiance.
Et maintenant, ils attendaient.
Il y a toujours un moment d'hésitation, un instant où tout peut basculer.
Mais la curiosité de Ren avait depuis longtemps accepté le risque.
Il pensa à sa mère — morte pour avoir suivi ses propres vérités.
Et à la culpabilité qui ne l'avait jamais quitté.
Mais ceci ?
C'était plus grand.
Et cela en valait la peine.
« Echo », dit-il. « Scanner. Je veux savoir s’il y a une cavité derrière. »
« Ça marche », répondit une voix douce.
Un jeune homme à la silhouette fine s’avança, sortant un appareil portatif.
Ses doigts dansèrent sur l’interface, avec la précision d’un pianiste tirant une mélodie fragile de son instrument.
« Je savais qu’on finirait là, » lança une autre voix, féminine, vive et sûre d’elle.
Rivet — mécanicienne, technicienne, faiseuse de troubles — s'équipa dans son exosquelette.
Les articulations métalliques sifflèrent lorsque les servomoteurs s'alignèrent sur ses mouvements.
« Si ce truc est trop lourd, je lui donnerai un petit coup de main », ajouta-t-elle en souriant.
Le scanner émit un bourdonnement.
Echo étudia l’écran.
« On a quelque chose. Un espace creux derrière la dalle. Assez grand. »
Ren hocha la tête.
« On l’ouvre. »
Rivet fit craquer ses phalanges — humaines et mécaniques — puis prit position.
Elle se pencha, planta ses paumes motorisées contre la pierre ancienne.
Une seconde passa.
Rien.
Puis —
Un long crissement, les gonds antiques gémissant sous la contrainte.
Un nuage de poussière explosa dans l'air.
La dalle commença à bouger.
Tous protégèrent leurs visages alors que le sable jaillissait de l'ouverture.
L'air se chargea de l'odeur du temps — et d'une légère note métallique.
Lorsque la poussière se dissipa, un rectangle noir apparut devant eux.
Une entrée.
Un passage.
Une bouche ouverte sur l’inconnu.
Pour la première fois depuis des millénaires, la lumière du soleil effleura le seuil du tombeau.
« Restez vigilants », ordonna Compas. « Yeux grands ouverts. Personne ne se précipite. »
Il avança, lampe torche en main, et disparut dans l'obscurité.
Les autres suivirent en silence.
À l'intérieur, la température chuta de dix degrés instantanément.
Fraîche.
Sèche.
Immobile.
L'air s'enroula autour d'eux comme de la soie trempée d'ombre.
Leurs faisceaux de lumière traversaient la pénombre, captant les fragments de fresques peintes, de reliefs sculptés, et de niches taillées dans la pierre.
Le détail était stupéfiant.
Les couleurs préservées.
Les surfaces lisses.
Aucune vigne.
Aucune moisissure.
Intact.
Conservé.
En attente.
« Incroyable… » souffla Sphinx.
Il approcha d'un mur, y promenant sa lampe.
Un planisphère céleste.
« On dirait une carte du ciel nocturne », dit-il. « Mais les constellations sont… étranges. »
« Pas étranges », répondit Compas. « Différentes. C'est ainsi que devait être le ciel… il y a des milliers d’années. »
Derrière eux, Doc s’agenouilla près du sol, scrutant les coins de la pièce avec sa lumière.
« Aucun signe de vie », dit-il. « Pas de déjections, pas d’insectes. Même pas de poussière au sol. C’est stérile. Comme si rien n’avait jamais vécu ici. »
Compas hocha lentement la tête.
Un autre élément s'ajoutait à leur liste croissante d'anomalies.
« Ce n’est pas seulement un tombeau », dit-il. « C’est autre chose. Peut-être un coffre-fort. »
Ils avancèrent plus profondément, chaque pas mesuré, chaque respiration retenue.
Puis —
Un déclic.
Doux. À peine audible.
Sous le pied de Ren.
Il se figea.
« Stop », ordonna-t-il.
Tout le monde s'immobilisa.
Une seconde.
Deux.
Pas de flèches.
Pas de plafonds qui s’effondrent.
À la place, un grondement sourd retentit contre le mur.
Une dalle glissa, révélant un compartiment secret.
« On a de la chance aujourd'hui », murmura Doc en jetant un coup d'œil prudent à l’intérieur.
Quelque chose y refléta la lumière.
Il tendit la main, prudemment, et en sortit l’objet.
Il tenait parfaitement dans sa paume, comme s’il l’attendait.
Un cube.
Parfaitement lisse.
Métallique.
Froid.
De la taille d'une pomme.
Sans jointures.
Sans boutons.
Seulement de fines lignes — semblables à des veines — gravées à sa surface.
Il le tendit à Compas.
Ren le prit dans ses deux mains.
Et sentit le poids de l’histoire s’abattre sur sa poitrine.
« Qu’est-ce que c’est que ce truc ? » demanda Rivet en se penchant par-dessus son épaule. « On dirait pas un coffre-fort… Comment ça s’ouvre ? »
Il le fit lentement pivoter, laissant la lampe glisser sur le métal.
Puis — quelque chose changea.
Le métal scintilla faiblement.
Et des symboles commencèrent à émerger.
Non gravés.
Émergeants.
Comme s'ils avaient toujours été là, attendant seulement de se révéler.
De doux flux lumineux suivaient les lignes gravées.
Vivants.
« Vous voyez ça aussi, hein ? » chuchota Compas.
Sphinx s’avança si précipitamment qu’il faillit faire tomber sa lampe.
Son souffle se coupa.
Il reconnut l'écriture.
« C’est impossible… » murmura-t-il. « Deux langues différentes. Sur le même objet. »
Les autres se rapprochèrent.
Sphinx passa un doigt tremblant sur la surface.
D'un côté : de la cunéiforme.
De l’autre : des hiéroglyphes égyptiens.
« Lesquelles ? » demanda Ren.
« Sumérien-akkadien… et égyptien classique. Les deux plus anciennes civilisations humaines connues. Elles ont coexisté, à peu près. Mais elles n’ont jamais communiqué. Jamais partagé de langage écrit. Les voir réunies ici… C’est impossible. »
Compas se pencha davantage, scrutant le centre du cube.
Là, entre les lignes et les glyphes, un symbole ressortait.
Un cerveau.
Enlacé de filaments délicats.
Comme du mycélium.
Les poils de ses bras se dressèrent.
Il regarda Rivet. Echo. Doc.
Tous le ressentirent.
Ce n’était pas une découverte ordinaire.
C'était quelque chose d'autre.
Quelque chose destiné à rester caché.
Quelque chose qui avait attendu d’être trouvé.
La pièce retenait son souffle.
Le cube pulsait doucement dans les mains de Compas, sa surface vivante de reflets lumineux.
Les lignes le long de ses arêtes n’étaient plus de simples gravures — c’étaient des canaux, des conduits d’une énergie ancienne, réagissant au toucher, à la présence.
Sphinx parlait déjà, d’une voix plus proche de la prière que de l’analyse.
« Le cunéiforme indique 'Abzu'. »
Sa voix était rauque d’incrédulité.
« C’est le terme akkadien pour 'les profondeurs' — pas seulement la profondeur physique, mais l'abîme primordial. »
Il tourna lentement le cube, sa lampe torche dansant sur la face opposée.
« Et ici... l’écriture égyptienne dit 'Ta-Netjer'. »
Il s’interrompit, abasourdi.
« Terre des Dieux. »
Le silence retomba.
Même Rivet n’eut rien à ajouter.
Même Echo, qui observait habituellement tout à travers sa caméra, avait baissé son appareil.
« Deux civilisations, » murmura Compas. « Qui parlent à travers le temps. À travers les langues. Pour dire la même chose. »
Il fixa à nouveau le symbole central — le cerveau, entrelacé de filaments mycéliens.
Cela le fixait en retour.
Non avec des yeux.
Mais avec une intention.
« C’est un message, » dit-il. « Laissé derrière. Caché. Attendant. »
Sphinx hocha lentement la tête.
« Un avertissement, peut-être. Ou une invitation. »
Doc s’avança, balayant à nouveau les murs de sa lumière.
« Il y a encore plus ici. Des cartes stellaires. Des fresques. Mais tout est trop propre. Trop silencieux. »
Il s'accroupit et passa un doigt sur la pierre.
« Pas de poussière. Pas de pourriture. Pas de crottes de chauve-souris. Pas de traces fongiques. Ce n'est pas un tombeau. »
Il leva les yeux, le visage pâle.
« C'est une chambre scellée. Conservée. Comme un… coffre-fort. Ou une capsule. »
Compas expira lentement, sentant le poids de la découverte peser sur lui.
Ce n'était pas un simple site archéologique.
C'était un message jeté dans une bouteille — lancé à travers les millénaires.
Et maintenant, ils l’avaient ouvert.
Il enveloppa soigneusement le cube dans un tissu tiré de sa besace et le glissa dans un compartiment renforcé de son sac.
« On ne dit rien, » déclara-t-il. « Pas encore. Pas tant qu’on n’a pas compris ce que c’est. »
Les autres acquiescèrent sans poser de questions.
Ils comprenaient.
Ce n’était pas une découverte comme les autres.
C'était un seuil.
« On y va, » dit doucement Compas.
Ils regagnèrent le passage en silence, leurs pas résonnant comme des échos du passé.
En arrivant dans le tunnel extérieur, Rivet s’arrêta et regarda en arrière.
« J’ai l’impression qu’on laisse quelque chose d'inachevé, » murmura-t-elle.
« C’est le cas, » répondit Compas. « Et c’est exactement pour ça qu’on reviendra. »
La lumière du dehors les éblouit à leur sortie.
Le soleil brûlait toujours au-dessus d’eux, impitoyable, absolu.
Mais quelque chose avait changé.
L’équipe gravit la pente de la dune en silence.
À l'entrée, Compas se retourna.
La dalle de pierre était toujours ouverte — décalée de son socle, comme le couvercle d'un sarcophage fêlé pour la première fois depuis l'éternité.
« Rivet, » dit-il. « Referme-la. »
Elle acquiesça, s’avança, et posa ses mains gantées sur la pierre ancienne.
Avec la force de son exosquelette, la dalle gémit et glissa lentement pour reprendre sa place.
Le bruit fut lourd.
Définitif.
Le tombeau disparut de nouveau sous le sable et le ciel.
Le monde d’en haut oublierait encore.
Et le monde d’en bas attendrait.
Ils reprirent le chemin du camp.
Le vent se leva derrière eux, effaçant leurs traces une à une.
Sphinx boitait légèrement.
Doc gardait le silence.
Echo balayait l’horizon du regard.
Rivet marchait aux côtés de Compas, silencieuse pour une fois.
En atteignant la dernière dune, Compas jeta un dernier regard en arrière.
Le désert avalait déjà leur passage.
Mais ses pensées n’étaient plus dans le sable.
Elles étaient dans son sac.
Dans le cube.
Dans le message.
« Quelque chose ne va pas ? » demanda Rivet doucement, en essuyant la poussière de sa joue.
Son ton était léger, mais son regard perçant.
Il secoua la tête, esquissant un léger sourire.
« Rien qu’on ne puisse gérer. »
Elle acquiesça et avança.
Il resta encore un instant, puis la suivit.
Derrière eux, le vent hurlait à travers les dunes, effaçant toutes traces.
Et devant eux, invisible, la vérité les attendait.
Enfouie.
Patiente.
Vivante.
La grande salle de l’Université d’Oxford portait l’atmosphère d’un verdict imminent.
Au-dessus, des lustres en cristal projetaient une lumière dorée sur les boiseries polies, mais la pièce bourdonnait déjà de cette tension fébrile d’une foule venue assister à quelque chose de grand — ou de scandaleux.
Ren « Compas » Wayland se tenait en coulisses, caché derrière un rideau de velours, les yeux fixés sur l’artefact dans sa vitrine.
Son reflet frémissait sur la surface vitrée du cube.
Il expira lentement.
C’est le moment.
Des mois de fouilles, de traductions, de nuits blanches passées à déchiffrer des symboles anciens, de rêves de reconnaissance — et de la peur de s’être trompé.
Tout menait ici. Une seule présentation. Dix minutes. Devant certains des archéologues, historiens et sceptiques les plus respectés de la planète.
De l’autre côté du rideau, le murmure des voix bourdonnait comme une ruche.
La salle était bondée — même les places debout étaient occupées. Médias, universitaires, représentants du gouvernement, et même quelques investisseurs s’étaient entassés pour entendre ce que beaucoup appelaient déjà
la découverte du siècle
.
Ren jeta un coup d’œil de côté.
Au premier rang, son équipe l’attendait, tendue.
Sphinx était droit comme un piquet, sa canne posée sur ses genoux, le visage impassible mais les yeux brûlants d’anticipation.
Rivet tapotait nerveusement son oreillette, mâchant l’intérieur de sa joue.
Echo réglait sa caméra avec la concentration d’un tireur d’élite.
Doc restait immobile, les mains jointes, l’air cliniquement calme.
Il n’avait pas besoin de leur parler.
Ils savaient tous ce que cela signifiait.
« Professeur Wayland ? » murmura une voix. Une assistante lui fit signe vers la scène.
Ren s’avança.
À son apparition, des applaudissements polis traversèrent la salle — juste assez pour saluer ses titres, mais pas encore son message.
Il s’avança vers le pupitre, le pas contrôlé, mesuré, comme s’il ne ressentait pas l’imposture d’un homme ordinaire face à des géants.
L’écran géant derrière lui s’alluma.
Une image nette, en haute résolution, de l’artefact remplit l’espace — gris argenté, érodé, impossible.
Le cube brillait sous les projecteurs, ses arêtes nettes et étrangement étrangères, ses gravures à peine visibles à l’œil nu.
Ren posa les deux mains sur le pupitre.
« Bonjour à toutes et à tous, » commença-t-il, la voix stable malgré le poids sur sa poitrine. « Je m’appelle Ren Wayland. Certains me connaissent sous le nom de Compas. J’ai consacré les quinze dernières années de ma vie à l’étude des anomalies antiques — des artefacts, des ruines, des mythologies qui ne s’intègrent pas tout à fait dans notre chronologie historique. »
Il appuya sur un bouton.
L’image zooma. Un gros plan de la surface du cube. Des motifs — des lignes gravées, comme des veines ou des circuits — serpentaient sur le métal, convergeant vers un symbole central.
« Ceci, » dit Ren doucement, « n’est pas une relique parmi d’autres. C’est un message. Et il ne provient d’aucune culture que nous connaissions. »
Une nouvelle diapositive apparut — deux écritures anciennes côte à côte.
« Sur une face, nous avons découvert du cunéiforme sumérien-akkadien. Sur une autre : des hiéroglyphes égyptiens. Ces langues existaient plus ou moins à la même époque… mais jamais au même endroit. Jamais sur un même objet. Jamais destinées à être lues ensemble. »
Le silence s’épaissit.
L’auditoire se pencha en avant.
Ren désigna une image composite montrant les gravures superposées à un cerveau stylisé.
« Au centre, ce symbole — que l’on retrouve sous différentes formes sur l’artefact — évoque un cerveau humain mêlé à quelque chose d’organique. Filamenteux. Mycélien. »
Quelques regards s’échangèrent.
Des murmures s’élevèrent.
« Nous pensons qu’il s’agit d’un modèle conceptuel. Un réseau de pensée. Une conscience. Non liée à un individu… mais partagée. Et ancienne. »
Il marqua une pause.
« Il y a davantage. Les inscriptions font référence à Abzu — mot sumérien pour les profondeurs — et à Ta-Netjer , ou Terre des Dieux , dans la mythologie égyptienne. Ces cultures évoquent des portails, des savoirs interdits, des êtres qui marchaient avant l’homme. Et cet artefact pourrait être la première preuve physique que ces mythes étaient enracinés dans une réalité. »
L’air devint plus dense.
Le moment fonctionnait.
Ren le sentait — la curiosité prenait le pas sur le doute.
Puis vint la question.
« Vous êtes en train de dire que ça vient de l’Atlantide ? »
Depuis le fond de la salle, une voix jeune, enthousiaste, résonna — sans filtre.
Le mot tomba comme une pierre dans une eau calme.
Le ventre de Ren se noua.
Il vit Sphinx grimacer.
« Je ne fais pas cette affirmation, » répondit-il avec un ton maîtrisé. « Je dis que nous avons trouvé un objet qui suggère un contact — ou une continuité — entre civilisations anciennes. Quelque chose d’antérieur à ce que nous acceptons aujourd’hui. »
Mais le mal était fait.
Le mot
Atlantide
planait désormais sur la salle comme un spectre — et il invoqua son chasseur.
Depuis la cinquième rangée, un homme grand et sec en costume sombre se leva.
Ren le reconnut immédiatement.
Le professeur Michael Rivers.
Un homme dont la carrière s’était bâtie sur la démolition des impostures, des illusions et des rêveurs.
Un seul de ses éditoriaux suffisait à briser une réputation.
Certains le considéraient comme un mal nécessaire. D’autres, comme un salaud en blouse.
La salle se figea alors qu’il se dirigeait lentement vers l’allée, puis vers la scène.
« Monsieur Wayland, » lança Rivers, la voix râpeuse comme du papier de verre. « Puis-je ? »
Ren hésita.
Le cube reposait sur un piédestal drapé de velours à côté de lui.
Rivers ne répéta pas sa demande.
Ren ouvrit lentement la vitrine de protection et prit l’artefact.
Il le garda un instant de trop dans les mains — puis le tendit.
Rivers le fit tourner entre ses doigts avec une fausse révérence.
« Le travail est excellent, » dit-il, presque sincère. « Une belle fabrication. Joli effet de patine. »
Il leva le cube au-dessus de sa tête, comme un calice.
« Mais soyons honnêtes : c’est une supercherie moderne. »
Des rires — d’abord nerveux, puis plus assurés — éclatèrent dans la salle.
Ren resta figé.
Rivers souriait comme un prédateur.
« Vous voulez croire qu’il est ancien ? C’est attendrissant. Mais voyons la réalité. Gravure laser moderne, mes amis. Regardez ces arêtes — parfaites, mécaniques. Le 'cerveau mycélien' ? Un joli design graphique. Symbolisme tiré des neurosciences populaires. »
D’autres rires.
Quelques applaudissements.
Sphinx restait figé, la mâchoire serrée.
Rivet semblait prête à bondir.
Doc ferma les yeux.
Rivers poursuivit, se mettant à arpenter la scène.
« Et bien sûr, les références inévitables aux ‘profondeurs’ et à la ‘terre des dieux’. Autant mettre une diapositive d’Atlantide avec un fond sonore de baleines. »
Il laissa le cube tomber doucement dans sa paume.
« On a déjà vu ça. Le manuscrit de Voynich. Les pierres de Dropa. Maintenant, le cube de Wayland. Le public adore ça — mais nous, les scientifiques, avons le devoir de ne pas nourrir les fantasmes. »
Ren essaya de parler, mais sa gorge était sèche.
« Je n’ai jamais dit que c’était— » parvint-il à articuler.
« L’Atlantide ? Bien sûr que non, » coupa Rivers. « Vous avez laissé le soin à votre public d’en tirer la conclusion. Malin. Mais négligent. »
Des flashes crépitèrent.
Ren se tourna vers le pupitre. Ses mains tremblaient.
Il regarda son équipe.
Rivet croisa son regard — silencieuse, mais pressante.
Dis quelque chose.
Mais il n’y parvint pas.
Il se sentait vidé.
Brûlé.
Et en un instant, l’énergie dans la salle bascula — de l’attente… à la moquerie.
Il recula lentement du pupitre.
Puis, sans un mot, Ren Wayland quitta la scène.
La lourde porte en chêne se referma derrière lui avec une telle finalité qu’elle résonna jusque dans sa poitrine.
Dehors, la cour était vide. La nuit était tombée sans prévenir, et les vieilles pierres d’Oxford luisaient encore de l’humidité d’une récente bruine.
Ren descendit les marches sans réfléchir, en pilote automatique.
L’air froid lui mordait le visage, mais n’apportait aucune clarté — seulement la prise de conscience engourdie qu’il venait de voir son œuvre de toute une vie s’effondrer devant des centaines de personnes.
La voix de sa mère résonna dans sa mémoire — douce, rassurante, lui lisant des histoires de cités perdues et de savoirs oubliés.
« Fais attention à ce que tu déterres, » disait-elle. « Certaines vérités restent enfouies pour une bonne raison. »
Il atteignit un banc au bord de la pelouse et s’y laissa tomber, lourdement.
Pendant un long moment, il fixa simplement l’herbe humide, les poings si serrés que ses jointures en devinrent blanches.
Le cube — son artefact — était toujours sur cette scène, probablement passé de main en main, raillé, rejeté.
Quand ils l’avaient trouvé, il avait semblé… différent.
Sacré. Dangereux.
Et maintenant ?
C’était une blague. Avec des hashtags.
Il ferma les yeux.
Puis — des pas.
Il ne leva pas la tête.
« Compas Wayland ? »
Une voix de femme. Calme.
Il se tourna lentement.
La femme se tenait à quelques pas, partiellement éclairée par la lumière dorée d’une fenêtre en hauteur.
Grande, la trentaine, vêtue d’un tailleur gris élégant qui se fondait dans les ombres d’Oxford.
Ses yeux — sombres, vifs, intelligents — se posèrent sur lui sans la moindre hésitation.
« Je ne suis pas là pour une interview, » ajouta-t-elle. « Ni pour me moquer. »
Ren ne répondit pas.
« Je vous crois, » dit-elle.
Il fronça les sourcils.
« Pourquoi ? »
Au lieu de répondre, elle s’approcha et sortit un téléphone.
Elle tapa sur l’écran, puis le lui tendit.
Ren le prit machinalement.
Une image s’afficha.
Une sphère — légèrement plus grande que le cube — reposait sur un tissu de velours.
Même métal impossible.
Même lignes gravées.
Et au centre, sans équivoque : le symbole du cerveau enroulé de filaments fongiques.
Il eut le souffle coupé.
« C’est réel… » murmura-t-il.
« Nous l’avons trouvée il y a des années, » dit-elle. « Dans une chambre sous une chaîne de montagnes en Amérique du Sud. Une autre combinaison linguistique. Mais la même architecture. Le même alliage. Le même… message. »
Ren leva les yeux.
« Et “nous”, c’est qui ? »
La femme esquissa un sourire.
« Skylar Montgomery. Vous pouvez m’appeler Sky. Je dirige une initiative de recherche privée. »
Il cligna des yeux.
« Une initiative ? »
« Disons que nous rassemblons les vérités que les gouvernements ne veulent pas… et que le monde académique ne peut pas gérer. »
Elle marqua une pause, puis ajouta :
« Et nous pensons qu’il existe d’autres pièces. Vous venez de nous rapprocher de la compréhension. »
Ren se redressa lentement, le cœur battant.
« Pourquoi venir me voir ? »
« Parce que vous ne vous êtes pas défilé sur cette scène. »
Elle fit un signe de tête vers la salle.
« Vous avez dit la vérité — même quand ils ont ri. »
Il détourna le regard.
« Je ne me suis pas senti courageux. »
« Mais vous l’étiez, » répondit-elle simplement.
Le silence s’installa entre eux, troublé seulement par le cliquetis du vent dans la cour.
Puis Ren parla :
« Si vous avez ça depuis des années, pourquoi ne pas l’avoir montré au monde ? »
Le regard de Sky se durcit légèrement.
« Parce que le monde n’est pas prêt. Pas encore. Et pas comme ça. »
Elle désigna le bâtiment d’un geste.
« Vous avez vu ce qui s’est passé avec un seul fragment. Imaginez ce qu’ils feraient avec deux. »
Elle s’approcha encore.
« Nous n’avons pas besoin de prouver que nous avons raison. Nous devons d’abord comprendre ce que c’est. »
Ren scruta son visage.
Aucune arrogance.
Aucune condescendance.
Juste une assurance tranquille.
Et autre chose — une urgence.
« Vous pensez qu’il y en a d’autres, » dit-il.
« J’en suis certaine. »
« Nous avons localisé trois autres fragments à travers le monde. Chaque fois, nous sommes arrivés trop tard… ou ils étaient trop bien cachés. Mais avec le vôtre… nous avons peut-être enfin un motif. »
Elle hésita.
« Mais je ne peux pas y arriver seule. »
Ren regarda à nouveau l’image sur l’écran.
La sphère semblait pulser d’une présence propre.
Ce n’était pas fini.
Loin de là.
« Vous voulez qu’on travaille ensemble, » dit-il lentement.
« Je veux qu’on termine ce qu’on a commencé, tous les deux, » corrigea Sky.
Il eut un rire amer.
« Vous savez que le monde académique vient de m’enterrer vivant ? »
Elle hocha la tête.
« Alors il est temps d’arrêter de creuser pour leur approbation. »
Pour la première fois depuis qu’il avait quitté la scène, il sourit.
À peine.
Une étincelle.
« D’accord, » dit-il. « Je vous écoute. »
Sky se retourna.
« Suivez-moi. »
Ils marchèrent côte à côte à travers les jardins assombris, franchissant les arches et les cloîtres plus anciens que l’Amérique elle-même.
Elle avançait sans hâte, mais avec certitude.
Ils atteignirent une voiture noire, élégante, garée juste après les grilles.
Sky ouvrit la porte et l’invita à monter.
L’intérieur, baigné d’une lumière douce, était minimaliste, high-tech.
Le moteur ronronnait à peine.
Sur un écran central, un plan brillait en bleu.
En son centre : un point, perdu au milieu de l’océan Atlantique.
« Coordonnées tirées de l’artefact, » dit Sky.
« Les inscriptions de votre cube correspondent à celles de la sphère. Ensemble, elles forment un système directionnel. Une sorte de… compas antique. »
Ren se pencha.
« Non, c’est impossible. »
« Et pourtant, » répondit-elle.
« Et ça pointe vers un endroit jamais cartographié… parce qu’il n’est pas en surface. Il est en dessous. »
« En dessous de quoi ? »
Elle le regarda.
« De tout. »
Il éclata d’un rire — souffle mêlé d’incrédulité et d’excitation.
« Vous plaisantez ? »
« Pas du tout. »
Ren se renfonça dans son siège, les yeux rivés sur la carte, les pensées en ébullition.
Son esprit semblait s’être ouvert en deux.
La honte, l’humiliation — toujours présentes — mais accompagnées maintenant de quelque chose de bien plus puissant.
Un but.
« Il me faut mon équipe, » dit-il.
« Vous l’aurez, » répondit-elle.
Il la fixa.
« Et vous n’êtes pas juste une riche excentrique avec un sous-marin personnel ? »
Le visage de Sky tressaillit — juste assez pour laisser deviner un sourire.
« Je ne cherche pas à collectionner. Je veux changer le monde. »
Ren laissa les mots flotter.
Car au fond de lui, il savait :
Le monde avait déjà commencé à changer.
Et ils étaient simplement les premiers à le voir.
La route serpentait comme un ruban de silence à travers les bois au nord de Londres.
La berline noire glissait sur le chemin de gravier, son moteur à peine plus qu’un souffle.
La forêt alentour demeurait figée, les arbres anciens se refermant autour d’eux, leurs branches tressées en une voûte de secrets.
Les phares faisaient danser les ombres, mais rien ne bougeait.
Pas une âme en vue.
À l’intérieur de la voiture, Ren « Compas » Wayland fixait la route, les yeux plissés, observant l’absence totale d’indices.
Aucun panneau.
Aucune barrière.
Aucune caméra.
Juste la forêt qui avalait la route comme une bouche muette.
« Tout ça vous appartient ? » demanda-t-il.
« Le terrain ? Oui, » répondit Sky Montgomery, les mains posées sur le volant.
« La vérité ? Personne ne possède vraiment ce qui est aussi ancien. »
Son ton était calme. Sans excuse.
Comme si les siècles et les secrets étaient des outils à sa disposition.
Ren ne répondit pas.
Il pensait encore à la conférence. Aux rires. Au cube, dans son sac, brûlant comme une chose vivante.
L’Atlantide n’était qu’un rideau…
Sky avait dit qu’elle le croyait.
Elle lui avait montré une preuve. Un second artefact. Un jumeau.
Mais pourquoi maintenant ?
Et pourquoi lui ?
Ils passèrent sous une arche couverte de lierre, oubliée du temps, puis roulèrent jusqu’à ce qui ressemblait à un manoir digne d’un roi.
Des murs de pierre s’élevaient, fissurés, battus par les siècles.
Le lierre s’agrippait à chaque recoin comme si le temps tentait de reprendre possession des lieux.
Mais il n’y avait ni pourriture, ni ruine.
Seulement un silence dense.
La voiture s’arrêta doucement.
Sky descendit la première.
« Viens, » dit-elle, déjà en marche.
Ren la suivit.
L’air ici semblait différent — plus dense, comme s’il retenait sa respiration.
À l’intérieur, le manoir était sombre et frais.
Sol en marbre.
Poutres en bois.
Portraits massifs aux regards vides.
Mais Sky ne l’emmenait pas vers les étages.
Elle descendait.
Un escalier de pierre.
Un couloir derrière la cave à vin.
Une porte d’acier renforcé, munie d’un scanner biométrique.
Elle s’ouvrit dans un souffle.
Et le monde changea.
Sous les ossements anciens du manoir s’étendait quelque chose d’absolument étranger —
Un laboratoire venu d’un autre siècle.
Une cathédrale scientifique.
Une lumière blanche, douce, pulsait le long des murs.
Des stations de travail affichaient des relevés.
Des terminaux clignotaient avec des flux de données en temps réel.
Des purificateurs d’air ronronnaient dans les coins, gardant l’atmosphère sèche, propre, stérile.
Ren s’arrêta sur le seuil.
« Ce n’est pas un labo, » dit-il. « C’est un centre de commandement. »
Sky haussa à peine les épaules.
« C’est la même chose, de nos jours. »
Ren tourna lentement sur lui-même, absorbant chaque détail.
Ce n’était pas seulement de la richesse.
C’était une préparation.
« Alors, » demanda-t-il prudemment, « qu’est-ce que vous faites ici, exactement ? »
Sky le regarda, puis se dirigea vers une longue table au centre de la pièce.
Un projecteur éclairait quelque chose posé sur un socle tapissé de velours.
« On résout des énigmes, » dit-elle.
« Celles qu’on a enterrées sous le temps, les mythes, et la peur. »
Elle s’écarta.
Et il la vit.
La sphère.
Ren inspira profondément.
Même métal que le cube.
Même éclat froid.
Même lignes fines gravées à sa surface.
Et au centre —
Ce symbole obsédant.
Un cerveau humain, enveloppé d’un réseau de filaments fongiques.
Du mycélium.
Ses doigts frémirent.
Il voulait la toucher. En avait besoin.
Mais s’arrêta à quelques centimètres.
« Où l’avez-vous trouvée ? » demanda-t-il à voix basse, les yeux rivés sur l’artefact.
« Une autre expédition, » répondit Sky.
« Une autre région du monde. D’autres questions. »
Elle marqua une pause.
« Mais les réponses… elles mènent toutes ici. »
Ren glissa lentement la main dans son sac et en sortit le cube.
Ses mains tremblaient — non de peur, mais de quelque chose de plus profond.
La reconnaissance.
Il le déposa avec précaution à côté de la sphère.
Deux formes.
Deux moitiés.
Parlant la même langue à travers les siècles.
Et soudain —
Le cube vibra.
Légèrement.
Mais assez pour que Ren le sente jusqu’aux os.
La sphère répondit.
Elle s’éleva.
Sans câble.
Sans mécanisme.
Elle… flottait.
Suspendue au-dessus du cube comme si elle avait attendu ce moment.
Ren recula d’un pas.
« Ce n’est pas possible… » murmura-t-il.
La sphère se mit à tourner.
Une fine aiguille sortit de son cœur — mince, pointue, luisante.
Elle bougea.
Oscilla.
Puis se fixa.
Comme si elle s’éveillait d’un long sommeil, se rappelant sa mission.
« C’est une boussole, » dit Sky, à bout de souffle.
« Un navigateur spatial. Pas seulement des directions sur une carte — mais une orientation en trois dimensions. »
Elle se tourna vers lui.
« Elles n’étaient jamais censées être séparées. Elles s’activent ensemble. »
Il fixait l’aiguille lumineuse, fasciné.
À travers la pierre. À travers les continents.
Elle pointait un endroit bien au-delà des cartes.
« Vous savez où ça mène ? » demanda-t-il.
« Pas encore. Mais j’ai mes soupçons. »
Il la regarda.
Et quelque chose s’imbriqua.
Son surnom.
« Compas. »
Ce n’était plus juste ironique.
C’était une prophétie.
Il tendit la main et toucha la sphère.
Elle tourna doucement sous ses doigts.
Mais l’aiguille ne bougea pas.
Fixée.
Immuable.
« Il faut qu’on la suive, » dit-il dans un souffle.
Sky hocha la tête.
« J’ai déjà une équipe prête. Navires. Matériel. On attendait ce moment. »
Elle observa la sphère flottante.
« Maintenant qu’elles sont réunies… nous avons notre direction. »
Ren expira lentement.
Le souvenir des rires d’Oxford était toujours là.
Mais il paraissait soudain… petit. Lointain.
Quelque chose les appelait.
Quelque chose d’ancien.
Quelque chose de réel.
Et peut-être…
Quelque chose de vivant.
La sphère flottait dans un parfait silence.
Son aiguille restait pointée — inébranlable, insistante — à travers les murs, les distances, et jusqu’à la croûte terrestre elle-même.
Ren se tenait devant elle, les bras le long du corps, respirant lentement.
Tout ce qu’il croyait savoir sur l’artefact venait une nouvelle fois de basculer.
« Alors c’est ça, » dit-il. « Une direction. Une destination. »
Sky hocha la tête, les bras croisés, les yeux fixés sur l’écran derrière eux.
« Les coordonnées sont en train d’être triangulées, » confirma-t-elle.
« Donne-lui une minute. »
« Où ça ? »
« Quelque part au milieu de l’Atlantique. »
Elle se tourna vers lui, son expression difficile à lire.
« À peu près là où Platon situait l’Atlantide. »
Ren faillit rire — mais ce ne fut qu’un souffle.
« Évidemment. »
« C’est moins drôle, maintenant, » murmura-t-elle.
Il regarda de nouveau la sphère lumineuse.
Cela semblait toujours irréel.
Que quelque chose d’aussi ancien — d’aussi étranger — puisse savoir où pointer.
« Vous avez dit que votre équipe avait trouvé la sphère. C’était… comme ça ? »
« Inerte, » répondit-elle.
« Jusqu’à maintenant. On a tout essayé. Rayonnements, champs magnétiques, sons… Rien. Mais quand j’ai vu la photo de ton cube… j’ai eu une théorie. Et j’avais raison. »
Elle fit un pas vers lui.
« Elles ont été créées pour être ensemble. Deux moitiés d’une serrure. Maintenant, il ne reste plus qu’à trouver la porte. »
Un frisson remonta dans le dos de Ren.
Ce n’était pas de la peur.
Plutôt… le poids d’une révélation.
Chaque conte pour enfants, chaque mythe murmuré — peut-être que tous pointaient vers ça.
« L’Atlantide n’a jamais été la cible, » murmura-t-il.
« Non, » dit Sky.
« C’était le rideau. Le décor. Mais derrière… »
Elle montra l’aiguille lumineuse.
« Il y a autre chose. »
Un bip retentit depuis la console la plus proche.
Coordonnées verrouillées.
L’écran brillait en bleu :
LAT : 31.7°N — LONG : 25.2°W
Profondeur : 4000 mètres
Statut : Inconnu
Ren fixa les chiffres.
L’Atlantique.
Isolé. Profond.
Aucune île. Aucun relief.
« Il n’y a rien à la surface. »
« Justement, » répondit Sky.
« Ce que ça pointe… c’est en dessous. »
Ren soupira.
« C’est de la folie. »
« C’est de l’histoire, » répondit-elle.
Un silence s’installa entre eux.
Dans ce calme, il crut entendre la mer. La pression. Le poids du temps.
Et toujours… la boussole pointait.
Sky se déplaça vers une console latérale et ouvrit un tiroir.
À l’intérieur, plusieurs mallettes scellées.
Elle en ouvrit une.
Des cartes satellites.
Une autre contenait des fioles — échantillons scellés, codés.
Encore une autre : une puce biochiffrée.
Tout en elle criait préparation.
« Tu as préparé ça, » dit Ren, les yeux plissés.
« J’ai attendu ça, » corrigea-t-elle.
Il hésita.
« Pourquoi moi ? »
« Parce que tu es le seul qui n’a pas reculé. Tu as apporté ton cube dans le feu, même quand ils riaient. »
Elle inclina légèrement la tête.
« Et parce que tu as vu quelque chose. Ça se voit dans ton regard. Tu as déjà franchi le seuil. »
Il ne répondit pas.
Son esprit s’emballait — non pas de peur, mais de souvenirs.
Le tombeau.
La pierre glacée.
Les glyphes.
La voix de sa mère, lui lisant des textes anciens, le mettant en garde contre les vérités enfouies.
« Tu crois vraiment qu’on trouvera quelque chose, là-dessous ? »
« J’en suis certaine. »
Elle ouvrit un dossier numérique sur la console principale — des images défilèrent à l’écran :
Structures étranges au fond marin. Anomalies. Relevés magnétiques. Signaux perdus.
Certains remontaient à plusieurs décennies.
« Tout provient de la même région. Il y a quelque chose là-dessous. Quelque chose que le monde préfère ignorer. »
« Ou dissimuler, » ajouta Ren.
Elle lui lança un regard — à mi-chemin entre le sourire et le défi.
« Est-ce que ça change quelque chose ? »
« Oui, si ça se défend. »
Ils se turent.
Puis Sky se détourna de l’écran.
« Je te veux avec moi, Compas. »
Sa voix s’adoucit.
Elle utilisait rarement les prénoms.
« Je veux que tu aides à nous guider. Que tu fasses partie de quelque chose de réel. »
Il la regarda — et quelque chose vacilla.
Respect ?
Confiance ?
Ou autre chose.
« Qu’est-ce que tu ne me dis pas ? »
Elle ne broncha pas.
« Juste assez pour te garder en vie. »
Il haussa un sourcil.
« Rassurant. »
Elle esquissa un sourire, puis se tourna vers la sphère en suspension.
« Regarde-la. Vraiment. »
Il le fit.
Et il ne vit pas un appareil.
Ni une arme.
Ni même un mystère.
Il vit un appel.
Quelque chose d’ancien avait traversé les ères, envoyé des fragments comme des balises.
Et maintenant, ces fragments étaient réunis.
Cela les appelait.
Ou les entraînait dans la gueule de quelque chose de plus vieux que la mémoire.
« Très bien, » dit-il doucement.
« J’en suis. »
Sky ne répondit pas tout de suite.
Elle hocha la tête. Une seule fois.
« On part dans quarante-huit heures. Mon équipe est en cours d’assemblage. Tu auras le temps de te préparer. De rassembler les tiens. »
Il hésita.
« Mon équipe… »
« Le professeur. Le médecin. La mécano. L’observateur. Je sais qui ils sont. »
Il la fixa longuement.
« Tu m’observes depuis longtemps ? »
« Assez pour savoir que tu auras besoin d’eux. »
Elle se retourna, s’arrêtant en haut des marches.
« Une dernière chose. »
Il leva les yeux.
« Une fois là-dessous… il n’y aura pas de retour en arrière. »
Et elle disparut.
L’écho de ses pas s’effaça dans l’escalier.
Ren resta seul, baigné dans la lueur bleutée de la sphère.
Son aiguille pointait toujours.
Inébranlable.
Inaltérée.
Droit vers l’inconnu.
Il pensa au rire de Rivet.
Aux mises en garde de Sphinx.
Au regard silencieux d’Echo.
Aux mains calmes de Doc.
Je vais avoir besoin d’eux tous.
Le poids tomba.
Pas celui du passé.
Celui de ce qui allait venir.
Il prit le cube, le serra contre lui, puis éteignit la lumière du laboratoire.
L’obscurité tomba.
Mais la boussole brillait encore.
Le jet fendait le ciel de fin d’après-midi, haut au-dessus de l’Atlantique d’un bleu d’acier.
Le soleil miroitait à la surface de l’océan comme du verre fondu.
À l’intérieur de la cabine, le silence pesait comme les profondeurs.
Deux équipes étaient assises en vis-à-vis, alignées face à face.
Entre elles : un vide palpable, rempli de questions silencieuses.
Au centre, une mallette renforcée reposait sur une table en fibre de carbone.
À l’intérieur : le Cube. La Sphère. Toujours immobiles.
Mais Ren les sentait.
Parfois, la mallette vibrait — à peine. Comme si les artefacts attendaient leur heure.
Il n’arrêtait pas d’y jeter des coups d’œil.
Nous avons franchi la limite. Plus de retour possible.
À l’extrémité de la cabine, Sky consultait sa tablette, surveillant les cartes, contrôlant des flux cryptés.
Ren lui faisait face, le regard calme, attentif.
Enfin, il se leva, esquissant un sourire posé.
« À partir de maintenant, nous allons vivre et travailler côte à côte. Il est temps de faire connaissance. La confiance sera notre meilleur équipement. »
Sky hocha la tête et se leva à son tour.
« Alors je commence. »
Elle balaya la cabine du regard, sa voix calme mais assurée.
« Sky Montgomery. Vous connaissez déjà le nom. Je finance cette mission parce que je crois que les découvertes de cette ampleur doivent servir les peuples, pas la politique. Et encore moins la guerre. »
Son ton était clair, maîtrisé — mais une lueur indéfinissable traversa son regard.
Quelque chose de non-dit.
À sa droite se tenait un homme qui semblait né de l’ombre.
Grand, sec, vêtu de noir tactique.
Visage fermé.
Regard perçant comme celui d’un rapace.
Il inclina brièvement la tête.
« Nom de code : Shade. Renseignement. Reconnaissance. Mémoire opérationnelle. Planification de contingence. »
Sa voix était brève, sans émotion.
« Mon rôle : vous garder tous en vie. »
Aucun sourire.
Il ne s’assit pas.
Reprit sa position, bras croisés, surveillant portes et hublots comme s’ils pouvaient se retourner contre eux.
Ren déglutit.
Celui-là ne dort jamais.
Le suivant était une montagne.
Musclé. Stoïque. Une force tranquille émanait de lui.
« Thunder, » dit-il d’une voix qui résonnait comme un écho de canon.
« Ex-militaire. Sécurité personnelle. »
Il jeta un regard à Sky.
« Elle m’a sauvé la vie. Je protège la sienne. Et la vôtre. »
Des mots simples.
Prononcés comme un serment.
Du genre qui ne se brise pas.
Ren remarqua un léger hochement de tête de Sky.
Pas de gratitude.
Quelque chose de plus ancien.
Une loyauté trempée dans le feu.
Puis l’ambiance changea.
Un jeune homme maigrelet, les cheveux en bataille, afficha un large sourire et fit un salut théâtral.
« Yo ! Moi c’est Pixel. Hacker, bricoleur d’IA, déchiffreur de codes, explorateur urbain à mes heures — c’est-à-dire que je saute d’immeubles sans mourir. »
Un rire parcourut la cabine.
L’énergie de Pixel était impossible à ignorer.
« Si c’est crypté, je le casse. Langues anciennes, signaux satellites, techno alien — amenez tout. »
Il lança un clin d’œil à Sphinx.
« Sans rancune, Professeur. On verra qui déchiffrera l’apocalypse en premier. »
Sphinx haussa un sourcil, amusé.
« Je me réjouis de cette compétition, jeune homme. Que le meilleur algorithme — ou archéologue — l’emporte. »
Un nouveau rire s’éleva.
Même la mâchoire de Shade sembla se détendre légèrement.
Pixel se retourna vers le fond de la cabine et s’inclina comme sur une scène.
« Je fais aussi du parkour. Alors si quelqu’un essaie de fuir… je vous rattrape. Sans exosquelette. »
Il lança un regard complice à Rivet, qui esquissa un sourire en coin.
La dernière à se lever fut une femme aux allures de scalpel.
Cheveux blond platine, coupés courts.
Uniforme impeccable.
Gestes nets, chirurgicaux.
« Nom de code : Mamba, » dit-elle d’un ton sec.
« Généticienne. Médecin militaire. Je suis ici pour prélever des échantillons biologiques, analyser les anomalies évolutives et évaluer les menaces sur la physiologie humaine. »
Ses yeux balayèrent la cabine.
« Cette mission pourrait exiger… des décisions non conventionnelles. Je suis prête à les prendre. »
La température sembla chuter d’un degré.
Aucune blague ne suivit sa présentation.
Ren sentit son estomac se nouer. Il y avait de la conviction dans sa voix.
Mais aucune compassion.
Il échangea un regard avec Doc, qui l’observait attentivement.
Tous deux étaient médecins. Mais de mondes différents.
Mamba se rassit avec la rigueur d’un rapport de terrain.
Propre. Précise. Aucune émotion superflue.
Sky se tourna de nouveau vers les autres, son regard s’attardant un instant sur Ren.
« Vous connaissez maintenant mon équipe. Vous les trouverez compétents. Loyaux. Et parfois un peu théâtraux. »
Pixel leva deux doigts pour un salut.
« Vibes de mission : officiellement lancées. »
Ren esquissa un sourire discret, puis s’avança d’un pas.
Il était temps de présenter son équipe.
Ren inspira profondément, puis s’avança.
« Ren Wayland. La plupart des gens m’appellent Compas. »
Il laissa le nom flotter un instant.
Ce n’était plus une plaisanterie.
C’était devenu… mérité.
« Stratège de terrain. Chercheur en cultures anciennes. Un peu imprudent. Un peu obsédé. Mais je sais retrouver ce qui est perdu. »
Il se tourna, désignant son équipe — sa famille.
« Et voici ceux qui m’ont soutenu à travers des tempêtes de sable, des éboulements, et un distributeur automatique qui a bien failli nous tuer. »
Un rire sec parcourut la cabine.
Sphinx s’avança le premier.
Costume ajusté, lunettes rondes, l’âge marquant les coins des yeux — mais ces yeux, eux, restaient perçants comme des lames.
« On m’appelle Sphinx. Professeur en langues anciennes, mythologies comparées, écritures oubliées. J’aime les énigmes… surtout celles enfouies sous cinq mille ans de poussière. »
Il adressa un petit signe de tête à Pixel.
« Et j’ai hâte de te voir essayer. »
« À la course pour le premier glyphe ! » lança Pixel avec un large sourire.
Puis vint un homme en tenue high-tech, garnie de capteurs et de microcircuits — discret, fin, analytique.
« Echo, » dit-il simplement.
« Communications. Ingénierie des signaux. Tout ce qui émet, capte ou déchiffre — c’est mon domaine. »
Il lança un regard vers le serveur portatif de Pixel.
« Touche pas à mes bandes de fréquence, génie. »
« Seulement si tu dis s’il te plaît, » répliqua Pixel.
Puis un pas lourd, métallique.
Une fille en exosquelette claqua une paume blindée contre sa poitrine et salua.
« Rivet. Ingénieure, mécanicienne, pilote. Si ça casse — je répare. Si ça casse pas — je peux le casser pour l’améliorer. »
Un rire franc échappa à Thunder — son premier mouvement depuis longtemps.
Rivet lui lança un clin d’œil.
« T’inquiète pas, colosse. J’aime les choses bien construites. »
Thunder lui rendit un hochement de tête respectueux, les bras toujours croisés.
L’ambiance se détendait.
Ça fonctionnait.
Enfin, un homme mince, au regard fatigué mais aux gestes mesurés, s’avança.
Doc.
Il ajusta la sangle de sa trousse médicale et fit un petit geste de la main.
« Doc. Médecin de terrain, biologiste. Si tu saignes, je te rafistole. Si quelque chose saigne sur toi, je te dirai si c’est toxique… avant que tu t’évanouisses. »
Il jeta un coup d’œil vers Mamba.
« Visiblement, je ne serai pas le seul à faire l’inventaire de la vie là-dessous. »
Un instant, l’expression de Mamba changea — une étincelle de respect, peut-être.
Ils échangèrent un bref hochement de tête.
Quelque chose passa entre eux.
Ils parlaient des langues différentes.
Mais au fond… ils restaient scientifiques.
Quand chacun eut pris la parole, un silence naturel s’installa dans la cabine.
Sky revint au centre.
Le soleil déclinait au-delà des hublots, peignant la mer d’un or fondu.
Elle les regarda — dix âmes réunies à bord d’un vaisseau en route vers un lieu qui n’existait sur aucune carte.
« Vous savez tous pourquoi nous sommes ici. »
Sa voix n’était pas forte — mais elle portait.
« Parce que quelque chose nous appelle depuis les profondeurs. Pas un mythe. Pas une légende. Quelque chose de réel. »
Elle jeta un regard à la mallette renfermant le Cube et la Sphère.
« Nous avons passé nos vies dans des pièces séparées, sur des routes opposées. Soldats. Hackers. Historiens. Médecins. »
Un sourire discret effleura ses lèvres.
« Mais maintenant… nous ne faisons plus qu’une seule équipe. »
Son regard croisa celui de Ren.
« Et je crois que nous sommes les seuls à pouvoir réussir. »
La cabine resta silencieuse.
Puis — du mouvement.
Pixel se pencha vers Echo, murmurant à propos de protocoles de maillage sous-marins.
Rivet avait déjà les bras plongés dans sa caisse à outils, parlant mécaniques avec Thunder, qui semblait étrangement diverti.
Sphinx et Mamba, chacun à une extrémité de la cabine, observaient.
Évaluaient.
Shade s’était éclipsé vers le cockpit — à nouveau invisible.
Ren observa les siens.
Et ceux de Sky.
Sa voix était basse. Mais elle portait.
« On rentre tous ensemble. Tous. C’est le pacte. »
Rivet se retourna avec un sourire en coin.
« J’avais pas prévu de mourir, chef. »
« Parfait, » répondit Ren.
« Garde cette intention. »
À l’extérieur, l’océan s’étendait — sombre et infini.
Quelque part sous cette étendue,
quelque chose
attendait.
L’aiguille de la Sphère ne tremblait pas.
Au-dehors, l’Atlantique brillait d’or, caressé par le soleil mourant.
Les nuages étincelaient comme du laiton fondu, et tout en bas, l’océan reflétait leur feu.
À l’intérieur de la cabine, personne ne parlait.
Même Pixel, d’ordinaire bavard, s’était tu.
Chacun était plongé dans ses pensées, le regard perdu dans l’eau… ou dans son propre reflet.
En attente.
Ren se tenait près du hublot, une main posée légèrement contre la vitre courbe.
Le froid y pénétrait sa peau.
Sous leurs pieds —
des kilomètres d’eau.
Et plus bas encore —
des secrets.
Il murmura sans réfléchir :
« Atlantide… »
Son souffle embua la vitre.
« Depuis des millénaires, on la prend au pied de la lettre. Une cité engloutie. Un mythe de fierté et de châtiment. L’Atlantide… le paradis condamné. »
Derrière lui, Sky bougea.
Elle se leva, posa sa tablette et vint se placer à ses côtés.
Un moment passa sans un mot.
Elle regardait l’horizon, comme lui, le visage illisible.
Puis elle murmura, à voix basse, presque comme une confidence :
« Et si ce n’était pas une métaphore ? »
Ren cligna des yeux.
« Tu veux dire… l’Atlantide ? »
« Non. Atlas. »
Son regard ne quittait pas l’horizon.
« Et si Atlas n’était ni un homme, ni un dieu… mais quelque chose de géologique ? »
Ren se tourna légèrement, intrigué.
« Continue. »
La voix de Sky devint un souffle :
« Atlas portait le ciel. Mais en géologie… qu’est-ce qui porte la Terre ? »
Le front de Ren se plissa. Quelque chose s’agençait.
« Le basalte, » dit-il presque malgré lui.
« La croûte océanique. La peau externe de la Terre repose sur une base basaltique dense. »
Sky hocha lentement la tête.
« Exactement. Atlas n’était pas un titan. Il était la roche sous nos pieds. »
Les yeux de Ren s’écarquillèrent. La pensée s’installa dans sa poitrine comme une vérité lourde.
« Et l’Atlantide ? Ce n’est pas une cité engloutie. Pas quelque chose qui est tombé. C’est quelque chose qui a été caché. »
La voix de Sky se fit presque sacrée.
« Un vide sous la croûte. Une cavité scellée par le temps et la pression. Une chambre enfouie sous le poids de l’océan. »
Leurs regards se croisèrent.
Inutile de poursuivre.
C’était là. Entre eux.
Un monde sous le monde.
Ren se retourna d’un coup vers la console cartographique.
Ses doigts glissèrent sur l’écran tactile, zoomant sur les données bathymétriques.
« Là — regarde ! »
Son doigt s’arrêta sur une cicatrice discrète du fond marin.
« Dorsale médio-atlantique. Il y a une discontinuité — une tranchée anormale, exactement dans la zone de coordonnées indiquée par la Sphère. »
Sky se pencha au-dessus de son épaule.
« Ce n’est pas une faille. Même pas une fracture tectonique. »
Elle tapa sur les données. Les relevés de profondeur pulsaient.
« Il y a un tunnel. Une chambre. Un espace creux. »
Ren recula, le souffle court.
« L’Atlantide n’est pas une ruine. C’est une infrastructure. Quelque chose d’ancien… qui n’était jamais censé être trouvé. »
La lumière de l’écran peignait leurs visages d’un bleu glacial.
Dehors, le soleil disparaissait.
L’océan devenait de l’encre.
Et en dessous —
des réponses.
Ou autre chose.
Les pensées de Ren s’égarèrent.
Il entendit la voix de sa mère, lointaine, venue d’un autre temps :
« Méfie-toi de ce que tu poursuis, Ren. Certaines vérités ne veulent pas être découvertes. »
Elle l’avait prévenu.
Contre l’obsession.
Contre les fouilles trop profondes.
Et pourtant — il ne pouvait plus reculer.
Pas maintenant.
Le feu en lui brûlait trop fort.
Il serra le poing.
Plus de peur.
Plus d’hésitation.
Il se tourna vers Sky.
Elle le vit dans ses yeux —
La détermination.
Celle qui ne se brise pas.
« On la trouvera, » dit-il. Sa voix était calme, mais solide comme la pierre.
« Même s’il faut forer à travers la colonne vertébrale de la planète. »
Sky esquissa un sourire de travers.
« Là, je retrouve bien l’esprit de Compas. »
Ils restèrent côte à côte, en silence, observant la mer s’assombrir sous leurs pieds.
Et loin sous les eaux du crépuscule,
la Terre attendait d’être ouverte.
Les lumières de la cabine s’étaient tamisées.
Dehors, l’Atlantique était devenu un miroir d’encre.
Sous sa surface — quelque chose d’ancien respirait encore.
Ren se tenait au-dessus de la table cartographique, les doigts glissant sur les couches numériques.
Les lignes bathymétriques s’entortillaient comme des veines, traçant la peau d’un géant endormi.
« Juste là, » murmura-t-il.
« Ça ne correspond pas aux grilles tectoniques. Ce n’est pas une faille… c’est intentionnel. »
Sky s’approcha, se plaçant à ses côtés.
Ensemble, ils fixèrent l’anomalie — une tranchée allongée, étrangement régulière.
« Les coordonnées correspondent à la dernière orientation de la Sphère, » dit-elle en tapotant l’écran.
« Quoi que ce soit… ça a été enfoui volontairement. »
La chambre.
Une voûte sous la croûte.
Pas un mythe.
Un mécanisme.
Ren souffla :
« Une porte. »
Il se pencha vers l’écran, le cœur battant.
« On cherchait des ruines… mais si on était les premiers à l’ouvrir ? »
Derrière eux, les autres restaient silencieux.
Certains somnolaient.
D’autres observaient.
Mais tous ressentaient la même chose — l’appel de quelque chose d’immense et de réel, juste au-delà de l’atteignable.
Sky brisa le silence, d’une voix basse :
« Tu crois qu’ils savaient qu’on viendrait ? »
« Qui ça ? »
« Ceux qui l’ont construite. Qui ont laissé le Cube. La Sphère. »
Ren réfléchit.
« Peut-être qu’ils l’espéraient. Peut-être qu’ils nous ont laissé un avertissement. »
Il regarda de nouveau par le hublot.
La mer avait perdu sa lueur.
Elle ressemblait à de la pierre — noire, absolue.
« Quand j’étais enfant, » dit-il, « ma mère me racontait des histoires pour m’endormir. »
Sa voix était douce, mais distincte.
« Pas les jolies. Les anciennes. Des histoires sur le savoir interdit. Des portes qu’il ne faut jamais ouvrir. Des récits qui se terminent dans le silence. »
Sky le regarda, intriguée.
« Et elle y croyait ? »
Ren hocha la tête.
« Elle pensait que certaines vérités sont dangereuses. Que si tu creuses trop profond, la Terre s’en souvient. »
Un temps. Sa mâchoire se contracta.
« Elle est morte sur un chantier de fouilles. Éboulement en Anatolie. Elle cherchait à déchiffrer une langue oubliée. »
Il n’en dit pas plus.
Il n’avait pas besoin.
Sky posa la main sur la console.
« Je ne savais pas. »
Ren secoua la tête.
« Elle ne se serait jamais arrêtée. Même si elle avait su. Elle était comme moi. »
Il leva les yeux — son regard n’avait plus d’hésitation.
« Et moi non plus, je ne m’arrêterai pas. »
L’écran vibra doucement.
Coordonnées verrouillées.
Profondeur estimée : treize kilomètres.
Stabilité sismique : incertaine.
Sous eux — pression, ténèbres… et une énigme prête à être brisée.
La voix de Sky resta ferme :
« Alors on y va. Jusqu’au bout. »
Ren esquissa un mince sourire.
« On est déjà en train de tomber. »
Un long silence suivit.
La cabine semblait retenir son souffle.
Puis : une lueur dans la Sphère, à l’intérieur de sa mallette.
Une impulsion.
Douce.
Bleutée.
Echo leva les yeux.
Pixel s’immobilisa en plein geste.
La Sphère pivota.
L’aiguille pointait.
Vers le bas.
La mer était anormalement calme — un miroir de verre fondu sous un soleil meurtri, en train de sombrer.
Pas une vague. Pas une ride. Pas un souffle de vent.
Mais au-dessus de cette surface figée, la tension vibrait sur le pont du navire de recherche comme un câble prêt à rompre.
Ren « Compas » Wayland se tenait près du bastingage avant, aux côtés de Skylar Montgomery.
Tous deux gardaient le silence, tandis que le submersible
Atlas
était lentement descendu vers la surface.
Les câbles d’acier grinçaient. La flèche de la grue gémissait.
La capsule renforcée — en forme de goutte d’eau, hérissée de projecteurs et d’instruments — s’enfonça dans l’océan avec un sifflement de vapeur et d’écume.
Derrière eux, le reste de l’expédition observait.
Géologues. Biologistes. Ingénieurs. Hackers. Soldats.
Deux équipes, autrefois rivales — désormais unies par le mystère, le désespoir, et quelque chose de plus ancien que le mythe.
« Immersion. Profondeur : dix mètres, »
La voix d’Echo crépita dans les communications depuis la console de contrôle.
Sky serra la rambarde, penchée vers l’avant.
Ses cheveux volaient dans le vent comme un ruban arraché à un drapeau.
Ren, lui, restait immobile. Concentré. À l’écoute.
« C’est le moment, » murmura Sky.
« Le moment où l’histoire devient réelle. »
Ren acquiesça légèrement, mais sa mâchoire était contractée.
Ses pensées tourbillonnaient sous une surface calme.
Il y avait une vibration dans sa poitrine — pas vraiment de la peur. Plutôt de l’instinct.
Une voix ancienne, silencieuse, qui lui murmurait :
C’est là-dessous. Quelque chose t’attend.
Le cube pendait toujours à son flanc, protégé dans une sangle capitonnée.
Il n’avait ni clignoté ni vibré depuis le départ — mais c’était lui qui les avait menés ici.
Pas approximativement.
Avec précision.
Et c’était peut-être le plus inquiétant de tout.
« Cinq cents mètres, » annonça Echo.
« Visibilité faible. Projecteurs activés. Vitesse de descente stabilisée. »
Le soleil disparut derrière l’horizon.
Les ténèbres engloutirent le ciel.
Seules les consoles de contrôle diffusaient une lueur douce, entrecoupée par les bandeaux rouges des lumières de sécurité.
« Approche de la profondeur cible, » dit Echo.
« Coordonnées verrouillées. »
Le silence retomba sur le navire.
Pas un mot.
Pas un pas.
Juste le clapotis doux de l’eau contre la coque.
Sky se pencha un peu plus, parlant si doucement que Ren dut tendre l’oreille pour entendre.
« Tu crois qu’on était censés trouver ça ? »
« Tu parles de destin ? »
« Non, » répondit-elle.
« De conception. »
Il réfléchit à cette idée — qu’une intelligence ait
voulu
que cette découverte ait lieu.
Cela le glaça plus sûrement que le vent.
« Si c’est une porte, » dit-il enfin,
« on n’a aucune idée de ce qu’il y a de l’autre côté. »
Elle esquissa un mince sourire.
« On l’ouvrira quand même. »
Ren jeta un coup d’œil vers les autres.
Pixel était assis en tailleur, tapant frénétiquement sur une tablette.
Thunder se tenait droit comme une statue de pierre à côté de Rivet, qui marmonnait au-dessus des capteurs d’un drone.
Même Mamba restait silencieuse, les bras croisés, les lèvres pincées, l’air d’un juge observant un procès invisible.
Ce n’étaient pas des sceptiques.
C’étaient des croyants.
Et les croyants… vont toujours plus loin que les autres.
« Huit cents mètres, » annonça Echo.
« Fond en vue. Déploiement du sonar. »
Ren s’approcha de l’écran de contrôle.
Une image floue se forma.
Un fond marin plat.
Sableux.
Sans relief.
Une pause.
Puis :
« Nous sommes aux coordonnées. »
« Mais… »
« …il n’y a rien. »
Pas de ruines anciennes.
Pas de structures étranges.
Pas d’ouverture mystérieuse.
Juste… le silence.
Sur le pont, des épaules s’affaissèrent.
Pixel se figea.
Rivet jura à voix basse.
Sky s’agrippa à la rambarde si fort que ses jointures blanchirent.
« C’est impossible. Vérifie encore. Il doit y avoir quelque chose. »
La voix d’Echo revint, plus calme :
« Confirmé. L’emplacement est exact. Aucune structure. Aucune anomalie. »
Un long silence suivit.
La main de Ren glissa jusqu’au cube.
Toujours chaud.
Toujours stable.
Toujours pointé vers le bas.
Inébranlable.
Impassible.
Il referma sa paume dessus.
Et attendit.
« Attendez, »
La voix d’Echo revint — tendue, incertaine.
« Il y a quelque chose… d’anormal. »
Tous les regards se tournèrent vers la console.
Rivet se pencha au-dessus de l’écran, fronçant les sourcils.
« Le sonar relève des incohérences, » marmonna-t-elle.
« La densité ne correspond pas aux valeurs attendues. Regardez cette couche. »
Ren s’approcha.
L’image n’était plus statique.
Sous le fond marin lisse, une ombre était apparue — floue, elliptique, plus profonde que ce que les sédiments mous auraient dû permettre.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Sky.
« Roche dure… puis chute brutale de densité. Comme une chambre creuse sous la croûte, » dit Rivet.
« Enfouie ? » demanda Ren.
« On dirait, » confirma Echo.
« S’il y a quelque chose ici, c’est enseveli sous des tonnes de limon. Volontairement. »
Un long moment, personne ne parla.
Un fond aussi parfaitement lissé…
Ça ne se produisait pas par hasard.
C’était… effacé.
L’expression de Sky changea — ce n’était pas de la surprise.
C’était de la confirmation.
« C’est encore là, » souffla-t-elle.
« Juste… plus bas. »
Les yeux de Ren se plissèrent alors que le sonar se recalibrait.
Ce qui avait semblé vide… cachait autre chose.
« Atlas, maintien de position, » ordonna-t-il.
« On lance un balayage complet en haute résolution. »
« Reçu. »
Les scanners du submersible changèrent de mode.
La vase des profondeurs se transforma en dégradés mouvants.
Ils ne voyaient plus avec la lumière, mais avec les vibrations.
Peu à peu, quelque chose se révéla —
Une courbure massive, comme une cage thoracique enfouie dans la terre.
« Là, » dit Sky.
« Tu le vois ? »
« Oui, » murmura Ren.
« Ce n’est pas naturel. »
« Ce n’est pas une structure non plus, » ajouta Rivet.
« Trop régulier pour du géologique, mais pas construit comme un mur de pierre. »
« On dirait une coque, » proposa Echo.
« Une trappe, » lança Pixel en s’approchant, les yeux brillants.
« Une entrée scellée. Peut-être déclenchée par la pression. »
L’idée frappa Ren comme une vague glacée.
« Ce n’était jamais censé être découvert facilement, » dit-il.
« Ce qui signifie, » ajouta Sky,
« que c’était censé rester caché. »
Un grondement lointain roula dans le ciel — discret, mais présent.
Ren fixa la mer.
La surface restait calme.
Mais en dessous, les ténèbres s’agitaient.
Il se retourna vers son équipe.
« Il va falloir forer, » dit-il.
« Lentement. Avec précision. Si on va trop vite, on risque de déstabiliser la couche supérieure. »
« Je peux installer un cadre de forage précis, » répondit Rivet, déjà en train de calculer mentalement.
« Perturbation minimale. »
« On s’ancre ici, » poursuivit Ren.
« C’est l’endroit. »
Personne ne protesta.
Personne n’hésita.
Ils étaient allés trop loin pour reculer.
Sky le regarda — pas comme une mécène, ni comme une commandante.
Mais comme autre chose.
Une égale.
Une complice de découverte.
« Tu le ressens ? » demanda-t-elle.
Ren hocha lentement la tête.
« Ce n’est pas juste de la pression. C’est… une présence. »
Et c’était vrai.
Un poids discret dans l’air.
Une tension, comme juste avant un orage — invisible, électrique.
Le cube vibra de nouveau contre sa hanche.
Il le décrocha, le prit en main.
Il tremblait.
Sous eux, la mer n’était plus silencieuse.
Le silence avait une forme.
Et il écoutait.
L’océan était étrangement calme —
comme si l’eau elle-même retenait son souffle.
Au-dessus de la surface figée, le navire de recherche fourmillait de mouvements.
Les modules balançaient au bout des grues hydrauliques, les lumières clignotaient, et les ordres fusaient par les communications, nets et précis.
En dessous, sur le fond marin, un nouveau monde prenait forme.
« Drone trois, rotation axe quatre. On est décalés de deux degrés. »
La voix de Rivet grésillait dans le casque.
Elle était assise à la console centrale, les yeux sautant entre les flux vidéo, les doigts dansant sur les commandes comme une pianiste en concert.
Les bras mécaniques bougeaient en parfaite synchronisation.
Les soudures jaillissaient en éclairs bleutés sous l’eau.
Les câbles se déroulaient comme des serpents dociles, trouvant leur place avec une précision chirurgicale.
« Belle touche, Rivet, »
murmura Pixel depuis une station voisine, un sourire en coin.
« Tu donnes une âme aux machines. »
« Elles ont une meilleure coordination que certains d’entre nous, »
répliqua-t-elle.
« Même si elles ont moins de mauvaises habitudes. »
Au-dessus, la voix grave de Thunder s’imposa — calme, posée, assurée.
« Plateforme porteuse alignée. Début de la descente. »
Depuis son poste, Thunder guidait le submersible lourd, positionnant les composants massifs avec une précision inébranlable.
Pour Ren, observant depuis la passerelle, cela ressemblait à l’accord d’un orchestre avant une symphonie —
sauf que leur scène était située à huit cents mètres de profondeur, et qu’un faux pas signifiait bien plus que quelques fausses notes.
Ce n’était pas une mission ordinaire.
C’était une tête de pont taillée dans le mythe.
Pièce après pièce, la structure prenait forme.
D’abord l’ossature. Puis l’enveloppe renforcée.
Puis les compartiments internes — laboratoires, modules de vie, centres de commande.
Et enfin, le cœur du tout : la foreuse, pointée comme une lance vers l’inconnu.
« On est presque prêts, »
dit Sky à voix basse, les mains croisées derrière le dos.
« Tout ça — des années de recherche, des millions en financement, à courir après des ombres — pour un seul trou dans le sol. »
Ren ne répondit pas immédiatement.
Il observait le dernier anneau de soutien se poser à sa place.
« Parfois, »
murmura-t-il,
« on ne découvre la vérité qu’en brisant le silence. »
Mais le silence n’avait pas encore dit son dernier mot.
Soudain :
« Le module C4 dérive ! »
La voix de Rivet avait changé — tendue, urgente.
« Contre-courant vers l’est ! »
Sur l’écran, le module bascula,
les bras de préhension glissant de leur alignement.
La collision avec le stabilisateur n’était qu’à quelques secondes.
« Tenez bon, »
répondit Thunder d’une voix calme.
« Redirection du module d’ancrage. »
Le submersible gronda,
ses bras venant soutenir le module en dérive par l’autre flanc.
Un instant, ce fut un ballet de force brute et de délicatesse.
L’eau s’agita. Le métal gronda.
« Verrouillez-le ! »
aboya Rivet.
« Maintenant ! »
« Stabilisé. »
confirma Thunder.
Tout le monde relâcha un souffle qu’ils ne savaient pas retenir.
« Encore une surprise comme ça, »
grogna Rivet sans quitter ses commandes,
« et je demande une prime de risque. »
« J’aurais diffusé en direct avec un compte à rebours, »
ajouta Pixel, allégeant l’atmosphère comme il savait si bien le faire.
« Bienvenue dans
Abysses : la série
. Bientôt en streaming. »
Un rire léger parcourut la cabine.
Ren esquissa un sourire discret.
Même au cœur du chaos —
ils agissaient comme un seul corps.
Et cela le rendait fier.
Ils n’étaient pas des soldats.
Pas même des explorateurs.
Ils étaient des bâtisseurs —
de quelque chose qu’aucun humain n’avait jamais osé approcher.
Sous eux, les projecteurs s’allumèrent.
La structure s’illumina dans l’obscurité.
Un dôme d’acier et de volonté, posé sur les fonds marins comme une ambassade étrangère.
Et en son centre,
la foreuse attendait —
sa pointe en titane brillant comme une prophétie acérée.
« Systèmes au vert, »
rapporta Echo dans le casque.
« Alimentation stable. Séquence lancée. »
Quelques instants plus tard, la foreuse s’activa.
Un bourdonnement profond vibra dans les parois.
Dehors, le sol marin se mit à bouillonner tandis que le foret s’enfonçait dans la Terre —
broyeur de limons, de sable… et d’histoire.
Sur les moniteurs, les sédiments s’enroulaient en spirales lentes.
Chaque mètre était un récit.
Chaque couche, un murmure oublié.
Sphinx se pencha sur le flux de données, murmurant pour lui-même.
À ses côtés, Doc suivait la progression du forage avec un regard mêlé de curiosité et de prudence.
« On creuse dans le temps lui-même, »
dit Sphinx, les yeux écarquillés.
« Et dans tout ce qui y a vécu, »
ajouta Doc à voix basse.
Sous la base, la Terre s’ouvrait.
Et au-dessus, le silence cédait enfin —
à un élan sans retour.
La foreuse hurlait.
Même à travers des mètres d’alliage, des barrières de pression et le silence, le son se propageait jusqu’aux os.
« Profondeur : vingt mètres… trente… cinquante, »
annonça Echo depuis la console de commande.
« Charge stable. Aucune résistance pour l’instant. »
Dans le centre d’observation, tous les regards étaient braqués sur l’écran.
Même Pixel avait cessé de plaisanter.
La pièce vibrait au rythme des machines.
Un bourdonnement sourd.
Une vibration dans le sol.
Un compte à rebours vers la découverte.
Puis—
Un choc.
Toute la structure frémit. Pas de manière dangereuse —
mais juste assez pour échanger des regards tranchants.
« Pic de résistance, »
confirma Echo.
« Densité du matériau en hausse. »
« Quelle est la lecture ? »
demanda Sky.
« Basalte, »
répondit le géologue par intercom.
« Très compact. Probable coulée de lave ancienne. »
« Ou un blindage, »
murmura Sphinx à mi-voix.
« Peut-être voulaient-ils que cela reste enfoui. »
« Ou quelqu’un d’autre, »
ajouta Doc d’un ton sombre.
« Peu importe, »
lança Rivet d’une voix tranchante.
« Je change l’embout. Donnez-moi dix minutes. »
Elle avait déjà quitté la salle, en direction de l’écoutille de maintenance.
Lorsque l’embout de rechange — renforcé au titane et gravé au laser — fut prêt, une alerte de température clignotait déjà.
« Surchauffe ? »
demanda Ren.
« Le circuit de refroidissement est au maximum, »
répondit Pixel, les doigts courant sur son clavier.
« Je reroute le régulateur thermique — trente secondes. »
« Vingt, »
répliqua Rivet depuis la soute.
Les alarmes virèrent brièvement au rouge —
puis s’éteignirent alors que Pixel débloquait le système.
« C’est bon, »
dit-il avec un sourire.
« Aussi frais qu’un concombre de mer. »
« Rappelle-moi de débrancher tes métaphores pendant la prochaine maintenance, »
lâcha Rivet, sèche.
« C’est ce qui fait mon charme, »
rétorqua Pixel.
Même Echo émit un léger rire —
un son rare chez un homme fait de câbles et de silence.
Mais tout le monde ne riait pas.
Dans la salle principale, Mamba arpentait le sol comme un fauve en cage.
Ses pas étaient courts, mesurés.
Ses mains jointes dans le dos, son regard fixé sur les relevés de la foreuse.
« À ce rythme, »
marmonna-t-elle,
« on en a pour un siècle. »
Ren, non loin, jeta un regard vers Sky.
Elle ne bougeait pas, bras croisés, visage neutre —
mais ses doigts tapotaient nerveusement contre sa hanche.
Mamba se retourna brusquement.
« On a le matériel. Les coordonnées. Les calculs. Alors pourquoi cette lenteur ? »
« Parce qu’on ne tient pas à mourir en creusant dans l’inconnu, »
répondit Sky sans tourner la tête.
« Cette mission ne consiste pas seulement à atteindre quelque chose —
mais à survivre à ce qu’on trouvera. »
« Tu parles comme une politicienne, »
lâcha Mamba sèchement.
« On n’est pas là pour hésiter. On est là pour évoluer. »
« Et l’évolution ne vient pas de forages suicidaires, »
dit Ren en s’avançant calmement.
Le silence s’abattit.
Même Thunder, occupé aux jauges de pression, se figea pour écouter.
« Chaque mètre que nous creusons, nous réécrivons l’Histoire, »
continua Ren.
« Si on va trop vite, on risque de rater les signes d’alerte. »
Mamba ne répondit pas.
Mais sa mâchoire se crispa.
Fort.
Elle se détourna —
et se remit à observer la rotation de la foreuse, les yeux brûlants.
La tension ne disparut pas.
Mais elle se déposa.
Enroulée sur elle-même, comme un courant qui attend.
Les heures passèrent.
Et la foreuse continuait.
Vers le bas. Implacable.
« Soixante mètres, »
annonça Echo.
« Toujours en descente. »
« Température stable, »
ajouta Pixel.
« Densité constante, »
confirma l’équipe capteurs.
Dans le silence entre deux rapports, Sphinx se pencha vers Doc.
« Tu le sens ? »
« Quoi ? »
« Le silence, »
chuchota le vieux professeur.
« Il est… différent. »
Doc ne répondit pas.
Il se contenta de fixer les relevés —
et hocha lentement la tête.
Sous leurs pieds, dans les couches sombres de la Terre, intactes depuis l’origine,
quelque chose se déplaçait.
Ce n’était pas de la roche.
Ni une machine.
Pas encore.
Mais quelque chose .
Ren fixait la foreuse, sentant sa pulsation dans sa poitrine.
Il ne clignait pas des yeux.
« On est proches, »
murmura-t-il.
Sky, à ses côtés, entendit les mots.
Et elle ne les contesta pas.
Le moment arriva au quatrième jour.
Un crissement métallique strident résonna depuis le puits de forage — puis, soudain, le foret bascula en avant, tranchant dans le vide. Le couple de rotation chuta brutalement.
« Contact établi ! »
La voix d’Echo grésilla dans les communications, vibrante d’excitation.
« Le foret vient de percer — chute de pression. On a atteint une cavité ! »
Un instant, le silence régna.
Puis tout éclata.
Des cris de joie. Des exclamations. Des rires.
Des tapes dans le dos. Des accolades. Des poings levés.
Ils l’avaient fait.
La première barrière était tombée.
« Silence ! »
La voix de Ren trancha la célébration comme un scalpel.
« Echo, rapport immédiat. »
Echo était déjà penché sur les données.
« Profondeur : environ trois kilomètres. Pression stable… attendez… »
Il s’interrompit.
« On reçoit des échantillons d’air du puits. Oxygène et azote — composition presque identique à celle de l’atmosphère terrestre. »
Le silence retomba aussitôt.
Doc s’avança, plissant les yeux vers l’écran.
« Un écosystème scellé à trois kilomètres sous terre… et il fonctionne encore ? »
Il se frotta la barbe, visiblement troublé.
« Si cet air est respirable… alors tout change. »
« Attendez une seconde… »
Pixel se pencha vers le panneau adjacent.
« Chute de température. Et… présence d’aérosols biologiques dans l’air entrant. »
« Quel genre d’aérosols ? »
demanda Doc, la voix tendue.
« Spores. Peut-être du pollen. En tout cas, des particules organiques en suspension. »
Les doigts de Pixel dansaient sur le clavier.
« Concentration élevée. »
Mamba était déjà en mouvement avant même qu’il ne termine.
Elle traversa le laboratoire d’un pas de prédatrice, les yeux brillants d’avidité scientifique.
« Composition chimique ? » lança-t-elle.
« Signes d’activité microbienne ? Il nous faut des échantillons. Immédiatement. »
« Doucement, »
dit Doc en levant la main, calme mais ferme.
« On ignore encore les risques. Pathogènes, toxines… »
« Ce qui est exactement la raison pour laquelle ces échantillons doivent être en confinement, »
rétorqua Mamba d’un ton glacial.
« Ouvrez la vanne d’admission. Je me charge de la collecte. »
Elle s’équipait déjà — enfilant son masque respiratoire, scellant ses gants, chaque geste précis, méthodique, entraîné.
Sky se tourna vers Ren, son expression impénétrable.
Il acquiesça d’un bref signe de tête.
Il n’y avait plus de retour possible.
Ils devaient comprendre ce qui se trouvait là-dessous — avant d’y mettre le pied.
En quelques minutes, plusieurs canisters hermétiques furent remplis d’air aspiré directement depuis la brèche.
Mamba les tenait comme des reliques sacrées.
« Premiers spécimens d’Atlantide, »
murmura-t-elle, les yeux brillants.
Doc leva une des fioles à la lumière.
Même sans instruments, on voyait les particules scintiller — une poussière d’étoiles suspendue dans un rayon.
« Eh bien, »
dit enfin Ren, brisant le silence,
« il est temps d’aller voir de nos propres yeux. »
Sa voix était posée — presque trop calme.
Mais chacun entendait ce qui vibrait dessous : ils avaient attendu cet instant pendant quatre longs jours.
Sky s’approcha des communications.
« Base à navire surface. Confirmation d’entrée.
L’équipe principale commence sa descente. »
Elle se tourna vers les autres.
« Équipez-vous.
À partir de maintenant, l’expédition entre dans sa seconde phase. »
Ils s’équipèrent rapidement.
Exosquelettes légers. Réservoirs d’oxygène. Casques scellés.
Outils. Lampes. Instruments. Et un peu de peur.
La foreuse avait été convertie en ascenseur de fortune — une cage d’acier fixée au câble principal, capable de descendre dix personnes à la fois.
Ren monta le premier, les mains assurées glissant sur les commandes.
Le moteur s’enclencha.
La plateforme frémit — puis entama sa lente descente dans le tunnel fraîchement percé.
Ce qui ne dura que quelques minutes sembla s’étirer à l’infini.
Un silence tendu enveloppait le groupe.
Le seul son : le ronron du treuil et leurs respirations, étouffées par les casques.
Les lampes frontales vacillaient contre les parois du puits.
Leurs ombres se tordaient dans l’acier et la pierre.
Ren jeta un regard à son équipe.
Sky s’agrippait à la rambarde, les jointures blanches sous la pression.
Le visage invisible derrière la visière.
Sphinx restait immobile, mais respirait trop vite.
Doc murmurait quelque chose.
Une prière ?
Mamba tapotait le container à sa hanche, le regard agité.
Pixel jouait nerveusement avec ses sangles, marmonnant :
« Bienvenue dans l’abîme… »
Echo réglait son flux vidéo, vérifiant la liaison.
Thunder était immobile. Solide. Prêt.
Et Shade — toujours silencieux — restait juste hors du faisceau des lampes. Observant. Mesurant l’ombre.
La plateforme s’immobilisa d’un coup sec.
Une lumière crue s’épanouit devant eux, révélant l’extrémité du puits.
La roche taillée brillait d’humidité — parois lisses, brillantes comme du verre fondu.
Devant eux s’ouvrait un tunnel.
Parfaitement circulaire.
Noir comme l’encre.
« Nous y sommes, »
dit Ren à voix basse, sortant en premier.
Il leva une main — prudence.
Et s’avança dans l’obscurité.
Les lampes glissèrent sur les parois d’obsidienne.
Trop lisses pour être érodées.
Trop parfaites pour être naturelles.
« Ce n’est pas creusé, »
murmura Sky derrière lui.
« C’est… construit. »
Les autres suivirent, leurs lampes tranchant l’ombre comme des lames.
Leurs pas résonnaient dans le couloir — amplifiés par le silence.
L’air était froid. Immobile.
Aucune moisissure.
Aucune odeur de décomposition.
Aucune vie.
Juste de la poussière.
Ancienne.
Sous leurs semelles.
Le tunnel s’élargit.
Les murs s’évasèrent.
Puis — soudainement — le vide.
L’équipe déboucha dans une caverne si vaste que leurs lampes se perdirent dans le noir.
« Activez les projecteurs auxiliaires, »
ordonna Sky d’une voix nette.
Une douzaine de phares s’allumèrent d’un coup.
Et ce qu’ils virent leur coupa le souffle.
Les projecteurs transpercèrent l’obscurité —
— et révélèrent l’impossible.
Une caverne s’ouvrait devant eux, assez vaste pour engloutir un gratte-ciel entier.
Les parois brillaient d’un éclat vitreux, comme tapissées d’obsidienne ou de verre volcanique.
Des stalactites pendaient du plafond comme les crocs d’une bête endormie — mais aucune ne semblait naturelle.
Trop symétriques. Trop intentionnelles.
Ce n’était pas une grotte.
C’était une chambre.
Une chambre conçue.
« Mon Dieu… »
La voix de Sphinx trembla dans le casque.
« Ce n’est pas de la géologie. C’est de l’architecture. »
Ils avancèrent en formation — prudents, respectueux.
Le sol sous leurs bottes était lisse, légèrement concave, comme s’il les guidait vers le centre.
Là, une faible lueur pulsait.
« Source lumineuse en approche, »
dit Echo.
« Non électrique. Origine inconnue. »
Ren s’approcha le premier, balayant le sol de sa lampe.
Des lignes apparurent — semblables à des circuits.
Des motifs gravés parcouraient la pierre, s’entrecroisant avec délicatesse jusqu’au centre.
Au cœur de la pièce s’élevait un pilier.
Et au sommet…
Un trône ?
Non — pas un siège.
Un berceau.
Façonné dans la même pierre noire et lisse.
Et dans ce berceau…
Une forme, à moitié enfouie sous la poussière et le temps.
« C’est… un sarcophage, »
souffla Sky, à bout de souffle.
Ren hocha lentement la tête.
Ce n’était ni égyptien,
ni maya,
ni rien de connu.
Il s’avança encore, dégageant la poussière du dos de sa main.
D’autres symboles.
À la fois familiers… et inconnus.
Des inscriptions sumériennes, juxtaposées à des hiéroglyphes.
Et en dessous, autre chose —
des courbes, des filaments fongiques.
Le symbole, encore.
Le cerveau, enlacé de mycélium.
« C’est eux, »
murmura Pixel.
« Comme sur le cube. Et la sphère. »
« Et sur la Porte, »
ajouta Sky.
« Ça doit être un centre névralgique, »
dit Ren.
« Pas juste une pièce. Un… sanctuaire ? Un poste de commande ? »
Sphinx s’agenouilla au pied du pilier, suivant les gravures de ses doigts gantés.
« Ces langues ne devraient pas coexister, »
marmonna-t-il, la voix lourde de stupeur.
« Et pourtant elles le font. Ici. Réécrites. Unifiées. »
« Comme si quelqu’un avait voulu que n’importe qui puisse les lire, »
dit Sky, à ses côtés.
« Peu importe
quand
ils arrivent. »
« Ou que
quelque chose
l’ait voulu, »
ajouta Ren.
« Quelque chose d’ancien. Et qui attend encore. »
Un tremblement discret parcourut le sol.
À peine perceptible.
Comme si le monde expirait.
« Quelqu’un d’autre a senti ça ? »
demanda Doc.
« Activité sismique ? »
Mamba avait haussé la voix.
« Aucun mouvement détecté, »
répondit Echo.
« Ça ne venait pas d’en haut. Ça venait… d’en bas. »
Ils restèrent immobiles un long moment, à l’écoute.
Rien.
Rien qu’un silence pesant.
Puis :
« J’ai de nouvelles données, »
lança Pixel.
« Quelque chose s’active. Traces d’énergie. C’est comme si… tout cet endroit était un condensateur. Et qu’on venait d’appuyer sur l’interrupteur. »
La lumière au centre pulsa à nouveau —
plus intensément.
Et maintenant… elle avait un rythme.
Un battement.
Ren regarda Sky.
« On a ouvert quelque chose. »
« Plus de retour possible, »
répondit-elle.
« Alors on continue, »
dit-il.
Elle hocha la tête.
« Équipe, formation. Protocole de scan complet. Personne ne se sépare. On traite cet endroit comme s’il était vivant — parce qu’il pourrait l’être. »
Les mots tombèrent, lourds.
Et tandis qu’ils s’enfonçaient plus loin dans la chambre, guidés par la lumière et l’instinct,
les murs semblaient les écouter.
Les observer.
La seconde couche avait été franchie.
Mais ce qui dormait en dessous…
commençait à peine à s’éveiller.
Ils se tenaient au bord d’une immense caverne souterraine.
Sa hauteur et sa largeur défiaient toute mesure —
l’obscurité engloutissait tout.
Mais des dizaines de cristaux gigantesques, rassemblés au plafond comme des constellations figées,
fracturaient la lumière en mille éclats, la dispersant comme des étoiles brisées.
Au-dessus de leurs têtes, la voûte cristalline scintillait comme un ciel caché.
Mais ce n’était pas cela qui leur coupait le souffle.
Sous leurs pieds —
dans la lumière miroitante de la caverne —
s’étendait une cité ancienne.
Taillé dans la roche elle-même, un large escalier descendait depuis leur plate-forme,
menant au cœur des ruines.
Ce qu’ils virent défiait la raison.
Et pourtant —
c’était magnifique.
Des tours. Des colonnades. Des pyramides. Des ziggourats. Des temples.
Des styles architecturaux issus de toutes les époques connues — égyptien, sumérien, hellénique —
et d’autres, sans origine identifiable,
fusionnaient dans une mosaïque vertigineuse.
Une civilisation construite au-delà du temps.
Au centre de la ville, l’obscurité régnait.
Seule une faible lueur cristalline dessinait des contours flous.
Aucune torche. Aucune lumière. Aucun mouvement.
Mais la cité ne semblait pas abandonnée.
Elle semblait… endormie.
En attente.
Personne ne parlait.
Jusqu’à ce que Pixel rompe le silence d’un rire nerveux.
Il retira son casque, les yeux écarquillés.
« On… on l’a vraiment trouvée… »
La voix de Sky tremblait alors qu’elle retirait le sien,
le souffle coupé.
« Atlantide, » murmura-t-elle.
« On est debout dans l’Atlantide. »
Sphinx s’avança, la voix rauque, chargée d’émotion.
« Bienvenue dans l’Histoire, mes amis… »
« Je n’aurais jamais cru vivre assez longtemps pour voir cela. »
Des larmes brillaient sur ses joues creusées.
Compas dirigea son faisceau dans la première rue.
Les ombres des statues et des colonnes brisées semblaient frémir dans la lumière mouvante,
comme si la ville rêvait — et était sur le point de s’éveiller.
« On descend, » ordonna-t-il, calme mais résolu.
Ils le suivirent sans hésiter.
Chaque marche semblait les faire pénétrer un sol sacré.
Personne ne parlait.
Le silence devenait plus lourd à mesure qu’ils s’enfonçaient.
Comme si la ville les écoutait.
Éparpillés sur le sol lisse, des reliques :
bracelets d’or, coupes d’argent, poteries brisées.
Intacts. Intouchés.
Comme si les habitants avaient disparu en pleine phrase.
Sphinx se pencha et ramassa une fine plaque d’or gravée de symboles.
« Lettres grecques… et cunéiforme sumérien, » murmura-t-il.
« Sur un même artefact… comme les échos de toutes les civilisations, superposés ici. »
Echo balaya du faisceau un tas de pièces au pied d’une statue érodée.
« Tous les trésors du monde, » souffla-t-il.
« Juste posés là, comme de la poussière oubliée. »
Rivet effleura un bas-relief fissuré, la voix basse, troublée.
« Pourquoi auraient-ils tout laissé derrière ? De l’or comme ça… ça vaut des milliards. »
La voix de Thunder répondit, calme et posée.
« Peut-être que l’or n’avait plus de sens pour eux. Ou peut-être… qu’ils comptaient revenir. »
« Mais ils ne sont jamais revenus, »
dit Mamba, froide, clinique.
« Quelque chose les en a empêchés. »
Ils arrivèrent sur une large place.
Tout autour se dressaient des statues —
de dieux, de héros, certains reconnaissables,
d’autres comme issus d’un rêve ou d’un mythe oublié.
Sphinx s’arrêta net devant une grande dalle de marbre.
Il leva sa lampe. Les gravures scintillèrent.
« Venez voir, » appela-t-il.
« Ce sont des scènes du mythe de Thésée et du Minotaure. »
Gravée dans la pierre, la silhouette d’un guerrier, épée levée,
dominait une bête tombée.
Mais les détails étaient… étranges.
Le visage de Thésée semblait trop moderne,
son armure anguleuse — presque synthétique.
Et les murs du labyrinthe n’étaient pas décorés de méandres classiques,
mais de symboles complexes —
des schémas.
Des plans techniques.
« Et celui-ci ! »
La voix de Doc était rauque d’incrédulité.
« Hercule, terrassant l’Hydre… mais regardez ses têtes —
elles sont mécaniques. »
Sphinx passait d’un mur à l’autre, sa lampe tremblant dans sa main.
« Les dieux de l’Olympe… Ces fresques… »
« Et si la mythologie n’était pas de la fiction ? »
« Et si c’était… de la mémoire ? »
« La mémoire de l’Atlantide… »
L’émerveillement commençait à se fissurer —
laissant place à autre chose.
Quelque chose de plus froid.
Quelque chose qui attendait.
Ils se tenaient au centre de la place.
Au-dessus d’eux, la lumière cristalline scintillait sur des statues de dieux —
Zeus, les yeux chargés d’éclairs,
Anubis, gardien des portes oubliées,
et une femme à la coiffe spiralée tenant un objet qui ressemblait presque… à un artefact numérique.
Chaque figure se dressait, immense et muette,
les observant.
Pixel marmonna à voix basse :
« On dirait un musée construit par des voyageurs du temps… »
Sphinx ne rit pas.
Il était ailleurs —
absorbé.
Il longeait les murs comme en transe,
lisant à haute voix un autre panneau de pierre.
« Ils parlent du ‘Grand Silence’, » murmura-t-il, ses doigts suivant les lignes.
« ‘Quand la voix des profondeurs s’élèvera, les portes ne devront jamais être ouvertes…’ »
Il s’interrompit, haletant.
« C’est de l’akkadien. Mais juste à côté… ce sont des hiéroglyphes. C’est impossible. »
Compas observait lentement la place.
Des statues. Des fresques.
Des symboles qu’aucun vivant ne pouvait déchifровать.
Et pourtant —
ils étaient là.
Construites. Réelles.
Non imaginées.
Sky restait proche, son regard scrutant l’architecture.
« On dirait que ce lieu a été conçu comme un point de convergence, » dit-elle doucement.
« Pas d’une seule civilisation — mais de plusieurs. Comme si elles connaissaient toutes cet endroit. »
« Ou qu’on les y avait amenées, » murmura Compas.
« Pour assister à quelque chose. Ou le protéger. »
Doc s’arrêta devant un obélisque effondré.
Sur sa surface, des cercles concentriques —
comme un cerveau —
avec des ramifications —
comme des veines mycéliennes.
Il se tourna vers Sphinx :
« Tu le vois ?
Ce n’est plus juste de la mythologie. »
« Ça ne l’a jamais été, » répondit Sphinx.
« On a simplement oublié comment la lire. »
Derrière eux, la voix de Mamba claqua, nette et glaciale :
« Cet endroit n’est pas un sanctuaire, » dit-elle.
« C’est une zone de confinement. »
Tous se tournèrent vers elle.
Elle entra dans la place, ses pas résonnant sur la pierre.
Son regard balaya l’immobilité avec une froide précision.
« Pas de population. Pas de décomposition. Pas de cadavres. »
« Quelque chose a stoppé la vie ici. Et quoi que ce soit… ça fonctionne encore. »
Thunder hocha lentement la tête, debout à ses côtés.
« Ils n’ont pas abandonné.
Ils ont été effacés. »
Sphinx secoua la tête, refusant.
« Ou ils sont devenus partie de l’endroit, » dit-il à voix basse.
« Il n’y a pas de poussière. Aucune altération. La cité est… conservée. »
« Conservée ne veut pas dire sûre, » répliqua Mamba.
« Ça veut dire scellée. »
Le sourire de Pixel s’éteignit.
Il éteignit sa caméra.
Pour la première fois depuis leur entrée dans la cité,
personne ne parla.
Ils se tenaient sous la lumière cristalline,
sous les statues figées et les gravures impénétrables,
et quelque chose, dans ce silence, bascula.
Compas le sentit.
Ce n’était plus seulement de l’émerveillement.
C’était une présence.
La cité les observait.
Sky brisa la tension la première, sa voix posée :
« On continue. Il y a encore à découvrir. »
Compas acquiesça, sans bouger tout de suite.
Il leva les yeux —
vers les tours sombres,
les cultures fusionnées,
la précision impossible.
L’Atlantide était revenue.
Et elle les attendait.
« Attendez, »
lança Rivet d’un ton sec, levant la main.
L’équipe s’arrêta aussitôt.
Le faisceau de sa lampe découpa une alcôve ombragée sur leur droite.
Ce qui, au premier regard, ressemblait à des débris, commença à prendre forme —
des monticules sombres, étrangement réguliers.
En s’approchant, un silence collectif s’abattit sur le groupe.
Des chaussures.
Des piles de chaussures.
Des centaines. Des milliers.
Soigneusement alignées, comme déposées avec précaution.
De petites sandales, des bottes usées, des pantoufles délicates.
Des chaussures de toutes sortes, tailles, matières —
rangées en lignes solennelles.
À côté : des vêtements pliés.
Des robes, des tuniques, des manteaux, des robes d’enfants.
Posés doucement en tas, intacts malgré le temps, mais adoucis par la poussière.
Comme si leurs propriétaires s’étaient dévêtus calmement,
laissant derrière eux tout ce qu’ils portaient.
Doc s’agenouilla lentement, la main gantée tremblante,
ramassant une petite sandale.
Le cuir se fendit à son contact,
et un nuage de poussière s’effrita sur le sol.
« C’est comme si… »
Il s’interrompit.
Il n’avait pas besoin d’aller plus loin.
Tous comprirent.
Ils avaient déjà vu ces images en noir et blanc.
Des piles d’objets abandonnés, vestiges des chapitres les plus sombres de l’histoire humaine.
« On ne part pas comme ça, »
murmura Compas.
Un frisson lui traversa la poitrine.
« Sauf si… »
sa voix s’assécha,
« on a été emportés. »
« Ou sacrifiés, »
chuchota Sky à côté de lui,
le ton aussi froid et creux qu’un silence avant la tempête.
Personne ne répondit.
Seul le faisceau de Rivet continua à danser,
éclairant les tissus et les chaussures
tandis que l’équipe avançait.
Le couloir se fit plus étroit, plus sombre.
Leurs pas résonnaient plus fort,
comme des cloches lointaines dans la chambre vide.
Aucun os.
Aucun reste.
Pas de tombes, ni de cendres.
Rien que le silence de l’absence.
Et la persistance étrange de ce qui avait été laissé.
« Où sont-ils allés ? »
murmura Echo, scrutant les ombres
comme s’il s’attendait à voir surgir des silhouettes translucides des murs.
Aucune réponse.
Rien que le murmure de la poussière sous leurs bottes.
Finalement, le couloir s’ouvrit à nouveau —
sur une vaste antichambre d’obsidienne.
Au fond :
une paire de portes massives, hautes d’au moins vingt mètres.
Monolithiques. Noires. Anciennes.
Elles se dressaient telles des gardiennes d’un monde inconnu.
Et elles étaient couvertes de symboles.
Des marques profondément gravées dans la pierre —
certaines immédiatement identifiables : hiéroglyphes égyptiens, cunéiformes sumériens.
Mais d’autres… étrangères.
Angulaires.
Des motifs qui échappaient à toute logique humaine.
Sphinx s’approcha, posant la paume sur la pierre avec révérence.
« Des hiéroglyphes… du cunéiforme… et autre chose.
Quelque chose… que je n’arrive pas à identifier. »
Il se pencha davantage.
« Des langues différentes… tissées ensemble.
Comme si les civilisations avaient combiné leurs derniers mots. »
« Ou des avertissements, »
dit Compas à voix basse, les yeux plissés.
« Ou des épitaphes, »
ajouta Mamba,
sa voix aussi tranchante que du verre brisé,
« pour ceux qui retrouveraient un jour les morts. »
Les doigts de Sphinx s’arrêtèrent sur une bande d’inscriptions plus larges —
une ligne gravée plus profondément que les autres,
encadrée de spirales et de sigils fracturés.
Il inspira et lut à voix haute,
la voix instable,
comme si les mots portaient un poids dépassant la pierre :
« Cent vingt ans avant la mort par l’eau. »
La chambre se figea.
Les mots résonnèrent —
une fois.
Deux.
Puis s’évanouirent dans l’obscurité au-dessus d’eux.
L’écho de la voix de Sphinx s’éteignit lentement, avalé par le silence voûté de la chambre.
Personne ne bougea.
« Cent vingt ans… »
murmura finalement Echo.
« …jusqu’à quoi ? »
Sa voix se brisa légèrement,
mais personne ne répondit.
Pas tout de suite.
Le visage de Sky avait pâli,
ses lèvres serrées en une ligne rigide.
Compas s’avança, le regard fixé sur les portes monumentales,
tentant de donner sens à l’impossible.
« Un compte à rebours ? » murmura-t-il.
« Un avertissement laissé aux générations futures ? »
Sphinx ne dit rien.
Il fixait toujours les mots qu’il venait de lire,
comme si leur signification venait seulement de se graver dans ses os.
Doc expira lentement.
Il n’avait pas bougé depuis qu’il avait ramassé la sandale d’enfant.
Son regard balaya la salle, lentement.
« Aucun reste, » dit-il plus pour lui-même.
« Aucun sang. Aucun os. Juste… ça. »
Rivet croisa les bras, raide à côté des vêtements empilés.
« Ils se préparaient à quelque chose, » dit-elle doucement.
« Comme s’ils savaient que ça allait arriver.
Et ils n’y ont quand même pas survécu. »
« Ou peut-être que si, »
lança Mamba en s’approchant du portail.
« Peut-être qu’ils sont partis ailleurs. Qu’ils ont tout laissé. Abandonné, comme une peau. »
Son ton restait plat,
mais quelque chose vibrait derrière.
Une faim, peut-être.
Un défi.
Sky ne répondit pas.
Elle tourna les yeux vers Compas.
« Alors ?
Que fait-on ? »
Il hésita.
« On l’ouvre, » dit-il.
Personne ne protesta.
Tous s’approchèrent du portail noir.
En avançant, ils remarquèrent des détails jusqu’ici passés inaperçus —
des rainures dans le sol de pierre, comme des rails.
De faibles empreintes dans la poussière,
comme si quelque chose d’énorme avait glissé là, autrefois.
Sphinx examina les bords de la porte,
la main gantée glissant sur la surface.
« Aucune poignée.
Mais ces lignes — elles s’alignent peut-être avec un mécanisme… »
« Reculez, »
lança Rivet, déjà en train d’activer son scanner.
En quelques secondes, un clignement vert illumina l’écran à son poignet.
« Verrou magnétique.
Ancien, mais encore réactif. »
Elle regarda Compas et hocha la tête.
« Prête quand tu l’es. »
Il inspira lentement.
« Vas-y. »
Rivet appuya sur le contrôle.
Au début — rien.
Puis… un grondement sourd.
Une vibration profonde se propagea sous leurs pieds,
de la poussière tombant en filets du plafond.
Et lentement, les portes commencèrent à s’écarter.
Une fissure noire s’ouvrit dans la noirceur,
jusqu’à ce que les deux moitiés se rétractent juste assez
pour laisser passer une personne de profil.
Un souffle s’en échappa —
sec, rassis, mais chargé de quelque chose… électrique.
Comme le souvenir de l’ozone après la foudre.
Comme un souffle retenu trop longtemps.
Compas s’avança dans la fente, lampe levée.
Un couloir s’étendait au-delà —
étroit, lisse, d’une propreté irréelle.
« Ce n’est pas taillé.
C’est conçu, »
murmura Sphinx.
Personne ne contesta.
Un par un, ils suivirent.
Derrière eux, les portes ne se refermèrent pas.
Mais elles ne restèrent pas grandes ouvertes non plus.
Dès que le dernier membre passa,
elles s’arrêtèrent net…
comme si elles observaient.
À l’intérieur, l’air semblait plus dense.
Ils avançaient en silence,
leurs pas étouffés par un sol parfait.
Les murs étaient faits d’un matériau sombre, sans jointure —
ni pierre, ni métal,
mais quelque chose entre les deux.
De fines lignes y étaient gravées —
des géométries ressemblant à des constellations… ou à des circuits.
La voix de Doc brisa le silence.
« Et si cet endroit avait été conçu pour rester scellé ? »
« Alors la clé n’aurait jamais dû survivre, »
répliqua Mamba, tranchante.
Compas lui jeta un regard,
mais ne répondit pas.
Ils continuèrent.
Finalement, le couloir s’élargit —
et ils débouchèrent dans une autre chambre immense.
L’air y était plus froid.
En son centre se dressait un monument :
une flèche colossale du même alliage sombre,
recouverte de symboles du sommet à la base.
Autour :
des statues — mi-humaines, mi-machines.
Et dans leur silence,
la cité parla à nouveau.
Pas avec des mots…
Mais avec une présence.
Compas la sentit dans sa poitrine.
Comme un second battement de cœur —
qui n’était pas le sien.
« Ce n’était pas juste une cité.
C’était un avertissement, »
dit Sky, sa voix calme mais ferme.
Personne n’osa la contredire.
Pas cette fois.
Un silence pesant régnait sous les voûtes de pierre de la cité antique.
La voix du professeur Sphinx résonnait encore faiblement,
tremblante du poids de ce qu’il venait de lire :
« Cent vingt ans avant que l’eau ne vienne. »
L’inscription gravée dans la porte monumentale
avait retenti comme un verdict venu d’un autre monde.
Skylar “Sky” Montgomery fut la première à parler,
d’une voix presque inaudible, chargée d’un souffle d’effroi :
« Ils savaient… Ils savaient que le déluge viendrait.
Mais… ce n’était qu’une légende, non ? »
Ren “Compas” Wayland s’avança lentement.
Sa voix était posée, mais tendue comme un fil prêt à se rompre.
« Si tout ça est réel…
alors nous avons découvert quelque chose qui renverse tout ce que nous pensions savoir.
Atlantide n’est plus un mythe. C’est un avertissement. »
Il tendit la main, caressant la surface froide de la porte.
« La vraie question, c’est :
sommes-nous prêts à voir ce qu’ils ont tenté de cacher ? »
Sphinx s’approcha à son tour,
traçant les lignes anciennes du bout des doigts, avec une révérence presque religieuse.
« Il est écrit ici… ‘Pour ouvrir les Profondeurs de la Tromperie, utilisez l’esprit.’ »
Il murmura, songeur :
« Une énigme ? Ou quelque chose de littéral ? »
« Peut-être que ça veut juste dire… pousser plus fort, »
grogna Rivet, déjà en train d’examiner la pierre avec ses mains renforcées de métal.
Elle n’eut même pas le temps de pousser
qu’un grondement mécanique emplit l’air.
Tout le monde se figea.
À la ceinture de Ren, le cube pulsa.
Sans réfléchir, il le détacha —
et au moment où ses doigts touchèrent sa surface,
un déclic résonna doucement dans l’air.
Le cube se mit à tourner, couche après couche,
dévoilant un second niveau de symboles gravés,
lumineux comme des braises renaissantes.
Sphinx inspira brusquement.
« DINGIR… cunéiforme mésopotamien pour “dieu”… »
Il pointa à nouveau, la voix vibrante.
« Le symbole égyptien des dieux.
Et ici — l’ANKH. Pas seulement la vie. La vie éternelle. »
Personne ne parla.
Même le bourdonnement ambiant de leurs combinaisons semblait avoir disparu.
La main de Sphinx hésita au-dessus du cube,
comme s’il craignait de l’effleurer davantage.
« Ils n’écrivaient pas simplement sur l’immortalité.
Ils la poursuivaient. »
« Tu veux dire… ils essayaient de devenir des dieux ? »
chuchota Sky, le visage pâle derrière sa visière.
Il hocha lentement la tête,
puis montra une ligne gravée dans le métal comme une signature :
« DINGIR.NA.BA.KI — L’Ascension vers les dieux. »
Ren laissa échapper un rire sec, nerveux.
« Super. Ce n’est pas juste un artefact…
C’est une déclaration.
Une promesse faite par des gens qui croyaient pouvoir dépasser la condition humaine. »
Il observa les autres autour de lui.
« Si c’est vrai… alors quelqu’un, il y a des millénaires, a trouvé la clé de l’immortalité. »
L’air devint plus lourd —
saturé de quelque chose d’ancien.
Comme si la connaissance elle-même avait un poids.
Puis, un grondement lointain. Quelque chose bougea profondément sous leurs pieds.
La lumière du cube vacilla.
Sky brisa le silence :
« On ne peut pas laisser ça sortir. Pas encore.
Pas sans savoir ce qu’on a entre les mains.
C’est trop dangereux. »
Mamba s’avança lentement.
La lumière se reflétait dans ses yeux comme un feu ancien.
« Dès qu’on naît, on commence à mourir, » dit-elle, calme et tranchante.
« S’il existe ne serait-ce qu’une chance d’échapper à cette vérité…
alors aucun risque n’est trop grand. »
Ren se tourna vers elle,
la voix soudain glacée :
« Si ça se propage, ce ne sera pas l’union de l’humanité.
Ce sera la guerre. Tu le sais. »
« Peut-être, »
dit Mamba doucement.
« Mais le risque est-il plus grand que la mort elle-même ?
Personne ne demande si la mort est “sûre”.
On l’accepte. »
« Et parfois on la devient, »
murmura Doc à mi-voix.
Un nouveau silence.
Plus lourd que les précédents.
Sky s’avança à son tour, sa voix calme, déterminée :
« Et si on était censés découvrir ça ?
Deux fragments du même artefact, exhumés à des extrémités opposées du monde…
réunis ici, maintenant.
Ce n’est pas un hasard. »
Elle balaya le groupe du regard.
« On a répondu à un appel.
Et ça ressemble à un destin. »
Ses mots résonnèrent comme une cloche dans le vide.
Personne ne bougea.
Au fond de l’esprit de Ren, une alternative surgit —
qu’il n’avait jamais osé envisager :
Rebrousser chemin.
Sceller le puits.
Effacer les enregistrements.
Faire comme s’ils n’avaient jamais été là.
Laisser l’Atlantide retomber
dans le silence du mythe.
Mais…
La curiosité crie plus fort que la prudence.
Encore un instant suspendu.
Puis Mamba parla, la voix ferme comme l’acier :
« On n’a plus le choix.
Les réponses sont derrière ces portes. »
Ren acquiesça.
« Alors on les ouvrira. »
La porte résista d’abord —
un poids ancien, figé, indifférent au temps comme à la volonté des vivants.
Rivet s’avança, faisant craquer les articulations de son exosquelette.
« Laissez-moi tenter la méthode douce, »
lâcha-t-elle en souriant, tout en se positionnant.
Les servomoteurs de son armure gémirent,
le métal grinça contre la pierre.
Pendant un bref instant, rien ne bougea —
puis un craquement sec résonna.
La charnière colossale se mit à bouger.
« Ça bouge ! » cria-t-elle.
« Allez, aidez-moi ! »
Sky et Thunder se précipitèrent d’un côté.
Ren et Shade prirent l’autre.
Ensemble, muscles tendus, cœurs battants,
ils poussèrent.
La porte gémit dans un bruit qui ressemblait au soupir de la Terre elle-même.
La pierre racla la pierre.
Des nappes de poussière se détachèrent du plafond.
Et alors —
Un souffle.
Un courant d’air plus froid que la fosse océanique la plus profonde
s’échappa des ténèbres,
comme un murmure venu de l’abîme.
Tous reculèrent d’un pas.
Même Rivet cligna des yeux, troublée.
Le tunnel qui s’ouvrait devant eux était raide,
plongeant dans une obscurité que même leurs lampes n’arrivaient pas à percer.
« Y’a quelque chose de vivant là-dedans, »
murmura Pixel.
« Pas au sens littéral… mais c’est ancien. Et ça nous regarde. »
Doc ajusta ses gants.
Le silence qui les entourait s’accrochait à eux comme une seconde peau.
« J’ai déjà ressenti ça, » dit-il à voix basse,
presque en transe.
« Dans les cryptes de peste… là où la mort s’est installée pour ne jamais repartir. »
« Ce n’est pas la mort, » répondit Mamba.
« C’est la mémoire. En attente de renaissance. »
Ren fixa le tunnel, le regard durci.
Sa main se serra instinctivement autour du cube.
« On ignore ce qui nous attend là-dessous, »
chuchota Sky.
« Non, » acquiesça Ren.
« Mais c’est pour ça qu’on est venus. »
Il se retourna vers les autres —
son équipe.
Certains étaient visiblement inquiets.
D’autres, déterminés.
Mais aucun ne fit un pas en arrière.
« Voyage léger, » dit-il.
« Vérifiez vos systèmes. On avance prudemment, ensemble. »
« Et si c’est un piège ? » lança Rivet, en resserrant une plaque d’épaule.
« Alors on le déclenchera selon nos règles, » répondit Ren.
Ils s’avancèrent comme un seul corps.
Les lampes s’allumèrent sur les casques et les combinaisons.
L’entrée paraissait plus large maintenant,
l’air à l’intérieur chargé d’humidité et d’électricité —
de tension.
Et de quelque chose d’indéfinissable.
Quelque chose d’ancien.
Et toujours, le cube pulsait doucement à la ceinture de Ren.
Un battement venu du passé,
un appel vers l’avant.
Ils franchirent le seuil du tunnel.
Et l’obscurité…
les accueillit.
Doc fut le premier à reprendre ses esprits. Il s’agenouilla près de la paroi et consulta son scanner portatif. Une pulsation verte clignota doucement.
« Taux d’oxygène acceptable… humidité élevée… spores détectées, »
murmura-t-il.
« Toujours dans la zone de sécurité. Pour l’instant. »
Sky et Ren avançaient déjà, les faisceaux de leurs casques tranchant l’obscurité.
Les parois autour d’eux luisaient — sombres, lisses, anormalement régulières.
Puis la lumière accrocha quelque chose de gigantesque.
Ils entrèrent dans une salle dominée par un monolithe titanesque.
Il se dressait là — noir de jais, acéré comme une lame, parfaitement lisse —
émergeant de la terre tel une épée plantée dans le cœur de la planète.
« Un obélisque… ou une épée, »
murmura Echo.
« Doc ? » demanda Ren à voix basse.
Doc s’agenouilla, balayant la base de poussière.
« Ce n’est pas de la pierre, » dit-il lentement.
« Matériau composite… minéraux fusionnés avec du métal. Mais pas un alliage connu. C’est synthétique. Manufacturé. Un dispositif. »
Sphinx tourna autour du monolithe, sa main glissant sur la surface polie.
« Aucune inscription, » fit-il remarquer, fronçant les sourcils.
« La porte en avait. Ici… rien. »
« C’est peut-être juste décoratif, » proposa Rivet, sans réelle conviction.
Pixel avait déjà sorti son scanner, concentré sur les données.
« Peu probable. J’obtiens des vides internes. Ce n’est pas massif. C’est… creux. Ça pourrait être une chambre. Ou une arme. »
« Restez prudents, » avertit Sky.
« Ça pourrait être un piège. »
« Alliage composite, signature énergétique, cavités internes… »
murmura Pixel.
« Un réacteur ? Un missile ? Ou autre chose. »
Mamba, qui n’avait pas quitté des yeux l’objet depuis l’entrée, parla d’une voix basse :
« Si c’est une arme, il faut la comprendre. Elle peut être un atout… ou une menace. »
Puis, pour la première fois, Tien sortit de l’ombre.
« Peut-être qu’elle a déjà tiré, » dit-il.
« Peut-être qu’elle a été conçue pour protéger quelque chose. Ou quelqu’un… de ce qui se trouve plus loin. »
Ren fixa l’ouverture béante du tunnel au-delà du monolithe.
La lumière s’y noyait —
ancienne, insondable.
« On doit savoir jusqu’où va ce tunnel. »
Rivet installa un télémètre laser compact sur un trépied, à la lisière du couloir.
« Voyons à quelle profondeur ça va, » grogna-t-elle.
« Si c’est dix kilomètres, on saura tout de suite. »
L’équipe recula tandis qu’un rayon rouge s’élançait droit devant —
et s’évanouit dans l’obscurité.
L’écran clignota. Tirets vacillants.
« Aucune réponse ? » Pixel fronça les sourcils.
« Impossible… »
Les secondes passèrent.
Seuls le bourdonnement des appareils et le gémissement du scanner les accompagnaient.
Puis — un bip strident.
L’écran s’illumina.
15 000 mètres.
Et aussitôt — les chiffres dégringolèrent.
14 950… 14 900… 14 850…
« Attendez — un écho à quinze kilomètres ?! »
cria Rivet, se ruant sur l’écran.
« Regardez ! Ça descend ! 14 700… 14 650… »
« Quelque chose remonte, »
chuchota Sky, comme pour ne pas rompre le sort.
« Et vite. »
« Peut-être une distorsion du signal ? » proposa Doc, hésitant.
« Non, » coupa Ren, saisissant le scanner.
« C’est réel. C’est en mouvement. Un truc énorme vient droit sur nous. Là. Maintenant. »
Le silence se brisa comme une glace.
Les armes se levèrent.
Les sécurités sautèrent.
Les lampes tremblèrent, dansant sur la pierre, traquant l’invisible.
L’air s’épaissit.
Et puis — un son.
Sourd. Profond. Comme des engrenages géants qui s’éveillaient.
Puis, un rugissement.
Grave. Creux. Inhumain.
Le tunnel vibra.
Et l’ombre… bougea.
« En retrait ! » cria Thunder, se plaçant devant Sky par réflexe.
L’équipe se repositionna en hâte, utilisant le monolithe comme couverture.
Les armes braquées sur le corridor noir.
Puis la lumière l’atteignit.
Quelque chose émergea.
Sans forme. Monstrueux.
Gluant d’une brillance humide.
Il se tordait, fluide comme une ombre liquide —
massif, informe, rampant sur les murs et le sol sans un bruit.
« Oh non… »
souffla Echo, la main tremblante sur sa radio.
« C’est quoi, ce truc ?! »
Personne ne répondit.
La créature avançait —
et maintenant, ils le voyaient : du métal scintillait dans la masse palpitante.
Des excroissances fongiques couvraient sa surface, telles des tumeurs.
Un mélange de machine et d’organisme.
Une fusion impie.
« Feu ! » hurla Sky.
Ren tira le premier.
Tien et Thunder suivirent.
Les balles s’enfoncèrent dans la chair gluante avec des bruits mouillés.
La créature ne réagit même pas.
« Ça ne marche pas ! » cria Tien, rechargeant.
« Elle absorbe tout ! »
« Repli ! Reculez ! » aboya Ren, pas à pas.
Mais avant qu’ils ne puissent fuir —
le monolithe s’illumina.
Une fente s’ouvrit à son sommet.
Une lame de plasma blanc-bleu jaillit dans un cri strident, vrillant les tympans.
« À terre ! » hurla Rivet, protégeant sa tête.
L’épée s’élança.
Un projectile d’énergie —
transperçant la créature.
SHRRRRIIIIIIIIIIK—!
Un hurlement déchira le tunnel.
La lame découpa la masse, vaporisant chair fongique et membres métalliques.
Des étincelles jaillirent. Une boue brûlante éclaboussa les murs.
La créature ne hurla pas.
Elle n’avait pas de bouche.
Elle convulsa.
Rampant à nouveau.
Inarrêtable.
Mais la lame revint.
Encore.
Encore.
Chaque impact arrachait des lambeaux de cauchemar.
Le tunnel devint un théâtre d’ombres et de lumière.
La lumière bleue taillait l’obscurité, dessinant des silhouettes sur la pierre.
Puis vint l’odeur —
ozone et chair calcinée.
Nausée assurée.
« C’est pas réel… »
murmura Pixel, blême, observant depuis son abri.
Personne n’eut le temps de réfléchir.
Trois minutes.
C’est tout ce qu’il fallut.
La chose…
avait disparu.
Cendres.
Ferraille.
Plus rien.
La lame de plasma resta suspendue —
puis retourna lentement dans le monolithe.
Elle s’y glissa dans un vrombissement doux.
Le silence retomba.
Le spire d’obsidienne se tint à nouveau immobile,
comme s’il n’avait jamais bougé.
Mais le sol calciné racontait la vérité.
La guerre avait eu lieu.
Les lampes tremblaient dans des mains tremblantes.
Thunder parla le premier.
« Tout le monde vivant ? Statut ? »
Des hochements de tête.
Des souffles coupés.
Des pouces levés, hésitants.
Rivet s’effondra contre le mur, son exosquelette expirant alors qu’elle le mettait en veille.
Echo arracha son casque, haletant —
ses oreilles encore martelées par le chaos sonore.
Personne ne parla.
Pas encore.
Ils n’avaient pas les mots.
Sky balaya le groupe du regard, comptant chaque visage.
Tous étaient là.
Aucune blessure grave — seulement des éraflures, des bleus… et le choc.
D’une manière ou d’une autre, ils avaient survécu.
« C’était… beaucoup trop juste, »
souffla-t-elle, peinant à garder sa voix stable.
D’ordinaire calme face au danger, même Sky semblait ébranlée.
« Si cette chose nous avait atteints… »
Elle secoua la tête.
« Ce mécanisme ancien nous a sauvés. Un sentinelle — létal et précis. »
« Et il s’est activé comme une horloge, »
ajouta Ren, ramassant sa lampe au sol.
Le faisceau glissa à nouveau sur le monolithe noir, redevenu silencieux.
« Ce complexe… est encore vivant. Il continue de défendre quelque chose. »
« Ce qui veut dire qu’il y a quelque chose à défendre, »
dit Doc d’un ton sombre, poussant du pied un éclat de métal encore fumant.
« Ou quelque chose à enfermer. Pas contre nous —
mais contre ce qui voudrait s’enfuir. »
« La porte n’était pas simplement fermée, »
continua-t-il.
« Elle était scellée. Pour l’éternité. »
« Alors ce qu’elle protège doit être inestimable, »
murmura Mamba, d’une voix presque fascinée.
« Si cela mérite une défense d’un tel niveau… ce qu’on va trouver là-dessous pourrait défier l’imaginable. »
Tien laissa échapper un rire sec.
« Ou c’est juste aussi dangereux, »
dit-il.
« Suffisamment dangereux pour qu’on ait bâti une armée privée de gardiens afin de l’enterrer. »
Ses mots planèrent dans le silence.
Tous savaient que les deux versions pouvaient être vraies.
Doc fixa les cendres de la créature, sa voix à peine audible :
« Si l’immortalité ressemble à ça…
alors peut-être que la mort n’est pas si terrible. »
Ren se redressa, la mâchoire contractée, le regard ferme.
« On a vu assez pour comprendre une chose —
on ne peut pas continuer comme ça, à l’aveugle.
On doit retourner à la base, se regrouper, vérifier notre équipement — »
Il s’interrompit.
Le sol vibra sous leurs pieds.
Un grondement profond se répercuta dans le tunnel.
Les murs tremblèrent.
« Séisme ?! »
cria Echo, s’accrochant.
La vibration s’intensifia.
Des nuages de poussière se détachèrent du plafond.
Un bruit de craquement retentit — derrière eux.
Du côté du portail.
Thunder attrapa Sky et la projeta derrière le monolithe, la couvrant de son corps.
Tien bondit et tira Sphinx de justesse alors qu’un bloc de pierre s’écrasait à l’endroit même où le professeur se tenait une seconde plus tôt.
Ren se retourna vers l’entrée du tunnel, le cœur en alerte.
Son faisceau balaya la paroi au fond — juste à temps pour voir un nuage de poussière s’engouffrer depuis le passage.
Puis survint le son.
Celui que tout le monde redoute.
Un effondrement.
Un rugissement sourd déchira les ténèbres.
Le sol se souleva.
Les murs vacillèrent.
Et puis…
le silence.
Ils coururent vers la sortie —
et s’arrêtèrent net.
Devant eux s’élevait une muraille de pierre brisée.
Une montagne de gravats et de débris antiques.
La sortie…
avait disparu.
Sky fixa l’éboulement, la bouche entrouverte, le souffle court.
« Vous vous fichez de moi… »
murmura-t-elle.
Personne ne répondit.
Ils étaient piégés.
Enterrés vivants dans les veines profondes de la Terre.
Derrière eux : une tombe brûlée au plasma.
Devant : l’obscurité.
Et tous les secrets que la cité morte gardait encore.
« La sortie est effondrée… »
murmura Sphinx.
Sa voix tremblait. Pour la première fois, le vieux professeur paraissait réellement terrifié.
« Est-ce qu’on est… piégés ? »
« Restez calmes, »
dit Sky, tâchant de garder sa voix posée malgré les battements frénétiques de son cœur.
« C’est peut-être un effondrement localisé. Echo, essaie de contacter la base. »
Echo s’était déjà penché sur son transmetteur, les doigts courant sur les commandes, une oreille collée à son casque.
Rien que du souffle blanc.
Pas de signal.
Pas de réponse.
Il leva les yeux et secoua la tête avec gravité.
« Trop de roche au-dessus de nous. On est coupés du monde. Je vais laisser une balise relais derrière, mais il nous faudrait une source bien plus puissante pour percer jusqu’à la surface. »
Rivet tourna son regard vers la gorge noire du tunnel — le seul chemin restant.
« Alors, on n’a pas le choix, »
dit-elle doucement.
« Soit on avance et on trouve une autre sortie… soit on trouve un moyen d’envoyer un signal de l’intérieur. »
« Si l’artefact de Compas réagit encore à quelque chose en profondeur, »
ajouta-t-elle,
« il y a peut-être un relais plus puissant plus bas. »
Ren hocha lentement la tête.
La décision n’avait même plus besoin d’être formulée.
Il n’y avait plus de retour possible.
Seulement l’avant.
« Si on laisse le monolithe derrière nous, »
avertit-il,
« on perd sa protection. Et la lumière pourrait attirer d’autres créatures. Des idées ? »
« J’ai quelques drones de reconnaissance avec caméras infrarouges, »
répondit Pixel, déjà plongé dans son sac.
« J’en envoie un devant. »
« Et j’ai apporté des lunettes infrarouges pour tout le monde, »
dit Rivet avec calme.
« Au départ c’était pour explorer les chambres scellées de l’Atlantide… maintenant, ça nous aidera à rester invisibles tout en voyant dans l’obscurité. »
« Parfait, »
dit Ren.
« Distribue-les. »
Pendant que Rivet passait les lunettes, Pixel enfila son casque de contrôle et lança un petit drone flottant.
Celui-ci s’éloigna dans un léger vrombissement, glissant dans la noirceur.
Tous retinrent leur souffle.
Pixel murmurait pour lui-même, les yeux rivés aux flux de données.
Enfin, il coupa le drone et retira son casque.
Tous les regards convergèrent.
« Alors ? »
demanda Mamba, la voix tendue d’impatience.
« Deux infos, »
commença Pixel.
« Bonne et mauvaise ? »
lança Mamba, les sourcils froncés.
« Non. Mauvaise… et très mauvaise. »
Un silence pesant tomba sur le groupe.
« La très mauvaise : le tunnel est plein de fissures profondes. Et j’ai vu… d’autres créatures. Comme celle que le monolithe a détruite. Au moins deux. »
La tension monta.
« Et la ‘simplement’ mauvaise ? »
demanda Ren.
« Il y a un système de rails au plafond — d’énormes supports qui vont droit devant. »
« Comment c’est mauvais ? »
demanda Echo.
« Parce qu’on n’a rien pour circuler dessus. »
Ils levèrent les yeux.
En effet, deux rails épais couraient au-dessus d’eux, presque fondus dans la pierre.
« C’est un système de transport, »
dit Rivet, plissant les yeux.
« Sans doute pour des charges. Et s’il y avait du fret… il y a forcément une plateforme quelque part. »
Elle ne perdit pas de temps.
Derrière le monolithe, dissimulée dans une alcôve, l’équipe découvrit une plateforme avec plusieurs chariots suspendus.
Ils adhéraient aux rails par un système magnétique étrange — un alliage argenté qui rappelait curieusement celui de l’artefact de Ren.
Encore plus étrange : ils flottaient, sans toucher les rails.
« Suspension magnétique… »
murmura Rivet, fascinée.
« Mais… inversée ? Normalement, c’est en dessous. »
« Les charges lourdes devaient circuler en dessous, »
murmura Ren en observant le sol.
« Et ce système permettait des envois simultanés. »
« Problème : c’est hors tension, »
dit Pixel.
« Plus d’énergie. Ils flottent, mais ne bougent pas. »
« Aucun souci, »
sourit Rivet, déjà en train de sortir ses outils.
« J’ai deux unités de propulsion de rechange pour mon exosquelette. Je vais les adapter avec des rouleaux. Pas rapide, mais constant. »
Tous acquiescèrent.
C’était le meilleur plan possible.
Pendant que Rivet bricolait, les autres chargèrent les fournitures dans le chariot de tête.
Bientôt, tout fut prêt.
Devant eux : l’obscurité.
L’inconnu.
Mais désormais, ils avaient un moyen d’avancer.
Le chariot tressaillit doucement lorsque Rivet activa les moteurs.
Un bourdonnement discret.
Les rouleaux s’agrippèrent aux rails, et la plateforme glissa en avant — fluide, presque silencieuse.
Personne n’osa allumer de lampe.
Ren s’installa à l’avant, les lunettes infrarouges bien ajustées, les yeux rivés sur l’abîme devant lui.
Le chariot s’enfonça lentement dans la gorge noire du tunnel — là où les ombres avalaient le son, où l’air lui-même semblait saturé d’avertissements.
Sous eux… béaient les fissures.
Des plaies ouvertes dans la terre.
Profondeurs sans fond.
À travers les verres, Ren les vit — larges crevasses bordant les rails étroits.
Et pire : du mouvement.
« Mouvement, »
chuchota-t-il à peine.
Des silhouettes.
Sombres.
Mobiles.
Incontestablement vivantes.
Tapi dans les marges de la faille.
Observant.
Endormies… pour l’instant.
Un seul bruit. Une seule lumière — et elles pourraient se réveiller.
Personne ne parla.
Le moteur bourdonnait.
Mètre après mètre, le chariot glissait en avant.
Parfois, les ombres semblaient s’approcher.
Un frisson ici. Une ondulation là.
« Elles ne bougent pas… pas encore, »
murmura Pixel à l’arrière.
« Ne les provoquez pas, »
souffla Sky.
« Elles écoutent. »
« Elles ont faim, »
dit Echo, presque pour lui-même.
Les minutes s’étirèrent comme des heures.
Chaque mètre gagné paraissait volé au destin.
Puis —
Ren leva la main.
« Ralentis, »
dit-il doucement.
Rivet réduisit la vitesse. Le chariot ralentit, ronronnant à peine, rampant sur les rails comme un souffle dans la nuit.
Le chariot glissait doucement, son bourdonnement mécanique étant le seul son à troubler l’épaisseur du silence.
Compas gardait les yeux fixés droit devant, ajustant ses lunettes infrarouges alors que des contours émergeaient peu à peu de l’obscurité.
Le tunnel n’avait plus rien d’un simple couloir — c’était une gorge, qui se resserrait autour d’eux comme si elle cherchait à les avaler.
Sous eux, les fissures s’élargissaient.
Des craquelures irrégulières se ramifiaient comme des veines noires dans la terre.
Et dans les profondeurs… quelque chose bougeait.
Des ombres lourdes, informes, remuaient lentement — leurs silhouettes trop difformes pour être naturelles.
Les créatures n’étaient pas endormies.
Elles attendaient.
« Ne braquez aucune lumière, »
murmura Compas.
« Ces choses réagissent à la lumière. C’est pour ça que tout est si noir ici. »
« Reçu, »
répondit Rivet, tout aussi bas.
« Les moteurs tournent à froid. Pas d’étincelles. Aucun éclat. »
Chaque son paraissait désormais amplifié.
Même le ronronnement discret du système d’entraînement résonnait comme le tonnerre dans un cimetière hanté.
Ils passèrent sous une arche osseuse — structure tordue, suspendue au plafond comme par miracle.
En la traversant, Compas reconnut les restes brisés d’un ancien système d’éclairage.
Des tubes longs, déformés, jonchaient le sol.
Le mur derrière était noirci, brûlé.
Quelque chose avait ravagé cet endroit.
« Éclairage artificiel, »
murmura Rivet.
« Ils ont dû avoir de la lumière ici, autrefois. Et quelque chose l’a détruite. »
« Logique, »
ajouta Pixel.
« Ces créatures — elles détestent la lumière. C’est sûrement ce qu’elles ont visé en premier. »
Plus ils avançaient, plus les structures brisées apparaissaient.
À intervalles réguliers, des plateformes miniatures s’accrochaient encore aux murs — écrasées, tordues sous une force inimaginable.
Des stations techniques peut-être.
Des relais abandonnés.
Certains portaient encore des antennes brisées, des panneaux mi-fondus.
« Points de communication, »
marmonna Echo en les reconnaissant.
« Vu les dégâts… ces choses s’en sont prises à tout ce qui faisait de la lumière ou du bruit. »
Le chariot continuait d’avancer, sans s’arrêter.
« Inutile d’inspecter, »
dit Compas.
« Tout est mort depuis longtemps. Et on ne reste pas assez longtemps ici pour éveiller quoi que ce soit. »
L’air se fit plus froid.
Plus dense.
Une vibration parcourut les rails — mais elle ne venait pas du chariot.
C’était un écho lointain.
Une pression ancienne, qui se ressentait dans la poitrine plus qu’elle ne s’entendait.
Comme le battement de cœur d’un être endormi sous des kilomètres de pierre.
Sphinx était resté recroquevillé, silencieux, son carnet serré contre lui.
Depuis l’effondrement, il n’avait pas prononcé un mot.
De temps en temps, il levait les yeux vers les parois, comme s’il cherchait à y lire des inscriptions invisibles.
À l’arrière du chariot, Sky s’agrippait à une barre de soutien.
Elle ne tremblait pas.
Mais ses jointures, blanches, parlaient pour elle.
« Je n’aime pas ça, »
finit-elle par dire.
« C’est trop silencieux. Comme si l’endroit… retenait son souffle. »
Personne ne protesta.
Ils passèrent un carrefour — ou plutôt ce qu’il en restait.
Le plafond s’était écroulé à cet endroit, bouchant un embranchement du tunnel sous un tas de décombres.
D’autres équipements brisés traînaient autour.
Un terminal à moitié enseveli clignota une fois… puis s’éteignit à jamais.
« Encore alimenté par quelque chose, »
grommela Rivet.
« Charge résiduelle dans un vieux condensateur, peut-être. »
« Et disparu, »
ajouta Pixel.
« C’est comme ça ici. Tout peut s’effacer en une seconde. »
Le chariot tressaillit en passant sur une portion de rail endommagée.
Rivet le ralentit, le guidant prudemment sur une poutre de fortune qu’elle avait installée plus tôt.
Compas scrutait l’avant.
Les failles dans le sol étaient plus profondes.
Certaines assez larges pour avaler tout le chariot.
Et pire — dans l’une d’elles, quelque chose remua à nouveau.
Cette fois, ce n’était pas un rampement.
C’était un glissement.
Un membre noir, sans os, long et luisant, surgit lentement… avant de replonger dans l’ombre.
« Ils nous regardent, »
chuchota Echo.
« On doit traverser cette section, vite, »
ordonna Compas.
Rivet augmenta légèrement la vitesse des moteurs — pas trop, pour éviter le bruit.
Chaque mètre gagné ressemblait à une funambule sur un fil au-dessus d’une fosse pleine de crocs.
Puis — enfin — le tunnel changea.
Les parois s’élargirent.
Les rails s’incurvèrent, menant vers une chambre plus vaste.
Ils approchaient de quelque chose.
Quelque chose de différent.
Mais même avant de l’atteindre, la température chuta brusquement.
Un froid qui saisissait la moelle des os.
« Ce qu’il y a là-devant, »
dit Sky à voix basse,
« ce n’est pas juste froid. C’est… ancien. »
Compas leva la main à nouveau.
Le chariot ralentit, frôlant l’arrêt.
Devant eux, les ombres étaient plus épaisses.
Plus lourdes.
Le tunnel devant eux était totalement obstrué.
Des blocs massifs, du métal tordu, de la pierre brisée entassée comme une cage thoracique fracturée, abandonnée à mourir dans les ténèbres.
« C’est fini, »
murmura Pixel, la voix sombre.
« On dirait que quelque chose — ou quelqu’un — a voulu ensevelir ce passage. »
L’équipe descendit du chariot en silence.
Thunder s’avança le premier, posant une main gantée sur le rocher le plus proche.
« Effondré sur toute la largeur. Ces pierres ne bougeront pas. C’est compact, verrouillé. »
« Et on n’a pas amené de foreuse, »
ajouta Echo, nerveux, jouant avec son antenne radio.
Rivet se redressa brusquement, une lueur de détermination dans la voix.
« J’ai l’exosquelette. Pixel a des microcharges. On va passer. Mais doucement — si on soulève la mauvaise pierre, tout s’écroule. »
« Doucement ? »
ricana Mamba en désignant les veines sombres qui pulsaient entre les roches.
« Cette paroi est déjà en train de s’effondrer de l’intérieur. Le mycélium la dévore vivante. Le temps joue contre nous. »
« Raison de plus pour avancer, »
coupa Compas d’un ton tranchant.
« Rivet, commence à dégager les couches supérieures avec l’exo. Pixel, place les charges — chirurgicales, pas de bourrinage. Les autres, nettoyez les bords. En place. »
L’ingénieure et le hacker se mirent au travail.
Rivet, amplifiée par son exosquelette, avançait avec une précision mécanique, soulevant des blocs et les déposant comme des pièces de puzzle.
Thunder et Shade creusaient à mains nues sur les flancs, élargissant l’espace.
Personne ne parlait.
Chaque bruit semblait démesuré.
Pixel glissa près d’un énorme rocher, s’agenouilla, planta deux charges discrètes. Il tira les fils en arrière, puis se tourna vers Compas et Sky.
« Prêts ? Faible puissance, mais... vaut mieux se planquer. »
Compas hocha la tête.
Tous se baissèrent, mains sur les oreilles.
L’explosion fut plus ressentie qu’entendue —
comme si quelque chose se fêlait à l’intérieur de la poitrine.
La pierre se fendit avec un râle.
Une vague de poussière s’éleva, étouffante.
Avant qu’elle ne retombe, Rivet bondit en avant, exosquelette vibrant, tirant les blocs brisés au loin.
Le passage commença à s’ouvrir.
La roche grinça.
Le métal hurla.
La sueur brûlait les yeux.
Les bras tremblaient.
Et l’air...
l’air s’épaissit — comme si le tunnel observait.
« Pause, »
haleta Doc, essuyant ses lunettes embuées.
« On commence à tomber les uns après les autres. »
Sky leva la main, acquiesçant.
L’équipe s’effondra là où elle se trouvait — certains sur la pierre, d’autres à même le sol.
Sans y réfléchir, ils se regroupèrent naturellement — les anciennes équipes se reformant comme par réflexe.
Compas, lui, ne s’assit pas.
Il avança vers la brèche dégagée.
Une ouverture étroite bâillait dans les gravats.
Au-delà, rien que du noir —
mais un courant d’air glacial lui caressa le visage.
Il y avait quelque chose derrière.
Un espace.
Une chambre.
Ils touchaient au but.
Rivet s’apprêtait à réactiver l’exo quand l’air changea.
Un bruit fendit le silence.
Fin. Tranchant. Distant.
Mais qui se rapprochait vite.
Un crissement métallique — du métal raclant la pierre.
Puis le sol vibra.
« Reculez ! »
tonna Thunder, tendu comme une corde.
Ils tentèrent de fuir.
Trop tard.
Toute la pile s’effondra sur elle-même.
Pas d’explosion. Juste… la gravité.
Le sol se déroba.
Les pierres chutèrent — vers l’avant et vers le bas.
Compas se jeta en avant —
et entendit un cri.
Rivet.
Il tendit la main, essaya de l’attraper —
Mais il tomba à son tour.
De la pierre. De la poussière. Du métal qui hurle.
Le monde bascula.
« Reeeennn ! »
hurla la voix de Sky à travers l’obscurité.
Ren « Compas » Wayland se réveilla en haletant, sans savoir combien de temps il était resté inconscient — des minutes, des heures… un jour ? Tout son corps le faisait souffrir, comme s’il avait été broyé puis recousu par des mains maladroites. Un goût amer et métallique emplissait sa bouche. Une chaleur glissait le long de sa tempe — du sang ou de l’eau, il ne pouvait le dire.
Instinctivement, il porta la main à ses lunettes infrarouges et les retira. Les verres cliquetèrent doucement en se repliant, et il les rangea dans sa pochette latérale. Ce n’est qu’alors qu’il réalisa — l’obscurité n’était pas totale.
Une lueur pâle ondulait à travers la caverne. Des formes émergeaient : d’immenses champignons aux chapeaux verdâtres, lumineux et fantomatiques. Ils pulsaient d’une étrange bioluminescence qui serpentait le long de leurs tiges comme une électricité nerveuse, illuminant des arches de pierre en ruine au-dessus et des débris effondrés en dessous. Leurs tiges épaisses étaient couvertes d’un duvet fibreux, et l’air s’accrochait à lui — humide, visqueux, et saturé de brouillard.
Il l’entendit alors : une cascade, ou quelque chose d’approchant. Non pas un fracas, mais un sifflement constant de gouttelettes tombant, comme un souffle contre une vieille pierre.
Ren s’appuya contre le sol et se força à se redresser. Une douleur aiguë transperça ses côtes. Il grimaça, se stabilisant contre l’un des piliers fongiques. Rien ne semblait cassé, mais chaque muscle protestait. Il inspira — et s’étouffa.
L’air n’était pas seulement humide. Il était vivant. Des spores, épaisses comme de la poussière, flottaient dans la brume en spirales paresseuses. Cela sentait la pourriture et la naissance, quelque chose d’ancien muant en silence.
Une voix perça la brume :
« Ren ? Tu es avec nous ? »
Elle était étouffée — empreinte d’inquiétude.
« À peine, » répondit-il d’une voix rauque.
Des formes approchaient à travers la brume, des silhouettes se formant comme des souvenirs tirés de l’oubli. Le premier à l’atteindre fut Doc, tombant à genoux à ses côtés, le visage pâle mais alerte.
Derrière lui, Echo trébucha en avant, une profonde entaille sur le front, un côté de son casque brisé pendant par un fil. Sphinx boitait lentement, tenant son coude avec une grimace, mais ses yeux scrutaient tout — analysant silencieusement. La dernière à émerger des décombres fut Rivet, rampant sous une poutre brisée. Son exosquelette étincelait faiblement, les servomoteurs gémissant, mais la structure tenait bon.
« On est tous là ? » demanda Ren, plissant les yeux pour distinguer leurs visages, essayant de compter.
« On dirait bien, » soupira Doc. « Des ecchymoses. Quelques coupures. Pas de saignements internes à première vue. On a eu de la chance. »
Rivet se tourna sur place, scrutant la caverne.
« Attendez... où est l’équipe de Sky ? » demanda-t-elle, la voix tendue.
Tous se figèrent. La réalisation tomba comme un poids froid.
Aucune trace des autres.
Pas de Sky. Pas de Thunder. Pas de Mamba. Pas de Shade. Pas de Pixel.
Aucune voix. Aucun signal.
Juste la lueur fongique. La brume rampante. Et le silence.
Ren atteignit son bracelet, les doigts légèrement tremblants. Statique. Aucun signal, aucun écho, aucun mouvement.
« Ils ont dû être projetés ailleurs, » murmura Sphinx, la voix rauque.
« Ou plus profondément, » dit Echo doucement, les yeux lointains.
Rivet s’approcha, inspectant son équipement. Ses mains s’arrêtèrent sur le masque fixé sur son visage.
Une fissure fine courait en son centre.
Elle se tourna vers Doc.
« Les masques sont endommagés, » dit-elle. « Je respire de l’air non filtré. »
Echo vérifia le sien. Fissuré.
Celui de Sphinx fuyait le long du joint.
Doc retira le sien avec une appréhension visible.
« Nous le faisons tous, » confirma-t-il, la voix basse. « Et je ne sais pas ce que contient cet air. Des spores comme celles-ci... elles pourraient être hallucinogènes. Ou pire. »
Un silence.
Ren serra la mâchoire. La brume semblait se resserrer, s’enroulant comme des doigts autour de ses bottes.
« Peut-on sceller les combinaisons ? » demanda-t-il.
Rivet secoua la tête.
« Trop de fissures. La chute a endommagé la moitié des systèmes. Je peux essayer de stabiliser la mienne, mais une filtration complète ? Impossible. »
Doc ajouta, sombre :
« Espérons que cet écosystème n’est pas hostile aux poumons des mammifères. »
Ren fixa la brume. Quelque part au loin, une lueur pulsait doucement, presque rythmiquement. Pas électronique. Organique. Comme une respiration.
« Le chariot est perdu, » dit-il après un moment. « Enterré ou inaccessible. »
« Et même s’il ne l’était pas, » ajouta Sphinx, « nous sommes enfermés. »
Echo regarda autour de lui. Les parois de la caverne étaient fracturées, mais aucune lumière ne venait d’en haut. Le tunnel par lequel ils étaient venus avait disparu derrière des décombres.
« Alors, on avance, » dit Ren.
Ce n’était pas une question. Il n’y avait pas d’alternative.
Rivet acquiesça, tirant un panneau de diagnostic clignotant de son avant-bras. Des étincelles jaillirent, mais l’affichage se stabilisa. Elle tapa quelques commandes et redirigea l’alimentation auxiliaire vers ses servomoteurs.
« Je peux récupérer une fonction limitée, » dit-elle. « Ça ne durera pas longtemps, mais suffisant pour bouger. »
Doc commença à examiner les autres pour détecter des signes d’infection — dilatation des pupilles, tremblements, irrégularités respiratoires. Rien d’immédiat. Mais les spores pouvaient agir lentement.
Echo ajusta ce qui restait de son casque, tentant de capter le relais à courte portée.
« Aucun signal sur aucune bande. Aucune signature thermique. Aucun mouvement. C’est juste... un silence radio. »
« Pas mort, » murmura Sphinx, observant les champignons pulser. « En sommeil. »
Ren s’avança vers l’étroite ouverture entre deux piliers de pierre, où la brume s’épaississait en un rideau fluide.
« On retrouve les autres, » dit-il, la voix rauque mais ferme. « Ou on trouve une sortie. Quoi qu’il en soit... »
Il se retourna, croisant le regard de chacun à tour de rôle.
« On avance. »
Il n’y eut pas de discours dramatique. Pas le temps pour cela. Juste le bruit des bottes frottant contre la poussière fongique et le doux bip des machines se recalibrant.
Ils passèrent sous la canopée fongique arquée, chaque pas soulevant les spores comme une neige au ralenti. Plus ils avançaient, plus la lueur devenait intense — non pas d’un soleil ou d’une lampe, mais de la lumière étrange et respirante des champignons eux-mêmes. Des veines bleu pâle pulsaient sous les chapeaux. Certains se contractaient légèrement, réagissant au mouvement.
Quelques-uns se penchaient — à peine — comme s’ils observaient.
L’équipe ne parlait pas. Même Echo, habituellement le premier à murmurer ou à jurer, restait silencieux. Le silence semblait chargé, comme si un bruit pouvait déclencher quelque chose qui ne les avait pas encore remarqués.
À l’arrière, Rivet s’arrêta près d’un amas spongieux poussant sur le mur. Elle le toucha doucement avec une sonde métallique. Il se rétract
« Base ? Sky ? Vous me recevez ? Quelqu’un ? »
La voix d’Echo se perdit dans le vide, éraillée, tranchant le silence comme une lame usée. Il s’agrippait à sa radio, les doigts tremblants.
Silence.
« Rien, » marmonna-t-il. « On est seuls. »
Sphinx tourna lentement la tête, son regard errant parmi les immenses piliers fongiques qui les entouraient.
« Cet endroit… Ce n’est pas juste un souterrain. C’est autre chose. Une tombe. Un ventre. »
Personne ne répondit. Nul ne savait à quelle profondeur ils étaient tombés—ni s’il existait un chemin de retour.
Le choc de l’éboulement les enveloppait encore comme une fine couche de poussière. L’air était lourd, humide, imprégné de moisissure… et de quelque chose qui semblait respirer.
Ren avança prudemment. La forêt fongique s’étendait à perte de vue, des tiges gigantesques s’élevant comme des arbres pétrifiés dans une cathédrale oubliée. La roche brisée perçait le sol comme des crocs arrachés. Une lumière blafarde filtrait à travers la lueur phosphorescente des chapeaux de champignons suspendus au-dessus.
« On doit explorer plus loin, » dit Rivet, accroupie près d’un panneau de contrôle de son exosquelette. Ses mains agiles remplaçaient des câbles brûlés, détournaient des circuits.
Son visage était couvert de suie, son front éraflé. Mais son regard restait calme. Résolu.
« Il doit bien y avoir une autre sortie—ou bien ce qui a attiré l’artefact ici. Rester immobiles, c’est pas une option. »
Ren acquiesça d’un signe de tête.
« Restez groupés. Attention où vous mettez les pieds. Ce sol tient à peine… et ce qu’il y a ici, ce n’est pas juste de la pierre et des spores. »
Il n’eut pas le temps de finir.
Un mouvement—au-delà d’un tapis de mousse.
Un éclair. Rapide. Bancal.
Ren leva brusquement la main.
Silence.
Tous se figèrent.
Quelque chose approchait.
Pas vite. Ni bruyamment.
Mais quelque chose… de mauvais.
Comme si l’obscurité elle-même glissait vers eux.
« Là-bas, » chuchota Echo.
Ren orienta sa lampe frontale vers les ombres mouvantes.
Ce qui en émergea… n’était pas humain.
Des silhouettes s’avancèrent sous les champignons.
Humanoïdes—mais à peine.
Leurs têtes étaient entièrement recouvertes de larges chapeaux fongiques, bombés, dégoulinants de filaments et de moisissures grises qui pendaient comme des cheveux organiques. Leurs torses étaient couverts de lambeaux de tissu synthétique—peut-être des uniformes déchirés, ou de la peau artificielle. Difficile à dire.
Leurs membres étaient trop longs, les articulations saillantes. Leurs doigts se terminaient en griffes recourbées raclant la terre molle.
Et dans chaque main droite—
une seringue métallique scintillante.
Doc plissa les yeux.
« Des seringues, » souffla-t-il. « Énormes. Remplies de… quelque chose. »
« Ce sont des champignons ambulants, » ajouta-t-il d’une voix creuse. « Littéralement. »
« Bon sang… » murmura Sphinx.
Il recula d’un pas, se plaquant instinctivement derrière Ren.
Les créatures avançaient lentement. Elles ne parlaient pas. Ne faisaient aucun bruit.
Comme si l’air lui-même les portait.
Puis, sans prévenir, l’une d’elles se détacha du groupe.
Elle fonça sur Echo.
Avant que quiconque ne réagisse, une main osseuse agrippa son poignet.
La seringue s’enfonça profondément dans son avant-bras.
« Aaaahh ! » hurla Echo.
« À terre ! » cria Ren.
Rivet se précipita, saisit Echo par le gilet pour le tirer en arrière.
Mais la créature tenait bon, enfonçant le piston avec une lenteur effroyable.
Ren n’hésita pas.
Il ramassa un tuyau d’acier brisé à ses pieds—
et frappa.
Le coup heurta la créature sur le flanc dans un bruit humide.
Elle vacilla. Relâcha Echo.
Rivet le tira en arrière, le couvrant de son corps.
La créature blessée recula, frémissante, comme satisfaite.
Mais d’autres arrivaient.
Deux. Trois. Émergeant de la brume, seringues levées.
« Engagez le combat ! » lança Ren.
Il chargea.
Rivet le suivit—son exosquelette rugissant alors qu’il atteignait sa pleine puissance.
Son premier coup frappa en pleine poitrine, pulvérisant l’adversaire.
La créature s’effondra, puis disparut dans un ravin noir.
Une autre tenta d’atteindre Ren. Il évita la seringue—
et planta le tuyau vers le haut, fracassant l’avant-bras.
La seringue chuta au sol, tremblante.
La chose recula.
Ren ne lui laissa aucune chance.
Il l’écrasa au sol, la maintint sous son pied,
et fracassa son crâne d’un coup net.
Le chapeau fongique éclata—libérant un jet de fluide noir et un râle sec.
D’autres s’approchaient encore—
mais Ren était prêt.
Il frappa de nouveau.
Et encore.
Les seringues volaient de leurs mains comme des os brisés.
Les créatures, désormais désarmées, hésitèrent.
Leurs gestes ralentirent—hésitants.
Puis elles reculèrent.
Une à une, elles s’enfoncèrent dans la pénombre sporeuse.
La forêt fongique retomba dans le silence.
Seul leur souffle — haché, irrégulier — persistait.
Echo s’effondra contre le bras de Rivet, serrant son avant-bras là où la seringue avait pénétré. Son visage était livide, ses lèvres tremblaient. Un liquide grisâtre suintait de la plaie, épais, strié de particules verdâtres.
Doc était déjà à l’œuvre.
« Allonge-le — doucement. Laisse-moi voir. »
Rivet le déposa sur une pierre plate. Les mains de Doc s’activèrent avec une précision mécanique, tirant des gants de sa trousse, braquant une lampe sur la blessure.
« Ce n’était pas une injection ordinaire, » grommela-t-il. « L’aiguille était large — de type dispersif. Regarde ce gonflement tissulaire. Il tente de répandre quelque chose. »
« Une infection ? » demanda Ren, la voix basse.
« Peut-être. Ou pire. Ce... ce n’est pas un comportement bactérien. C’est trop rapide. Presque... intentionnel. »
Echo frémit, puis gémit.
« Je vais bien… » murmura-t-il. « Ça va aller. »
« Non, tu ne vas pas bien, » répliqua sèchement Doc. « Tu as de la chance que ce soit allé dans un muscle, pas dans une veine. Si ce qu’il y avait là-dedans était passé dans ta circulation... »
« Tu peux l’arrêter ? » interrompit Rivet, la voix tranchante.
Doc hésita, puis injecta un antifongique à large spectre et une forte dose d’anti-inflammatoire.
« Je lui achète du temps, » dit-il. « Mais il nous faut des réponses. Et vite. »
Sphinx se tenait à quelques mètres, les bras serrés contre lui. Il n’avait pas prononcé un mot depuis le départ des créatures.
« Ce n’étaient pas juste... des bêtes, » finit-il par dire.
« Elles avaient un schéma. Des outils. Des cibles. Ce n’était pas du hasard. »
Ren fixait l’obscurité, là où les humanoïdes fongiques avaient disparu.
Le vide semblait les observer en retour.
« Elles sont parties, » dit-il. « Pourquoi ? »
« Elles nous testaient, » proposa Doc. « Ou alors, un avertissement. La seringue n’était pas faite pour tuer. »
« Pour transformer, » murmura Sphinx. « Infecter, adapter... convertir. »
« N’attendons pas de le confirmer, » grogna Rivet. Elle s’accroupit à côté d’Echo, ajustant la plaque d’épaule de l’exosquelette pour mieux le protéger.
« S’ils reviennent avec du renfort — il ne pourra pas se déplacer. »
Ren se tourna vers les autres.
« On se regroupe. On cherche un endroit sûr. On établit un périmètre. Pas de lumière, sauf en cas d’absolue nécessité. »
Il marqua une pause.
« Et on ne se sépare plus. Plus jamais. »
L’équipe acquiesça.
Même Echo, étourdi et affaibli, serra les mâchoires et hocha légèrement la tête.
La lueur des chapeaux fongiques autour d’eux palpitait faiblement — comme une respiration.
Les créatures s’étaient fondues dans cette lumière. Dans les ombres entre spores et pierre.
Mais leur présence restait.
Dans le silence.
Dans la boue noire dégoulinant encore du tuyau de Ren.
Dans la seringue au sol, encore à moitié remplie… de quelque chose de vivant.
Doc la glissa, ainsi que d’autres, dans un conteneur hermétique qu’il accrocha à son gilet.
« Je l’analyserai plus tard, » marmonna-t-il. « Si on a un plus tard. »
L’air se figea. Glacial.
Quelque part, loin dans le système de cavernes —
un bruit humide résonna.
Un frottement.
Un raclement.
Puis, plus rien.
« Ils… sont partis ? »
La voix de Sphinx tremblait, à peine audible. Ses yeux restaient fixés sur l’obscurité d’où les créatures fongiques s’étaient retirées.
« On dirait bien, » répondit Doc. Mais la certitude avait quitté sa voix. L’adrénaline retombée, il ne restait que la peur.
Compas ne bougea pas. Son regard demeurait tourné vers le noir. Mais la vraie menace n’était pas dehors.
« Echo ! » cria-t-il en pivotant vers l’opérateur radio effondré.
Echo était affaissé contre une pierre, sa respiration haletante, hachée. Une seringue brisée ressortait encore de son bras.
Doc était déjà à genoux près de lui.
« Laisse-moi voir. Ne bouge pas. »
Echo gémit faiblement.
Doc tira l’aiguille — et se figea.
Une toile bleu foncé s’étendait sous la peau d’Echo, rampant à travers ses veines comme de l’encre dans du verre fendu. Le sang virait au noir.
« Son sang… il change, » murmura Doc.
La peau d’Echo était devenue livide. De la sueur perlait sur son front.
« On n’a pas d’antidote ! On n’a rien ! » cria Rivet, la panique affleurant dans sa voix alors qu’elle scrutait la caverne à la recherche d’un miracle qui n’existait pas.
La mâchoire de Doc se crispa. Il ne répondit pas — il sortit simplement une bande de gaze et une ceinture de son kit médical.
« Il faut ralentir la propagation. »
Il serra un garrot au-dessus de la zone d’injection — comme pour une morsure de serpent.
Mais aucun d’eux ne savait si ça suffirait.
Echo tremblait. Sa respiration s’accélérait. Ses lèvres viraient au gris.
« Qu’est-ce qu’ils lui ont injecté ? » souffla Sphinx, les lunettes tordues entre ses doigts.
« Du venin ? Des spores ? Un virus ? »
Compas balaya le sol du regard. Plusieurs seringues étaient éparpillées parmi les débris — énormes, remplies d’un liquide bleu lumineux, abandonnées par les créatures fongiques.
Il en ramassa une avec précaution, la tenant par le cylindre.
« Il faut les analyser. Emportez-les, » dit Doc d’un ton brusque.
Il rassembla les seringues et les rangea avec soin dans un conteneur scellé accroché à son sac.
Rivet s’agenouilla à côté d’Echo, un bras autour de ses épaules, comme un bouclier vivant.
Doc prit son pouls. Son expression s’assombrit.
« Ça monte. Trop vite… »
Personne ne dit ce qu’ils savaient déjà :
Le temps leur échappait.
Compas serra les poings si fort que ses jointures craquèrent.
Après tout ce qu’ils avaient traversé — c’est comme ça que ça finirait ?
Un poison fongique, dans le noir ?
Non. Pas comme ça.
Puis — un mouvement.
Un froissement.
« À couvert, » murmura Compas.
Tous se précipitèrent derrière ce qu’ils purent trouver. Sphinx et Doc traînèrent Echo derrière une saillie rocheuse.
Une pensée tranchante traversa la peur :
Les monstres revenaient.
Des silhouettes apparurent entre les troncs fongiques.
Compas plissa les yeux.
Il reconnut les formes.
L’équipe de Sky.
Pendant un battement de cœur, l’espoir surgit dans sa poitrine.
« Les voilà ! » cria Sky, la voix tendue, tranchante.
« Attention — pas de filtres… et qu’est-ce qui cloche avec son bras ? »
Compas fit un pas en avant, prêt à expliquer, à plaider, à parler.
Mais les mots qui suivirent frappèrent plus fort que n’importe quelle balle.
« Ils sont infectés. Feu ! »
Les tirs partirent aussitôt.
Les balles fendirent l’air au-dessus de l’équipe de Compas.
Elles lacérèrent la forêt fongique, arrachant des chapeaux de champignons, fendant les tiges épaisses. Chaque salve faisait exploser des nuées de spores. Le brouillard s’épaississait, et une poussière fluorescente restait suspendue dans l’air, semblable à une neige toxique.
« Cessez le feu ! » cria Compas.
« Nous ne sommes pas infectés ! »
Aucune réponse — seulement le fracas assourdissant des armes.
Rivet s’agenouilla, protégeant Echo de son propre corps. Il bougeait à peine, respiration courte. Le bandage autour de son bras était détrempé. Ses veines, d’un vert noirâtre maladif, pulsaient d’une couleur contre nature.
« Sky ! » hurla Compas, jetant un œil hors de sa couverture.
« C’est une erreur ! Nous ne sommes pas vos ennemis ! »
Une balle répondit.
Elle manqua sa cible — de peu.
Compas retomba derrière la roche, haletant.
« T’as essayé, » lança Rivet, sans se retourner.
« Mais ils ont déjà pris leur décision. »
« Non, » dit Compas d’une voix rauque mais posée.
« Ils ont juste peur. »
Il n’y avait aucune colère dans ses yeux.
« À leur place, on aurait peut-être fait pareil… »
« Ils ne nous entendent pas, » souffla-t-il. « Pour eux, on est déjà morts. »
De l’autre côté du bosquet, Thunder et Shade avançaient — pas après pas, de manière méthodique, comme des machines. Aucun espace, aucune ouverture.
« Ils se déplacent en arc, » nota Doc.
« Si on ne bouge pas maintenant, ils vont nous encercler. »
« Et si on bouge, ils nous descendent, » murmura Sphinx, la panique dans la voix.
Une balle ricocha contre la roche au-dessus d’eux, projetant des éclats de pierre.
« Il nous faut une diversion, » lâcha Rivet en balayant les lieux du regard.
Mais le plafond était trop haut — quinze, peut-être vingt mètres. Inaccessible. Le faire s’effondrer était impossible.
Alors Compas la vit.
Un champignon géant. Plus épais qu’un tronc d’arbre. Trop gros pour être stable.
« Celui-là, » dit-il en le pointant. « Fais-le tomber. Ça les détournera. »
« Compris, » répondit Rivet, déjà en mouvement.
Elle activa sa lame thermique au poignet, se pencha, et s’élança sous le feu croisé. Arrivée à la base, elle planta la lame chauffée dans la tige. La vapeur siffla. Les fibres fondaient, craquaient sous la pression. Elle agissait vite, traçant des entailles profondes au cœur du colosse.
« Allez… » grogna-t-elle entre ses dents. « Tombe. »
Une dernière coupe — et l’énorme chapeau se mit à basculer.
Dans un craquement sourd, la tige céda. Le champignon s’effondra vers les assaillants, projetant un nuage de spores et des fragments charnus dans les airs. Le fracas résonna dans toute la caverne.
« Maintenant ! » cria Compas.
Ils s’élancèrent.
Doc et Sphinx portaient Echo entre eux. Rivet s’agenouilla et activa son mode défensif — des plaques blindées glissèrent depuis son exosquelette, se verrouillant le long de son dos comme une carapace vivante.
Les balles martelèrent l’armure dans des bruits mats et métalliques.
Elle tint bon.
« Allez ! » lança Rivet. « Je vous couvre ! »
L’équipe courut sous la protection du bouclier.
Compas ouvrait la voie, écartant les débris, taillant un chemin vers l’avant.
Une nouvelle salve de tirs éclata dans l’air.
Un éclat frôla l’épaule de Compas — transperçant la combinaison, brûlant la peau en dessous.
Sous le bouclier blindé de Rivet, alors que les ricochets hurlaient tout autour d’eux, l’équipe de Compas s’enfonça plus profondément dans la forêt fongique. Cette armure les avait déjà sauvés — durant leurs fouilles archéologiques — les protégeant des pièges à pointes et des fléchettes empoisonnées.
À présent, elle les protégeait des balles.
Des chapeaux de champignons colossaux passaient comme des ombres dans une danse affolée.
Quelque part derrière eux, des cris résonnaient — l’équipe de Sky était toujours sur leurs traces.
Compas ouvrait la voie, se faufilant entre les piliers fongiques et les stalactites, traçant un chemin à travers l'obscurité.
Derrière lui, Doc et Sphinx soutenaient Echo, peinant à rester debout.
Rivet fermait la marche — son armure gémissait sous l’effort, mais ne cédait pas.
Puis un bruit nouveau monta — le fracas de l’eau.
De plus en plus fort.
Les gouttes épaississaient l’air, et bientôt, ils couraient à travers une pluie d’encre.
Ils avançaient presque à l’aveugle —
le cœur battant à tout rompre,
le sang rugissant dans leurs tempes —
Et soudain : le vide.
Le sol disparut sous leurs pieds.
Rivet, juste derrière Compas, n’eut que le temps de le voir disparaître —
Là une seconde,
plus là la suivante.
« Attention— » commença à crier Doc —
Trop tard.
Un à un, ils basculèrent dans le vide.
Ils chutèrent,
heurtant des rebords,
glissant sur des rochers moussus,
s’accrochant à rien.
Le monde tourbillonna dans un maelström vertigineux —
Puis vint l’eau.
Gelée. Noire. Assourdissante.
Compas fut englouti, emporté par le courant d’une rivière souterraine glacée.
Il tourna sur lui-même, désorienté, chaque direction semblait la mauvaise.
Des formes sombres vacillaient dans la pénombre —
des membres, des torses — son équipe, tout aussi désemparée.
Il émergea une seconde, haletant.
Quelque part tout près, Rivet poussa un cri.
Elle flottait — son exosquelette gonflé par son système de flottaison à air comprimé.
Autrefois, elle avait failli se noyer dans un tombeau inondé.
Depuis, elle avait toujours exigé que ce module soit installé.
Mais la rivière souterraine s’en moquait.
Rien n’indiquait —
où se trouvait la rive,
où menait le passage,
où résidait la sécurité.
Le courant les entraînait toujours plus vite.
Compas tendit la main, tentant d’agripper quelque chose —
un rocher, un rebord —
Ses doigts ne raclèrent que la pierre visqueuse couverte de moisissure.
Le sang se mêlait aux embruns.
Ses poumons brûlaient.
Ses forces l’abandonnaient.
Puis vint une dernière vague —
Une déferlante écrasante.
Et il fut à nouveau submergé.
C’est donc comme ça que ça finit
, pensa fugacement Compas.
Pas une balle… mais une rivière noire que personne ne retrouvera jamais.
Il sombra sous la surface —
dans un silence aussi froid qu’indifférent que la mort.
Le courant glacé projeta les cinq explorateurs éreintés dans les ténèbres, les ballottant comme du bois mort dans une tempête. Pendant plusieurs minutes interminables, ils luttèrent pour chaque bouffée d’air — avalant de l’eau, s’étouffant, désespérés de rester à la surface.
Et enfin, le torrent se calma.
Ils furent jetés contre une berge rocheuse, sous une voûte caverneuse immense.
Compas fut le premier à s’échouer. Toussant, recrachant l’eau, il se hissa à tâtons sur la pierre rugueuse.
« Est-ce que… tout le monde est vivant ? » souffla-t-il dans l’obscurité.
Des halètements lourds lui répondirent.
« On dirait bien. Pour l’instant… je respire encore, » murmura la voix tremblante de Rivet.
« Je suis… là, » réussit à dire Sphinx, titubant pour se redresser. « Echo ? Doc ? »
« On est tous là, » répondit Doc, la voix étouffée. Il tenait Echo assis, l’aidant à se redresser.
Echo gémit en serrant son épaule — vidé de toute force par le courant furieux, mais conscient.
Peu à peu, l’équipe au complet rejoignit la rive.
Trempés jusqu’aux os, couverts de bleus, souillés par la crasse — mais vivants.
Autour d’eux, un silence étrange régnait :
seulement le goutte-à-goutte régulier de l’eau sur la pierre,
et le murmure distant de la rivière —
la même rivière qui les avait arrachés aux balles.
Plus aucun tir. Plus aucune voix.
Il semblait que l’équipe de Sky avait été laissée loin derrière.
Compas expira lentement.
La trahison le brûlait encore —
mais pour l’instant, seule comptait la survie.
« Il faut bouger, » murmura-t-il en scrutant les ténèbres épaisses de la caverne.
Tout ici semblait différent.
Il n’y avait presque plus de champignons lumineux — juste quelques chapeaux rares diffusant une lumière pâle, fantomatique.
À peine assez pour distinguer les silhouettes de pentes rocheuses au loin.
Et derrière ça… rien.
Juste une obscurité si dense qu’elle paraissait vivante, comme si elle les observait.
Ils avancèrent prudemment, serrés les uns contre les autres.
Personne ne voulait rester à la traîne.
Chaque pas résonnait sous la voûte de pierre —
comme si la caverne écoutait.
Doc jetait des regards inquiets tout autour de lui, cramponné à sa trousse médicale comme à une bouée.
Le silence oppressant rongeait leurs nerfs. Il murmura à mi-voix :
« Je n’aime pas ça… N’importe quoi pourrait se cacher ici.
Et si c’est comme ces choses de tout à l’heure… vous vous souvenez ? »
Il déglutit, hanté par les souvenirs.
Compas hocha simplement la tête.
Doc n’avait pas tort.
Ils s’immobilisèrent, à l’écoute du moindre bruit.
La pénombre semblait retenir son souffle.
Le cœur de Rivet battait à ses oreilles.
Echo respirait lentement, douloureusement, n’osant presque plus bouger.
Les secondes s’étirèrent.
Rien.
Juste les gouttes d’eau, tombant dans le vide.
Un silence si total qu’il hurlait dans leur tête.
Doc expira — et sans s’en rendre compte, son doigt frôla l’interrupteur de sa lampe.
Un éclair de lumière jaillit.
« Pas de lumière ! » siffla Compas en lui attrapant le bras pour l’arrêter.
Trop tard.
Un mince faisceau de lumière blanche transperça l’obscurité, révélant, plus loin, des monticules chaotiques de débris étranges. Pendant un instant fugace, il accrocha un éclat métallique — poli, réfléchissant.
Puis tout bascula.
Un frémissement sinistre se propagea le long du sol de la caverne.
Les ombres commencèrent à bouger.
« Qu’est-ce que c’est... » murmura Sphinx.
Des formes s’agitèrent — informes, insaisissables.
Une masse de ténèbres vivantes roula vers eux, comme dans ce tunnel jadis.
Doc, debout, la lampe torche à la main, resta figé sur place.
Quelque chose de froid, à la fois solide et ondulant, effleura son bras.
Il n’eut pas le temps de crier.
Des dizaines d’appendices noirs surgirent de l’obscurité.
Tentacules. Membres.
Quelque chose de vivant — affamé.
« Aaaah ! »
Le cri de Doc lui déchira la poitrine.
Il recula brusquement, mais la lumière vive dans sa main tremblante faisait de lui une cible parfaite.
Les ombres convergèrent sur lui de toutes parts.
Enfin, Ren et les autres purent les distinguer : des structures métalliques tordues — bras robotiques broyés, articulations cassées — fusionnées avec de la matière organique palpitante, traversées de filaments fongiques.
Un enchevêtrement rampant de déchets techno-organiques, rouillé, puant la moisissure.
Et tout cela se ruait vers une seule chose :
la lumière.
Doc.
Ren bondit, mais la moitié du corps de Doc disparaissait déjà dans la masse palpitante.
Ce n’était pas une mise à mort.
C’était une absorption — comme des sables mouvants.
Rivet et Sphinx firent mine de s’élancer, mais Rivet hurla :
« Stop ! C’est partout… ça bouge ! »
Elle tira Sphinx en arrière, l’empêchant de poser le pied dans la masse mouvante.
« Doc ! » cria Echo, paralysé par l’horreur.
Ren attrapa l’un des bras métalliques qui tirait Doc, tirant de toutes ses forces.
Pendant une seconde, il réussit à le retenir —
Mais un nouvel élan lui arracha Doc des mains.
La lampe torche tournoya, éclairant son visage en flashes saccadés :
des yeux écarquillés, une bouche figée dans un cri —
puis plus rien.
La masse noire se referma sur lui comme une mâchoire.
Le faisceau s’éteignit.
Un craquement.
Puis, les ténèbres.
Son hurlement fut coupé net.
Le dernier son fut celui du métal râpant contre la pierre, englouti.
Et puis —
le silence.
« Doc… »
La voix de Rivet n’était qu’un souffle. Ses tympans bourdonnaient de sa propre panique.
Personne ne bougea.
Un frisson d’effroi paralysa tout le groupe.
Leur ami — et leur seul médecin — avait disparu, avalé par les ténèbres vivantes.
Ils restèrent figés dans l’incrédulité.
Les mâchoires d’Echo se crispèrent, une rage blanche dans son regard.
« Je hais cette... abomination. »
Poursuivre Doc aurait été un suicide.
Sphinx haletait, incapable de comprendre : il était là, juste là… et maintenant il ne l’était plus.
Rivet porta une main tremblante à sa bouche, les yeux brillants de larmes.
Les poings de Compas se serrèrent si fort que ses jointures hurlèrent de douleur.
Mais il força son esprit à penser.
Céder à la panique serait une condamnation.
Il inspira lentement, la voix râpeuse :
« Personne ne bouge. Pas de lumière. »
L’équipe restait figée dans les ténèbres, n’osant même plus respirer.
Tout était désormais limpide : cette
masse grise
réagissait à la lumière.
S’ils ne bougeaient pas — s’ils restaient silencieux, sans éclairage — peut-être qu’ils survivraient.
Un instant…
Puis un autre…
Silence.
Leurs battements de cœur résonnaient plus fort que n’importe quel bruissement.
Compas tendit l’oreille, espérant désespérément percevoir quelque chose —
la voix de Doc, ou même un son final et horrible confirmant son sort.
Mais la caverne demeurait d’un calme absolu.
Une douleur cuisante monta en lui — du chagrin, pur, acide.
Avaient-ils vraiment perdu Doc ?
Il serra les mâchoires si fort que sa mâchoire hurla, refusant de céder à la panique.
Pas encore.
Le temps passa, lentement, atrocement.
Puis Sphinx murmura, la voix brisée :
« On… on l’a laissé là-bas… »
« Il est peut-être vivant, » répondit Compas dans un souffle, même s’il doutait de ses propres mots.
« S’ils n’attaquent pas… c’est peut-être qu’il tient encore. »
Un mince espoir — mais ils s’y accrochèrent comme à une corde au bord du vide.
Ils se raidirent, tous, à l’écoute du moindre bruit.
Et puis… un gémissement.
Lointain, étouffé.
Rivet poussa Compas du coude :
« Tu as entendu ?! »
Il hocha la tête — bien que personne ne pût le voir dans l’ombre — et articula silencieusement :
« Doc… c’est lui ! »
Un nouveau grognement, faible, douloureux, mais indubitablement humain.
Doc était vivant.
Ils faillirent se précipiter ensemble… puis s’arrêtèrent.
Foncer tête baissée serait suicidaire. Le moindre faux pas risquait d’attirer à nouveau la créature.
Compas leva la main, signalant à tous de rester sur place.
Lui et Rivet s’avancèrent en silence absolu vers la source du son.
Pas à pas, les yeux s’adaptant à la pénombre.
Une faible lueur verte émanant de champignons éloignés dessinait à peine les contours.
Devant eux : des piles de métal, de matière organique, de toiles fongiques — un chaos compact et oppressant.
Le gémissement reprit.
Un peu sur la droite, cette fois.
Ils repérèrent une étroite ouverture entre deux tas de débris.
S’accroupissant, ils rampèrent à travers, serpentant dans ce dédale de déchets entremêlés.
Enfin, Compas aperçut une silhouette allongée, à la base d’un monticule de métal tordu.
Doc.
Il gisait là, sur un lit d’acier courbé, à peine visible.
Rivet l’atteignit en premier.
Retenant son souffle, elle commença à dégager les bras métalliques et les filaments fongiques qui enlaçaient son corps.
Compas l’aida sans mot dire. Ensemble, ils soulevèrent un lourd fragment qui bloquait la jambe de Doc. Celui-ci gémit, mais c’était un son vivant. Et ça suffisait.
« Doucement… on est là, » murmura Compas en glissant un bras sous ses épaules.
« On va te sortir de là… »
Après quelques efforts douloureux, ils parvinrent à le libérer.
Sphinx et Echo s’étaient rapprochés. Ils aidèrent à hisser Doc sur un petit replat, baigné par la faible clarté d’un unique champignon luisant — leur seul repère lumineux.
« Doc, tu m’entends ? » souffla Rivet, penchée sur lui.
Il était livide. Du sang perlait à sa tempe. Mais il respirait.
Rivet étouffa un sanglot et le serra contre elle.
Des larmes de soulagement glissèrent sur ses joues.
« Merci les cieux… » murmura Sphinx, la voix rauque.
« On t’a presque perdu… »
« Doc, mec… on croyait que t’étais… » balbutia Echo.
Doc grimaça, puis leva une main tremblante pour tapoter l’épaule d’Echo.
« Je… je suis là… je crois… » souffla-t-il.
« J’arrive pas à y croire… »
Encore à moitié hébété, il tâtonna dans son dos jusqu’à sentir son sac médical.
Quand ses doigts l’agrippèrent, il se détendit un peu.
Un sourire naissant se transforma en grimace.
Mais les autres éclatèrent d’un rire étouffé. Un soupir de vie après l’angoisse.
Ému, Echo tendit machinalement la main vers sa lampe — mais Compas attrapa son poignet et secoua la tête.
Un seul faisceau, et tout pouvait recommencer.
Ils examinèrent Doc dans la pénombre, à peine éclairés.
Ses blessures n’étaient pas mortelles : des hématomes, une entaille au front, un état de choc manifeste.
Dès que la lumière avait disparu, la masse vivante semblait l’avoir ignoré — comme s’il n’était plus une cible.
« C’était quoi, ce truc ? » murmura Sphinx en regardant les piles de métal moisi et de matière fongique.
Leurs yeux, désormais habitués à la pénombre, parcouraient l’immense étendue de machines brisées qui les entourait — un paysage de carcasses métalliques enseveli sous la croissance fongique. Des formes indistinctes s’élevaient et retombaient, semblables aux reliefs d’un champ de bataille oublié, voilées par la lueur émeraude diffuse des champignons éloignés.
— « On dirait un cimetière, » murmura Sphinx, la voix rauque.
— « Une sorte de tombe pour machines. »
Rivet marchait quelques pas derrière lui. Les servomoteurs de son exosquelette cliquetaient doucement à chaque pas. Elle s’agenouilla près d’un torse robotique corrodé, faiblement brillant dans l’obscurité. Un enchevêtrement de filaments fongiques pâles s’enroulait autour des articulations, tel un lierre invasif. D’un geste prudent, elle détacha un bras mécanique sectionné et le souleva à la lumière d’un amas de champignons bioluminescents.
— « Ce n’est pas juste de la ferraille, » souffla-t-elle.
— « C’est bien un bras de robot… probablement bipède, ou un automate de travail. Le champignon a envahi le cœur même du mécanisme. »
Compas s’approcha, s’agenouillant à ses côtés. Même dans cette faible clarté, la forme squelettique ne laissait aucun doute : un membre robotique, à moitié dissous par le temps et par les filaments microbiens. Il se souvint de rumeurs à moitié étouffées : des laboratoires anciens, des fonderies souterraines, engloutis sous les siècles.
— « Ils ne sont pas vraiment vivants, » dit-il à voix basse.
— « Juste… des machines brisées, recouvertes de champignons. Mais on dirait des morts-vivants. »
— « Des Myco-zombies, » lança Echo avec un sourire en coin, fixant le macabre trophée.
Doc, toujours haletant, acquiesça lentement.
— « Exactement… Les spores ont probablement corrompu leurs systèmes, » murmura-t-il.
— « Ils ne voient plus vraiment. Ils n’entendent plus non plus. »
— « Mais ils réagissent à la lumière — surtout aux faisceaux directs et nets. »
— « Pas parce qu’ils nous reconnaissent… mais parce qu’ils y sont attirés. Sans but, sans esprit. Comme des papillons vers une flamme. »
Un mince soulagement s’empara de Compas. Donner un nom à ces créatures — Myco-Zombies — leur ôtait un peu de leur monstruosité. Ce n’étaient que des machines déréglées, errant dans les ténèbres, attaquant tout ce qui brillait trop.
— « C’est donc pour ça qu’ils attaquaient dès qu’on utilisait une lampe, » dit-il.
— « Ce n’est pas de la haine. Ils suivent juste la lumière. »
Il se tourna vers Rivet, qui nettoyait une autre pièce recouverte de toiles fongiques. Son exosquelette grinça tandis qu’elle se redressait légèrement. Avec précision, elle découpa une masse de fibres racinaires, révélant un boîtier métallique usé. À l’intérieur, une bobine complexe brillait faiblement.
— « Hé… » souffla-t-elle en écartant le dernier amas de moisissure.
— « On dirait une bobine Tesla miniature. Regarde l’enroulement des spires. »
Tous cinq s’approchèrent. Les sourcils de Sphinx se haussèrent, la tension se dissipant légèrement de ses épaules.
— « Une bobine Tesla ? Dans un robot ? »
Malgré la pénombre, Compas vit dans chaque visage le même soulagement : une explication. La peur de l’inconnu pesait comme un manteau de plomb. Mais ici, face à ces cadavres mécaniques, un semblant de logique perçait.
Mais cette découverte soulevait aussi de nouvelles questions.
Sphinx désigna les amas de métal tordus, cette nécropole technologique silencieuse.
— « Qu’est-ce qui s’est passé ici ? On dirait le tombeau d’une légion entière de machines… ou pire. Une guerre ? Un effondrement ? Ou quelqu’un les a juste… jetées là ? »
Compas scruta les montagnes de formes brisées. Certaines ressemblaient à des humanoïdes, d’autres à des machines sur chenilles ou à pattes d’araignée. Châssis tordus, blindages déchirés, câbles sortis comme des intestins dans un cauchemar industriel.
Rivet essuya la sueur de son front. Elle avait failli perdre Doc dans l’horreur de tout à l’heure. Et maintenant, ce champ de ruines — immense, silencieux, fétide. Plus loin, au-delà des lueurs fongiques, les débris s’étendaient comme des canyons de rouille.
— « Une armée entière, » murmura-t-elle, la voix tremblante.
— « Abandonnée ici. Oubliée. Jetée comme des ordures. »
Sphinx inspira lentement pour se maîtriser.
— « Mais… s’ils utilisaient des bobines Tesla à induction, il y a peut-être encore quelque part dans ce complexe un générateur actif. Même après tous ces siècles. »
Le regard de Rivet s’illumina.
— « Exactement. Si ce générateur fonctionne encore, on pourrait l’utiliser. Amplifier la transmission d’Echo. Ou trouver un lien direct vers la surface. Peut-être appeler à l’aide. Ou au moins vérifier si quelqu’un écoute encore. »
Le silence s’installa. L’espoir — si proche de l’extinction — retrouvait une lueur.
Compas inspira profondément, observant le dédale de ruines et de moisissures.
— « D’accord, » dit-il.
— « Si cette station tourne toujours, c’est notre meilleure chance. On ne peut pas vivre ici, dans le noir, à esquiver des robots cassés. Essayons de remonter la trace de ces bobines jusqu’à leur origine. »
— « Donnez-moi juste une minute… » souffla Echo, touchant son bras meurtri.
— « Mais oui. Si on trouve la console principale, je pourrais la relier. Si les infrastructures tiennent encore, il doit y avoir un moyen d’émettre un signal puissant. »
Doc passa une main dans ses cheveux humides.
— « J’arrive pas à croire que ces trucs ont tenu aussi longtemps, » dit-il, sa voix résonnant doucement.
— « C’était forcément une civilisation avancée… ou un laboratoire expérimental tenu secret. »
Compas acquiesça lentement, son esprit glissant vers les rumeurs d’une ville souterraine.
— « Soit ils ont tout fermé volontairement… soit c’est un accident. Un cataclysme. »
L’air empestait la rouille et la décomposition. Rivet frissonna.
Si c’était un accident, il avait été énorme.
Mais si c’était intentionnel…
Alors la vérité serait bien plus sombre encore.
Avant qu’aucun mot ne puisse être ajouté, un cri retentit, brisant la tension : des voix, au-dessus d’eux.
Un fracas métallique.
Comme des pas précipités sur une corniche.
— « Ils sont là ! À couvert ! » hurla une voix, chargée de tension.
Le cœur de Compas s’arrêta.
Cette voix…
C’était l’équipe de Sky.
Ren sursauta et fit aussitôt un signe pour que tout le monde se baisse.
Là-haut, sur les monticules de ferraille, des bottes martelaient le métal et des ordres retentissaient. Cette voix, il la connaissait.
Sky.
Son équipe les avait retrouvés — encore.
L’équipe de Sky ne ralluma pas ses lampes.
Et pourtant, ils les voyaient.
Aucun faisceau ne tranchait l’obscurité. Aucun éclair ne révélait leur position. Mais les pas approchaient — délibérés, rapides — avec une certitude glaçante.
« Comment… ? »
La voix de Ren n’était qu’un souffle.
« Ils nous suivent… dans le noir. »
La prise de conscience leur glaça le sang.
Sky et ses gens évoluaient dans cette zone morte comme s’ils n’étaient pas aveugles. Comme si l’obscurité n’était pas une menace, mais une alliée.
Contrairement à eux, ils n’avaient pas besoin de lumière.
Et cela les rendait infiniment plus dangereux.
« À terre ! » siffla Ren.
Ils plongèrent dans les ombres entre les amas tordus de métal.
Souffle court. Aucune lumière. Mais au-dessus d’eux, des silhouettes en armure bougeaient — des ombres précises, chirurgicales, descendant sans bruit.
Aucune lampe torche.
Mais pourtant, ils voyaient.
« Essayez de vous cacher, et ce sera encore pire ! »
La voix de Mamba — vive, toute proche. Bien trop proche.
Ren serra les mâchoires. Nulle part où fuir.
Et soudain —
« Mouvement ! À gauche ! »
Pas de tirs, mais un petit pop sourd.
Quelque chose traversa les airs — et s’écrasa contre la roche dans un bruit visqueux.
« Une grenade ?! »
L’instinct de Ren se réveilla.
Mais il n’y eut pas d’explosion.
Juste un sifflement — puis de la lumière.
Une balise jaune s’illumina par à-coups, pulsant dans l’obscurité et jetant des éclairs sur le sol jonché de débris.
« Éteignez ça ! Éteignez-la ! »
cria Rivet.
Trop tard.
De toutes parts monta un grincement strident de métal distordu.
Un à un, les cadavres rouillés d’anciennes machines commencèrent à bouger —
la légion morte de robots attirée par l’éclat hypnotique de la balise.
Dans un fracas assourdissant et un hurlement d’acier, le nuage s’anima,
grimpa sur lui-même, fusionnant en une avalanche unique de carcasses mouvantes.
Tout convergeait vers un point :
La balise clignotante… juste à côté de l’équipe de Ren.
« En arrière ! » aboya Ren.
Il bondit, saisit l’orbe lumineux et le lança de toutes ses forces — en direction du lit asséché de la rivière.
La sphère incandescente traversa l’air, toujours scintillante.
Juste à temps.
La vague de machines passa à quelques mètres d’eux, suffisamment proche pour les broyer sous son poids.
Une mer hurlante de métal dévia sa trajectoire, suivant l’arc de lumière.
Mais ils n’étaient pas tirés d’affaire — l’escouade de Sky était toujours là.
« Courez ! » lança Ren en se redressant.
« Tant que les machines sont en mouvement, on a une chance ! »
Le groupe détala.
Profitant du chaos comme d’un camouflage, ils s’enfoncèrent plus profondément dans le dédale.
Derrière eux, la voix de Mamba résonna :
« Arrêtez-vous ! »
Mais personne ne ralentit.
Ren ouvrait la voie, zigzaguant entre les carcasses rouillées.
L’obscurité retomba autour d’eux, seulement rompue par de brefs éclairs d’armes —
des flashs qui révélaient un instant les silhouettes en fuite.
Des balles sifflaient, ricochaient sur l’acier.
Puis soudain — de l’espace.
Ren déboucha sur une vaste clairière.
Il fit deux pas — et le sol s’effondra.
Des plaques de métal glissèrent sous leurs pieds —
et toute l’équipe fut précipitée dans un gouffre béant.
Aucun cri.
Juste le claquement du métal,
quelques exclamations étouffées —
et le fracas des corps en contrebas.
La chute ne fut pas longue —
des carcasses de robots brisés et d’épais tapis fongiques amortirent leur impact.
Ils heurtèrent violemment le fond de la fosse, engloutis par une obscurité presque totale.
Seul leur souffle irrégulier troublait le silence.
Là-haut, le grondement mécanique résonnait faiblement —
la vaste horde de robots morts s’agitaient encore à la surface, attirés par la moindre lueur.
Parfois, des voix étouffées de leurs poursuivants retentissaient...
puis s’évanouissaient peu à peu, avalées par la distance.
« Pas de lumière, »
marmonna Ren, se redressant sur un coude.
« Il pourrait y avoir d’autres choses là-dessous… »
Personne ne protesta.
Le souvenir de ce qu’une lumière avait attiré la dernière fois était encore trop vif.
Une seule erreur avait failli leur coûter une vie.
Doc lui-même frissonna à l’évocation, le souffle court.
Pendant une longue minute, nul ne bougea.
Ils restèrent allongés, figés dans l’obscurité suffocante, craignant même de respirer trop fort.
Le seul son était le faible frémissement du métal autour d’eux —
un rappel que quelque chose d’immense rôdait encore dans les profondeurs.
De la poussière et de la limaille de fer leur râpaient la gorge.
« Comment... comment on sort d’ici ? »
chuchota Sphinx.
« Aucune idée, »
répondit Doc, haletant.
« On dirait… une sorte de baie technique. »
Ren tâtonna dans l’ombre, cherchant son sac.
« D’abord, on doit savoir où on est. Les lampes restent éteintes. »
Puis —
« Attendez — nos lunettes infrarouges ! »
La voix de Rivet vibrait d’un espoir soudain.
« On les avait prises pour les tunnels, vous vous souvenez ? »
Les yeux de Ren s’écarquillèrent.
Évidemment.
Des explorateurs aguerris, qui en oubliaient presque leur propre équipement.
Mais après tout ce qu’ils avaient traversé, penser était devenu secondaire face à la survie.
Rivet et Echo fouillaient déjà leurs kits.
Quelques secondes plus tard — succès.
Echo activa la première paire, et une fine trame de faisceaux infrarouges se déploya dans la chambre.
Les formes émergèrent de l’obscurité.
Ils étaient allongés dans une fosse mécanique, entourés de robots désactivés et de composants brisés.
Au fond de la salle, de gigantesques broyeurs industriels gisaient immobiles.
Des membres d’androïdes mutilés et des châssis tordus jonchaient un tapis roulant à l’arrêt.
Des traces de ferraille fine et de métal oxydé striaient le sol —
le fantôme de ce qui avait autrefois circulé ici.
À présent, tout était figé. Froid. Silencieux.
Ils suivirent la voie brisée avec prudence, leurs bottes crissant sur les gravats,
progressant vers ce qui ressemblait à un ancien four de fusion ou un incinérateur.
Les arcs métalliques qui avaient autrefois canalisé des alliages en fusion luisaient encore faiblement à l’infrarouge —
un battement fossile d’un cœur mécanique depuis longtemps éteint.
En quittant le convoyeur, ils prirent toute la mesure du lieu.
Et pendant un instant — malgré eux — quelqu’un manqua de souffle.
« Wow… »
souffla Rivet.
« Il y a... tellement de choses. Des structures partout. »
La vaste chambre s’ouvrait devant eux comme une cathédrale ensevelie —
des murs tapissés de panneaux rouillés, des convoyeurs muets, des bras robotiques figés.
Au-dessus d’eux, des passerelles squelettiques disparaissaient dans l’obscurité, comme les côtes d’une bête morte depuis des siècles.
Et contre les murs, des tours de machines — beaucoup encore debout, figées en plein mouvement, comme en attente d’un ordre jamais venu.
« Une installation de traitement, »
murmura Rivet, fascinée.
« Voilà d’où venaient les montagnes là-haut. Ils les amenaient ici pour les démonter…
et tout s’est arrêté. »
« Donc la décharge au-dessus — c’est ce qui n’a jamais été traité, »
dit Ren à voix basse.
« Ou peut-être que tout le complexe… s’est simplement éteint. »
Sphinx plissa les yeux, scrutant plus loin dans l’ombre.
« Là… ce couloir. Il s’enfonce plus loin. Peut-être une sortie. »
« Ou un autre tunnel rempli de cauchemars métalliques, »
grommela Echo.
Ils avancèrent lentement, longeant le mur, veillant à ne rien perturber.
Chaque pas résonnait en cliquetis métalliques.
À travers l’infrarouge, le cimetière prenait forme :
chaînes de montage, grues silencieuses, membres inertes…
et les silhouettes immobiles de machines à l’apparence trop... alerte.
« On dirait... qu’elles vivent, »
chuchota Sphinx.
Au fond de la salle, ils tombèrent sur une trappe scellée —
un panneau de métal incliné dans un coin du mur.
Rivet s’approcha, les articulations de son exosquelette grinçant doucement.
Ses muscles tremblaient de fatigue, mais elle hésitait à activer la puissance complète des servomoteurs.
Le bruit pouvait encore attirer quelque chose — quelles qu’elles soient.
Elle manipula le panneau lentement, avec précaution.
Le métal gémit en protestation, mais s’écarta juste assez pour laisser filtrer un souffle d’air froid et vicié.
« Et maintenant, Compas ? »
demanda Echo, penché vers l’ouverture.
« On avance, »
dit Ren, la voix ferme et basse.
« On se regroupe. On trouve une sortie. »
Le souffle court, les pas mesurés, l’équipe s’engouffra —
dans le cœur obscur du monde oublié des machines.
Et avec eux avançait une promesse muette :
Ils ne se perdraient plus jamais.
Bientôt, ils aperçurent une petite salle latérale devant eux — sa lourde porte entrouverte. À travers leurs lunettes infrarouges, ils scrutèrent les ombres au-delà. Aucun mouvement. Aucune signature thermique.
« Ça semble dégagé, » murmura Ren, jetant un coup d'œil prudent à l'intérieur.
Les murs étaient tapissés de panneaux de contrôle anciens, de consoles rouillées et de câbles jaillissant du sol tels des nerfs à vif. Cela ressemblait à une vieille station utilitaire — de taille modeste, en grande partie intacte, et pour une fois, épargnée par le carnage.
Les autres suivirent, tendus au début… jusqu'à ce qu'ils confirment que l'espace était réellement vide. Ce n'est qu'alors que leurs épaules se détendirent.
« Enfin... un endroit pour respirer, » soupira Ren. « Je pense qu'on peut risquer un peu de lumière. »
Sans hésiter, Rivet sortit une lanterne de camping compacte.
Click.
Une lueur douce emplit la pièce, diffusant une chaleur sur les murs piqués, les terminaux poussiéreux et les machines depuis longtemps hors service. Pour la première fois depuis ce qui semblait être des heures, ils pouvaient se voir sans la teinte spectrale de l'infrarouge. Cela semblait… humain à nouveau.
« Espérons que cela n'attire pas de chasseurs de lumière, » murmura Sphinx.
« Je n'essaierais pas ça dans le couloir, » répondit Ren avec un haussement d'épaules. « Mais ici — nous avons une porte, une entrée étroite. Difficile d'imaginer ces robots massifs se faufiler sans être remarqués. »
Echo inspecta les charnières et le cadre. C'était solide. Si quelque chose venait, ils pourraient le barricader.
Mais maintenant, sous la lumière douce, Doc remarqua quelque chose d'inquiétant : Trois d'entre eux — Ren, Rivet et Sphinx — avaient de légères marques ramifiées sur la peau. Rivet avait une tache pâle sur le poignet. Ren, une décoloration subtile le long du cou. Sphinx — de petites taches près de l'avant-bras.
Doc vérifia discrètement sa propre jambe, là où sa combinaison s'était déchirée lors de la chute. Sous le tissu, des taches sombres avaient fleuri sur la peau comme des éclaboussures d'encre.
« Eh bien... » murmura Doc, repoussant le tissu. « On dirait qu'on a attrapé une infection fongique — quand nos filtres se sont déchirés. Puis sont venus les spores… la rivière… la décharge. »
« Ça a du sens, » dit Ren sombrement. « Et Echo ? »
Tous les regards se tournèrent. Echo vérifia ses bras, son cou, sa mâchoire — Rien. Aucune marque. Aucune décoloration. Aucune infection visible.
Ils échangèrent des regards. La réalisation s'insinua comme un brouillard.
« Cette première rencontre, » murmura Sphinx, « quand ces choses l'ont injecté — »
« Ils ne l'attaquaient pas, » conclut Doc. « Ils le soignaient. Ce n'était pas du poison — c'était un antifongique. »
« Donc ce n'étaient pas des zombies, » dit Rivet, incrédule. « C'étaient des medbots ? »
« On dirait bien, » acquiesça Doc. « Systèmes redondants. Dispositifs médicaux de secours. Alimentation de secours. Il est logique qu'ils aient mieux tenu le coup que les autres. »
Un silence s'installa. Une compréhension fragile.
Ren s'assit à côté d'une console rouillée, passant une main dans ses cheveux.
« Donc... nous avons pris des docteurs pour des monstres. Maintenant, nous avons des spores sous la peau — et Echo n'en a pas. »
Doc cligna des yeux, se souvenant.
« Les seringues, » dit-il, fouillant dans son sac. « J'en ai pris quelques-unes — au cas où. »
Il les posa sur un panneau métallique. Les autres se penchèrent.
Deux ampoules pleines. Et une fissurée, à moitié pleine.
« Si c'est ce qui a sauvé Echo... » dit doucement Sphinx, « Ça pourrait marcher. Mais ce n'est pas suffisant pour nous tous. »
« Alors, qui décide ? » demanda Doc calmement. « Comment choisit-on qui est soigné ? »
Personne ne répondit. Le poids de la décision pesait sur eux tous.
Puis Rivet prit la parole.
« Echo est sauf. Il reste quatre d'entre nous. Voyons exactement ce que nous avons. »
Ren acquiesça.
« Quatre personnes. Deux doses et demie. » Il regarda autour de lui. « Moi, Rivet, Sphinx, Doc. »
« Je pense que le mien est le plus léger, » dit Sphinx, retroussant sa manche. « Je prendrai la demi-dose. Donnez les pleines à ceux qui ont des infections plus étendues. »
« Pareil pour moi, » ajouta Doc. « La mienne progresse lentement. Ren et Rivet devraient passer en premier. »
Pendant qu'ils répartissaient le sérum, Echo se dirigea vers une armoire rouge fanée. Il l'ouvrit doucement.
« Trousse de secours d'urgence, » murmura-t-il. « Toujours scellée… »
À l'intérieur — des bandages. De la gaze. Des antiseptiques de base. Pas d'antifongique.
« Juste des premiers soins, » soupira-t-il. « Mais si des medbots sont encore là… alors peut-être qu'il y a une infirmerie. »
De l'espoir. Faible, mais réel.
Ils convinrent : Ren et Rivet prendraient les doses complètes. Sphinx prendrait la dose fracturée. Doc — insistant sur le fait qu'il pouvait attendre — utiliserait ce qui resterait.
S'ils trouvaient un autre medbot, une clinique, n'importe quoi — le sérum serait la priorité.
Les mains légèrement tremblantes, Doc administra les injections. Il choisit les zones les moins endommagées, appuyant lentement et régulièrement sur le piston.
Ren serra les dents alors que le fluide se répandait.
« Mieux vaut ça que de se transformer en champignon… »
Ils se reposèrent en silence. Quelque part dans ce calme, Sphinx se tourna. Quelque chose sur le mur opposé attira l'infrarouge : un schéma à moitié enseveli. Une carte.
Des flèches. Des glyphes fanés.
Des étiquettes dans une écriture plus ancienne que quiconque pouvait nommer.
Elle pointait vers
Il y a eu une erreur lors du chargement de завершения главы. Продолжу отсюда — с финального абзаца:
Elle pointait vers deux zones :
Secteur Principal de Production
et
Aile Expérimentale
.
Et plus étrange encore —
ils pouvaient la lire.
Sans traducteur.
Sans hésitation.
Ils comprenaient. Instinctivement.
Aucun d’eux ne prit le temps de s’interroger. Pas encore.
Ils étaient trop fatigués, trop engourdis.
Mais avec une lueur de sérum dans le sang, et des questions nouvelles dans les veines,
ils rassemblèrent leur matériel.
Les medbots fongiques n’étaient pas des ennemis.
C’étaient les derniers médecins d’une ville oubliée.
Mais le monde n’en était pas plus sûr.
L’usine attendait toujours.
L’acier. Le silence.
Et quelque chose dans l’ombre…
Quelque chose qui se souvenait de la raison de sa construction.
Peut-être qu’il y avait une sortie.
Peut-être un remède.
Ou peut-être…
…la vérité était pire que tout ce qu’ils avaient imaginé.
Atlantide n’avait pas disparu.
Elle avait été enterrée.
Dévorée.
Avalée par quelque chose qu’ils commençaient seulement à nommer :
Le MycoCerveau.
La remontée depuis l’installation de traitement des robots devenait de plus en plus abrupte à chaque pas.
Une mousse fongique collait au vieux béton, et l’air s’amincissait à mesure qu’ils prenaient de l’altitude.
Leurs bottes raclaient une poussière de métal pourri et des résidus brûlés — signes d’un passage ancien, depuis longtemps interrompu.
Personne ne parlait.
Rien que le frottement des semelles et le silence creux de l’attente.
Puis la pente se stabilisa — et la structure apparut.
Elle surgissait de la végétation comme un monument à la symétrie troublante : un monolithe de béton lisse et d’acier, sa façade entaillée de lamelles verticales en verre renforcé.
Ce n’était pas un entrepôt. Ni un simple poste de commandement.
C’était trop géométrique. Trop volontaire.
À sa base : des portes scellées.
Massives. Froides. Muettes.
Ren s’avança le premier, passant une main le long de la jonction centrale.
Le mécanisme de verrouillage n’était pas mécanique.
Magnétique, peut-être. Autonome autrefois. Mais mort depuis des siècles.
« Impossible de passer par ici, »
murmura-t-il.
Ils firent le tour du bâtiment. Les murs épousaient le terrain, interrompus seulement par des panneaux de verre obscurcis.
Puis Echo pointa silencieusement du doigt :
« Là. »
Un panneau s’était brisé depuis longtemps.
La fracture formait une toile d’araignée figée sur sa surface. Plusieurs éclats avaient cédé, laissant une ouverture irrégulière, juste assez large pour un corps humain.
Rivet fut la première à l’atteindre. Son exosquelette siffla doucement alors qu’elle se hissait à l’intérieur.
À l’intérieur : l’immobilité.
Une odeur de rouille sèche et de résine figée. Le sol était couvert de sédiments et de filaments fongiques effondrés.
La salle qu’ils pénétrèrent était vaste, d’une ampleur presque sacrée — mais sans rien de religieux.
Ce lieu avait été bâti pour quelque chose de plus froid.
Un espace de pensée. De calcul.
C’était le hall des planificateurs.
Le silence y pesait. Chaque pas résonnait — trop net, trop pur.
Rien ne vivait ici. Mais quelque chose… persistait.
Au centre de la chambre, une plateforme surélevée.
Sur celle-ci, une large table circulaire, à moitié ensevelie sous des décennies de poussière.
Au-dessus, un dôme réfléchissant projetait une lumière trouble en angles déformés, renvoyant leurs gestes comme des échos spectraux.
Incrustée à la surface de la table : une carte sculptée.
Non holographique. Non numérique.
Solide. Façonnée à la main. Monumentale.
Des structures miniatures encerclaient un axe central.
Des marqueurs géométriques. Des formations.
Aucune écriture. Aucun nom. Aucune légende.
Deux figures principales se faisaient face.
Entre elles : un immense symbole — moitié lame, moitié axe.
Derrière elles : un étrange arbre ornemental, forgé en lignes spiralées, comme une relique ou un blason.
Autour : des jetons cubiques marquaient des directions. Des flux. Des pressions.
Mais rien n’était nommé.
Ce n’était pas un plan — c’était un rituel.
Un modèle d’intention, figé dans le temps.
Sphinx restait debout, silencieux, les yeux scrutant les pièces.
Il ne les toucha pas.
Personne ne le fit.
Ils le sentaient jusque dans leurs os : ce lieu n’était pas fait pour les opérateurs.
Il était destiné aux architectes de la guerre.
Les murs s’étiraient en voûtes anguleuses. Chaque surface soigneusement inclinée, conçue pour l’acoustique. Chaque souffle portait.
Chaque geste avait du poids.
Et là-bas, contre la paroi du fond — un passage.
Un seuil arqué, à moitié scellé par une dalle d’acier massive, comme si quelqu’un était parti en hâte… et n’était jamais revenu.
Au-delà : un couloir. Étroit. Froid.
En pente descendante.
Ren s’en approcha sans prononcer un mot.
« Il mène à l’Arène, » pensa-t-il.
Ce n’était pas une supposition. C’était un savoir.
Tout ce qui avait été décidé ici… avait été mis à l’épreuve là-bas.
Ils restèrent un moment encore.
Le dôme réfléchissant les observa partir.
Puis ils passèrent dessous —
au-delà du cercle silencieux des pièces,
dans la gueule de quelque chose de plus ancien que le commandement.
Là où les décisions devenaient design.
Et le design, destin.
Le couloir s’ouvrit—
Et devant eux s’étendait une arène colossale, si vaste et silencieuse qu’elle semblait retenir son souffle.
En son centre se dressaient deux titans.
Deux machines humanoïdes, hautes d’au moins quinze mètres, épaule contre épaule, figées dans ce qui ressemblait à un dernier geste de défense.
Entre elles, suspendue à un immense arc mécanique, pendait une épée à double tranchant.
Sous cette arche—un arbre solitaire, son tronc et ses branches brillants comme des fils d’or tressés.
Et sur une de ses branches fragiles, un fruit d’or diffusait une faible lumière.
« Ils... le protègent, » murmura
Rivet
.
« L’épée, l’arbre... on a déjà vu ça. »
« Dans la salle de planification, » confirma
Echo
, plissant les yeux.
« C’est la même configuration. Mais cette fois... elle est réelle. »
« Comme si on avait pénétré à l’intérieur de la simulation elle-même, » ajouta Sphinx .
L’arène était un cimetière.
Des dizaines de milliers de drones gisaient sur le sol—carbonisés, mutilés, démantelés jusqu’à devenir des tas informes.
Des machines à griffes, à roues, à ailes, à pattes d’araignée… toutes anéanties en formations parfaites.
Chaque ligne de débris portait la trace d’une stratégie, une disposition trop précise pour être fortuite.
Et chaque stratégie avait échoué.
« Ce n’était pas une simple bataille, » dit
Doc
, avançant d’un pas mesuré.
« C’était un test. »
Ils marchèrent à travers les carcasses, enjambant des squelettes fondus et des plaques d’armure calcinées.
L’air empestait la cendre et le souvenir.
« Des centaines de simulations, » murmura
Rivet
.
« Mais aucune n’a atteint le centre. Même de loin. »
Ce lieu n’était pas une arène de combat. C’était une archive de pensée.
Chaque drone abattu : une hypothèse réfutée.
Chaque fissure dans la dalle : l’écho d’un échec programmé.
Ils approchèrent du centre.
L’arbre doré ne mesurait que trois mètres de haut. Ses fines branches scintillaient d’une lumière métallique.
Et suspendu à l’une d’elles—le fruit.
Immobile. Inviolé.
Un symbole préservé comme dans l’ambre.
« Pourquoi ce fruit me semble familier ? » demanda Echo à voix basse.
« Comme quelque chose qu’on devait se rappeler, » répondit
Ren
,
« mais qu’on a oublié. Comme un rêve qui s’efface dès le réveil. »
Ils levèrent les yeux vers les titans.
« Que protègent-ils ? » s’interrogea
Rivet
à haute voix.
« Que signifie ce fruit ? »
« L’immortalité, » proposa
Sphinx
.
« Ou la connaissance. Ou le pouvoir. Ou peut-être... la mémoire. »
« Ou bien la clé vers quelque chose... de plus grand, » dit
Ren
.
« Le droit de choisir. »
Ils contemplèrent l’épée.
Elle ne bougeait pas, mais semblait pouvoir le faire. Comme si une seule pensée suffisait à la faire tomber.
Un seul coup.
Assez pour anéantir tout prétendant.
« On n’a pas été invités ici, » dit
Ren
calmement.
« Mais c’est peut-être ça, le message. Peut-être que la leçon, c’est qu’on ne peut pas gagner un jeu qui n’a jamais été conçu pour être gagné. »
« Parce que le vainqueur n’a jamais été écrit dans le modèle, » ajouta Doc .
Ils se tenaient au cœur du plus vieux conflit.
Les géants—invaincus.
Le fruit—intouché.
« Si personne n’a jamais gagné ici, » dit
Echo
,
« alors personne n’a gagné là où la vraie guerre s’est jouée non plus. »
Ren jeta un dernier regard au fruit.
« Si personne ne l’a jamais cueilli...
Peut-être que personne ne devait le faire. »
Ils se détournèrent.
Non pas par peur.
Mais par respect.
L’arène n’appelait plus de challengers. Elle avait accompli son rôle.
La seule victoire restante était la compréhension qu’il n’y avait rien à conquérir.
Derrière eux, les deux géants restaient dressés—gardant non pas l’arbre, ni l’épée, ni le fruit.
Ils gardaient une question.
Une question que personne… n’avait jamais su répondre.
Le tunnel de maintenance qui les avait menés hors de l’Arène s’était révélé étonnamment étroit, serpentant entre des parois hautes avant de déboucher sur une grille compacte de bâtiments utilitaires. Ils ressemblaient à des conteneurs empilés, pressés les uns contre les autres, formant un labyrinthe d’allées, d’enseignes effacées, de portes poussiéreuses et de bouches d’aération rouillées.
« On dirait un secteur technique, » murmura
Doc
, en scrutant les alentours.
« Ces caissons sont des ateliers. Et là—des couchettes repliables. Des gens ont vécu ici. »
Les structures ressemblaient aux unités mobiles utilisées par des équipes de terrain. Tout était réduit à l’essentiel : racks d’outils, lits de camp, douches à ciel ouvert, uniformes rangés dans des tiroirs métalliques. Personne n’était venu pour le confort—c’était un lieu de travail, pas de repos.
« Maison, douce maison… » souffla
Rivet
, avec une lueur d’excitation, tournant lentement sur elle-même. Ses yeux brillèrent en découvrant les établis et les machines poussiéreuses à la fonction inconnue.
« Tout ça… Je pourrais en faire revivre la moitié. Si seulement je comprenais comment ça marche… »
« Désolé de casser l’ambiance, » dit
Ren
d’un ton sec,
« mais trimballer des centaines de kilos de techno-mystère n’est pas une super idée—surtout si l’équipe de
Sky
rôde quelque part. On doit rester légers. »
Rivet soupira, visiblement déçue.
« Je passerais bien une semaine ici… au moins une journée. »
« Plus tard, » promit
Ren
.
« Si on rentre. »
Ils poursuivirent leur marche, quittant les couloirs étroits du labeur. Après plusieurs blocs, l’environnement austère laissa place à une opulence saisissante. Les passages étroits s’ouvrirent sur de larges rues cérémonielles bordées d’architectures grandioses—façades de marbre, colonnes dorées, frontons sculptés de figures stylisées. Des fontaines asséchées ponctuaient la voie, jadis étincelantes sous des verrières maintenant obscurcies, réduites à des bassins de poussière.
« Des palais, » murmura
Echo
, en observant autour.
« Mais personne n’y a jamais vécu. »
« Ils n’étaient pas faits pour ça, » répondit
Sphinx
.
« Ce sont des salles d’attente. Donnez à quelqu’un l’impression d’entrer dans le divin… et il suivra, de lui-même, le chemin tracé. »
À l’intérieur des bâtiments—du vide. Des bancs élégants, des sols en mosaïque, des piliers de marbre. Mais aucun lit, aucune cuisine, aucun objet personnel. C’était conçu pour la pause, pas pour l’habitation. Pour la cérémonie, pas le confort.
« C’était une mise en scène, » dit
Doc
.
« Suscitez l’admiration, et les gens cessent de poser des questions. Ils avancent… à l’heure prévue. »
La rue s’ouvrit sur une vaste place circulaire. En son centre, une colonnade monumentale, imposante et solennelle. Enroulée autour d’elle en spirale descendante, une voie ferrée magnétique—ses rails lisses plongeant vers un quai d’arrivée.
« C’est ici qu’on était censés arriver, » soupira
Rivet
.
« Si ce tunnel ne s’était pas effondré… Imaginez à quoi cela devait ressembler, avec les lumières, les voix, le mouvement… au lieu du silence et des ruines. »
« Point d’arrivée, » acquiesça
Sphinx
.
« C’est là qu’ils entraient. Depuis la surface—le sommet de l’Atlantide. »
« Et là qu’on leur retirait tout, » murmura
Doc
.
« Sous prétexte de “purification”... mais en réalité, c’était un tri médical. Recherche de maladies, d’imperfections. »
Ren s’avança jusqu’au bord du quai. Son regard suivit les rails qui s’enfonçaient dans l’ombre.
Le groupe contourna la plate-forme et se retrouva à l’entrée d’une allée—large, droite, et d’une symétrie troublante.
Cela ressemblait à un chemin de pèlerinage. De chaque côté, de hautes statues dorées, certaines ternies, d’autres noircies par le temps. Leurs formes étaient gracieuses, mythologiques—des Apollons, des Athénas, des Hermès. Leurs visages calmes, illuminés, semblaient accompagner chaque pas d’un regard bienveillant.
Tout au bout, sculptée en partie dans la paroi rocheuse, se dressait une structure colossale. Mi-temple, mi-montagne. Sa façade extérieure avait été prolongée—ornée de dorures et de pierres pâles qui luisaient faiblement sous la bioluminescence fongique accrochée à la voûte de la caverne.
« Le Temple de l’Immortalité, » dit Ren , d’une voix sourde.
Personne ne répondit.
Ils marchèrent en silence. La présence du Temple pesait sur leur poitrine comme un poids. Cela ne ressemblait pas au salut. Cela ressemblait à la gueule béante de quelque chose d’ancien, en attente.
« En route, » dit simplement
Ren
.
« Il ne reste rien pour nous dans cette cité morte.
Mais peut-être—juste peut-être—la réponse nous attend là-bas. »
L’ascension était contre nature.
Chaque marche s’élevait plus haut que la précédente, taillée pour des jambes qui n’avaient rien d’humain. Ce n’étaient pas des escaliers pour des mortels, mais pour quelque chose de plus grand—de plus ancien. Chaque pas donnait l’impression d’une transgression, d’un défi murmuré à travers la pierre.
« Qui construit des marches pareilles… »
murmura
Rivet
, s’appuyant contre la pierre glacée.
« Des gens de trois mètres, apparemment, » grogna
Doc
derrière elle.
Le temple s’élevait devant eux, sa façade taillée à même la roche de la caverne. Des veines d’or luisaient faiblement sous la lumière bioluminescente des champignons, traçant des symboles sacrés sur une pierre blanche polie. L’entrée arquée, béante et silencieuse, était noire comme l’abîme, avalant la lumière.
Ils franchirent le seuil dans un silence total.
À l’intérieur, l’air se fit plus froid. Le sol brillait sous des mosaïques de carreaux. Les murs étaient gravés de symboles anciens qui pulsaient faiblement—comme l’écho lointain d’un cœur oublié.
Mais tous levèrent les yeux vers le plafond.
La fresque qui s’y déployait était colossale.
Et ce qu’elle représentait n’était pas ce qu’ils attendaient.
Aucune scène traditionnelle de l’évolution—pas de singes, pas d’animaux. À la place, une séquence verticale, montant du bas vers le sommet. Six niveaux, chacun avec un symbole et un nom, inscrits dans une langue à la fois ancienne… et étrangement familière.
Flamme
« La Flamme Primordiale »
Anges
« Serviteurs de la Flamme »
Humains
« Le Nœud d’Entrée »
Surhommes
« Les Transcendants »
Esprit Supra
« Le Sommet Collectif » — un anneau de têtes reliées par les tempes
Soleil Doré
« La Limite de Tous les Chemins »
Sphinx s’avança, le regard captif. Son visage s’éclaira d’autre chose qu’une simple compréhension : une forme de révérence.
« Ce n’est pas une théologie, » dit-il.
« C’est une carte. Un schéma évolutif. Ce temple… n’est pas un lieu de culte. C’est un laboratoire d’ascension. »
« Le stade du surhomme, » ajouta-t-il en désignant les niveaux.
« Puis au-delà… l’Esprit Supra. Une intelligence collective. Une conscience partagée. »
«
MycoBrain
, » murmura-t-il.
« Ce n’est pas un défaut—c’est le saut suivant. Un esprit collectif assez puissant pour inventer l’étape finale : la singularité. La liberté totale. L’immortalité. »
« Ici, on ne croyait pas. On acceptait d’évoluer. »
« On ne doit pas oublier ça, » dit
Ren
, les regardant tour à tour.
« Le prix de cette soi-disant immortalité… pourrait être plus élevé que la vie elle-même. »
Ils poursuivirent, traversant la salle principale jusqu’à un couloir en pente douce menant au sanctuaire intérieur du temple.
Là, baigné d’une lumière dorée et tamisée, se tenait la chambre de transition .
Les murs étaient lisses, polis, parcourus de veines lumineuses incrustées. En face : une immense porte arquée, noire comme l’onyx, ornée de lignes fines et de sceaux en relief. De l’autre côté : une structure dorée en forme de trône… ou de char.
« On dirait qu’ils s’y asseyaient de leur plein gré, » dit
Ren
, s’approchant.
« La porte s’ouvrait… et ils étaient emportés à l’intérieur. »
« Puis le char revenait. Vide. »
Il fixa la porte en silence.
« Mais où allaient-ils… ? » murmura Rivet derrière lui.
Personne ne répondit.
Le silence était plus profond ici. Sacré. Chargé d’intention.
Le Soleil Doré , dernier symbole de la fresque, semblait les observer à travers la pierre. Il ne réclamait rien, mais promettait tout.
Et au-delà de cette porte…
Quelque chose attendait.
Ils se tenaient sur une large plate-forme, face aux immenses portes métalliques que les mythes appelaient simplement : Les Portes de l’Immortalité . Le silence pesait sur eux comme une dalle de granit — comme si même les murs comprenaient la gravité de ce qu’ils protégeaient.
« Les panneaux sont… trop massifs, »
murmura
Ren
, passant sa paume sur la surface glacée.
« On ne peut pas les forcer. Ni à la main, ni avec des explosifs. »
« Aucun verrou. Aucune poignée, »
ajouta
Echo
, plissant les yeux vers la paroi.
« Juste du blindage. »
« Tout est contrôlé de l’intérieur, »
conclut
Rivet
.
« Ou par un système d’alimentation. »
« Alors il faut en trouver la source, »
dit
Sphinx
.
C’est là qu’ils le virent — un épais conduit d’énergie, à moitié enfoui dans la roche, disparaissant dans un tunnel latéral. Le câble, ancien mais intact, n’avait subi ni corrosion ni envahissement mycélien. Il semblait moins manufacturé que tiré directement des os de la terre .
« Par ici, »
dit simplement
Ren
.
Le tunnel menait à une ligne de transport magnétique. Un vieux wagon maglev reposait sur les rails, couvert de poussière mais encore debout.
« Système interne, »
nota
Echo
, en inspectant l’habitacle.
« Si cette ligne a été scellée, les bots n’y sont jamais descendus. Elle est peut-être encore fonctionnelle. »
Rivet inspecta rapidement le panneau de contrôle. Un instant plus tard, une faible pulsation verte illumina l’interface.
« Le courant passe encore, »
dit-elle.
« On y va. »
Le wagon glissa doucement en avant, s’ébranlant comme mû par une mémoire inscrite dans les rails eux-mêmes.
Ils passèrent dans de longs couloirs où une faible lumière fongique filtrait à travers des vitres scellées. De l’autre côté s’étendaient d’immenses champs souterrains — des tours de champignons bioluminescents, cinq à sept mètres de haut. Ce n’était pas un jardin auxiliaire. C’était le cœur.
Des milliers de champignons pâle-verts pulsaient doucement dans la pénombre. Leur lueur n’était pas vive, mais elle emplissait la salle d’une présence, comme un souffle. Un poumon vivant.
Le wagon s’arrêta à la station suivante. Ils descendirent dans un silence absolu.
Les vitres au-dessus d’eux étaient épaisses, renforcées. Et au-delà — des champs de spores à perte de vue.
« C’est… juste une ferme ? »
chuchota
Rivet
.
« Où est le MycoBrain ? »
demanda
Echo
, troublé.
« Il devrait être ici… au centre. »
« Je m’attendais à un esprit-dieu, »
dit lentement
Sphinx
.
« Un super-organisme. Des milliards de neurones humains fusionnés au mycélium. Une intelligence-ruche… l’immortalité collective. »
« Mais il n’y a que des spores, »
dit
Ren
.
« De la lumière. Du silence. »
« Peut-être que le cerveau est derrière les Portes, »
proposa
Rivet
.
« Peut-être que cet endroit… était pour les corps. »
« Ou peut-être, »
murmura
Doc
,
« que le cerveau n’a jamais été un champignon. Ce qui veut dire… qu’est-ce que c’est ? »
Le trajet continua. D’autres stations. D’autres spores. Toujours plus de vert. Puis, enfin, le noyau central .
Sur un mur, une plaque, toujours lisible malgré les siècles :
Protocole de maintenance — Mycophyllum electrica
But :
Système autonome et auto-entretenu.
Le champignon produit de l’air, de la lumière, et de l’énergie.
Hygiène et sécurité :
— Les spores prolifèrent en cas de poussière et humidité.
— Tous les dix cycles : nettoyer toutes les surfaces et machines ; appliquer de la poussière amère.
— Le personnel doit suivre un traitement antifongique sanguin tous les trois cycles.
« Il fait tout, »
souffla
Sphinx
.
« Air. Lumière. Énergie. Sans soleil. »
« Voilà, »
dit
Ren
en tapotant la plaque.
« C’est ce qui a causé l’effondrement. »
« Il n’y avait plus personne pour l’entretenir, »
dit
Rivet
à voix basse.
« Ils ont peut-être évacué. Ou ils n’ont jamais eu le temps. »
« Et les spores ont tout envahi, »
ajouta
Echo
.
« Même les robots. »
Plus loin dans la station, ils trouvèrent le panneau de contrôle — poussiéreux, mais fonctionnel. Tous les interrupteurs étaient abaissés, certains à peine lisibles.
Rivet ouvrit un capot de maintenance.
« Le système d’éclairage de la ville — coupé ici, »
dit-elle.
« Voilà pourquoi c’est sombre là-haut. Ce n’était pas que les bots. Et là — le contrôle maglev… hors ligne aussi. »
« Et l’usine de traitement, »
ajouta
Ren
.
« Pas étonnant que les bots n’aient jamais été nettoyés. Ils erraient. Devenus porteurs. »
« Même l’Arène, »
souffla
Rivet
.
« Tout le secteur — isolé de ce noyau. On est tombés dessus par hasard. »
« Et les Portes, »
conclut
Doc
.
« Elles tirent leur énergie d’ici aussi. »
Le dernier terminal abritait un module de communication. Echo le ralluma. Une lumière clignota faiblement. Du grésillement envahit les haut-parleurs. Echo ajusta un câble, ses doigts dansant sur les touches.
« Ça pourrait relayer le signal que j’ai laissé plus haut, »
dit-il.
« Si tout est encore interconnecté… le message pourrait passer. »
Ren pressa le micro.
« Ici Ren ‘Compas’ Wayland… »
Sa voix tremblait — non de peur, mais du poids de tout ce qu’ils venaient d’affronter.
« Si quelqu’un nous entend… »
Grésillement.
« Le MycoBrain… ce n’est pas ce qu’on croyait… »
Encore du bruit blanc. Puis une dernière phrase :
« Cet endroit… on s’est tous trompés. Atlantide — ce n’est qu’un voile. Un mensonge… »
Le signal coupa. Le voyant s’éteignit.
Silence.
Echo tenta de relancer l’alimentation — rien.
« Il ne nous reste qu’une chose, »
murmura
Ren
.
« Ouvrir les Portes. »
Il posa la main sur le disjoncteur marqué du symbole des Portes.
Et le leva.
Le vieux système grogna.
Quelque part, dans les Salles de l’Immortalité — quelque chose répondit .
Les Portes étaient prêtes.
Le retour semblait interminable.
Le wagon magnétique avançait comme une limace, et plusieurs fois, l’envie les prit de sauter et finir à pied.
Ce que les alchimistes, les sages et les scientifiques avaient cherché pendant des millénaires… se trouvait maintenant à quelques dizaines de kilomètres devant eux.
Mais c’étaient les kilomètres les plus longs de leur vie.
Personne ne parlait.
Même leur respiration semblait contenue.
Le rythme de leurs cœurs résonnait comme des pas dans un corridor infini.
Sphinx paraissait livide, tremblant d’anticipation. Il n’arrêtait pas d’essuyer la sueur sur son front, comme s’il craignait de mourir d’anxiété avant même d’atteindre les Portes de l’Immortalité .
Doc prit son pouls et lui tendit calmement un sédatif.
Ils suivaient un chemin familier, mais tout semblait différent.
Même l’air avait changé — plus lourd, saturé d’attente.
« Presque arrivés, »
murmura
Rivet
.
« Le maglev se stabilise vers la plate-forme du temple. »
Ren
acquiesça légèrement.
Il était assis à l’avant, les yeux fixés sur le tunnel, le corps tendu comme une corde.
« Je ne sais pas ce qu’on va trouver derrière ces portes, »
dit-il à voix basse.
« Mais mon instinct… hurle comme jamais. »
« On est allés trop loin pour faire demi-tour, »
dit
Sphinx
.
« Combien de fois avons-nous frôlé la mort ? Si on recule maintenant… tout ça n’aura servi à rien ? »
« Non, »
répondit doucement
Doc
.
« Mais on devrait peut-être se demander pourquoi le plus grand trésor jamais rêvé est resté là. Intact. Intouché. »
Rivet
ajusta la sangle de son gant.
Son visage était calme, mais ses yeux brillaient.
Non de larmes — de tension.
En elle, l’ingénieure et l’humaine se heurtaient. Curiosité contre peur. Intellect contre instinct.
« On nous l’a promis tant de fois, »
dit-elle.
« Par les mythes. Par la science. Par les machines. Et maintenant… c’est là. Réel. À portée de main. »
« Ou quelque chose qui nous touchera en premier, »
lança
Echo
, d’un ton sec.
Le maglev tourna, ralentissant à l’approche de la dernière station — au seuil du Temple de l’Immortalité .
Les Portes brillaient.
Autrefois inertes, elles pulsaient maintenant d’une
lumière dorée douce
, comme si le cœur du complexe battait derrière elles.
Les gravures complexes scintillaient comme des rayons solaires venus de l’intérieur.
Les portes n’étaient pas ouvertes — mais pas fermées non plus.
Elles…
attendaient
.
Près d’elles se tenait le char .
Ils l’avaient déjà vu — mais il avait changé.
Ce n’était plus seulement une plate-forme dorée avec arches et rails.
Il appelait.
Un champ d’énergie doux vibrait le long de son cadre.
Le courant affluait de lui… vers les Portes.
Un seul lien manquait pour compléter le circuit.
Un
passager
.
« C’est clair, »
dit
Ren
, d’une voix basse.
« Il suffit de s’asseoir. »
« Et les portes s’ouvriront, »
ajouta
Rivet
.
« Aucun code. Aucun rituel. Juste le contact, »
dit
Sphinx
, en secouant la tête.
« Brillant. Ou terriblement simple. »
Ils se tenaient au bord de tout.
La plate-forme semblait trop vaste.
Le temps s’étirait, trop mince.
L’air était parfaitement immobile.
Seule la lumière bougeait — douce, constante. En attente.
Ren
avança vers le char.
Il posa la main sur la rambarde.
Le métal était tiède.
Il ferma les yeux.
Un pas. Un souffle. Un passage — et tout ce qui précédait serait laissé derrière.
Mais alors—
Des pas .
Mesurés. Calmes. Non hostiles — mais résonnant comme une pensée prononcée à voix haute .
Tous se retournèrent d’un seul mouvement.
Depuis l’ombre du tunnel apparut une silhouette.
Derrière elle — quatre autres.
Ils marchaient lentement, délibérément.
Leurs armes abaissées.
Sky
s’arrêta à quelques mètres — épuisée, usée — mais droite.
Ses yeux ne lançaient pas de défi.
Ils observaient avec
attention
. Avec
tension
. Mais pas avec menace.
Derrière elle se tenaient
Thunder
,
Mamba
,
Shade
,
Pixel
.
Les deux équipes, réunies à nouveau.
Et alors Sky parla.
Ses mots suspendirent le temps.
« N’y allez pas. »
À suivre dans TOLD BY HOSPES SI — Livre 2 : Racine du Mal .